UNDER PRESSURE

Punto final

2010-03-05T21:07:00.003+01:00

Por si alguien se sigue pasando por aquí de vez en cuando... nos vemos en los bares, si es que coincidimos antes de que cierren.
Y si no, por aquí andamos...

http://www.enelfondodelacamaraoscura.blogspot.com

Ha sido un placer.
Con Dios!

FRIO

2010-01-28T22:52:00.002+01:00

Aquel frio de Lavapiés que guardaba nuestro sueño debajo del edredón ha vuelto.

Ahora en Gracia nos sigue por la casa a cada uno para que terminemos de nuevo durmiendo abrazados bajo el mismo edredón de entonces...

Prueba

2010-01-14T23:26:00.001+01:00

El frio aclara la mente

Feliz año nuevo

2009-12-30T11:07:00.005+01:00

Seria fantàstic

que anès equivocat

i que el wàter no fos ocupat.

Que fes un bon dia

i que ens fes un bon pes.

Que Sant Pere, pagant, no cantés.

Seria fantàstic

que res no fos urgent.

No passar mai de llarg i servir per quelcom.

Anar per la vida sense compliments

anomenant les coses pel seu nom.

Cobrar en espècies i sentir-se ben tractat

i pixar-se de riure i fer volar

coloms.

Seria tot un detall,

tot un símptoma d'urbanitat,

que no perdessin sempre els mateixos

i que heretessin els desheretats.

Seria fantàstic

que guanyés el millor

i que la força no fos la raó.

Que s'instal•lés al barri

el paradís terrenal.

Que la ciència fos neutral.

Seria fantàstic

no passar per l'embut.

Que tot fos com és manat i ningú

no manés.

Que arribés el dia del sentit comú.

Trobar-se com a casa a tot arreu.

Poder badar sense córrer perill.

Seria fantàstic que tots fóssim fills de Déu.

Seria tot un detall

i tot un gest, per la teva part,

que coincidíssim, et deixessis convèncer

i fossis... tal com jo t'he imaginat.

--------------------------

Seria fantástico

que andara equivocado

y que el wáter no estuviera ocupado.

Que hiciera un buen día

y que no nos engañaran en el peso.

Que San Pedro, pagándole, no cantara

Seria fantástico

que nada fuera urgente.

No pasar nunca de largo y servir para algo.

Ir por la vida sin cumplidos

nombrando a las cosas por su nombre.

Cobrar en especies y sentirse bien tratado

y mearse de risa y hacer volar

palomas.

Seria todo un detalle

todo un síntoma de urbanidad

que no perdiesen siempre los mismos

y que heredasen los desheredados.

Seria fantástico

que ganara el mejor

y que la fuerza no fuera la razón.

Que se instalara en el barrio

el paraíso terrenal.

Que la ciencia fuera neutral.

Seria fantástico

no pasar por el embudo.

Que todo fuera como está mandado

y que no mande nadie.

Que llegara el día del sentido común.

Encontrarse como en casa en todos lados.

Poder encantarse sin correr peligro.

Seria fantástico que todos fuéramos Hijos de Dios.

Seria todo un detalle

y todo un gesto, por tu parte,

que coincidiésemos, te dejases convencer

y fueses... como yo siempre te imaginé.

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2009-07-26T03:06:00.001+02:00

HÉROES DE LA ANTARTIDA

2009-07-14T21:43:00.005+02:00

Un buen momento para reconocer que hay canciones que me gustaron. Y que me siguen gustando. Yo sería más de enrolarme en el Pequod, pero quien sabe...

Y sigo leyendo a Tintín en la cama.

Buenas noches, Indianas del mundo.

18 de enero de 1912, el capitán Scott acompañado de Evans,

Wilson, Bowers y Oates, alcanza el Polo Sur. Pero fracasa en la

hazaña de ser el primero, sobre el punto de latitud 0 ondea ya

la bandera noruega del explorador Amundsen. Exhaustos y

fracasados emprenden el regreso.

16 de febrero Polo Sur

cinco ingleses por el desierto Azul

Evans va último de la fila

y colgada de su mochila

va la muerte dispuesta a demostrar

que una vez muerto

no se está mal en aquel lugar.

No hubo lápida

si hubo plática

que Dios salve a la reina

gloria eterna a los héroes

de la Antártida.

6 de marzo y Oates no puede más

son sus pies dos cuchillas de cristal

de arrastrarse en algunos tramos

tiene heladas también las manos

pero nadie le quiere abandonar

y mientras duermen

sale al paso de la eternidad.

No hubo lápida

si hubo plática

que Dios salve a la reina

gloria eterna a los héroes

de la Antártida.

30 de marzo

aquí acaba el diario

de Bowers, Wilson y Scott

que las ayudas que nunca nos llegaron

vayan a los que quedaron

nuestros hijos, nuestras viudas

como un inglés

mueren tres.

No hubo lápidas

no hubo pláticas

no hubo Dios

ni hubo reina

sólo nieves eternas

en la Antártida.

(1) ¿Quién se acuerda del Capitán Scott,

Evans, Wilson, Bowers y Oates?

(2) ¿Quién se acuerda del Capitán Scott?

Evans, Wilson, Bowers y Oates.

Sitges

2009-07-03T20:35:00.005+02:00

La carretera de la costa hasta Sitges. Los barcos amarrados en los puertos que vamos dejando a un lado, pequeños y blancos como los días de verano. El olor de la crema y tus cigarrillos. Tu pelo revuelto de salitre y arena. El Mediterráneo solo para nosotros.

Pequeñas cosas que lo son todo :)

Gracias.

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FELIÇ SANT JOAN A TOTHOM!!!

2009-06-24T12:12:00.004+02:00

Las banderas, por favor, que sean: lila, rojas y amarillas :)

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LIBROS Y MÁS LIBROS

2009-06-09T20:25:00.007+02:00

Acabo de empezar en mi nuevo trabajo y este fin de semana voy a la Feria del Libro de Madrid. En fin, me encanta trabajar para una editorial.

Y además entrar justo el año que uno de sus "iconos" ¡¡cumple 50 años!!

¡FELICIDADES ASTÉRIX!

Una adorable criatura

2009-06-07T20:15:00.005+02:00

por Truman Capote

Fecha: 28 de abril de 1955. Escenario: La capilla de la Universal Funeral Home, en la avenida Lexington esquina con la calle 52, en la ciudad de Nueva York.

Una interesante multitud se aglomera en los bancos: celebridades procedentes, en su mayor parte, del teatro internacional, del cine, de la literatura, presentes todos para rendir homenaje a Constance Collier, la actriz de origen inglés que había muerto el día anterior a los 75 años[...]
Durante los últimos decenios de su vida vivió en Nueva York, donde enseñó arte dramático con un talento sin igual; en sus clases sólo admitía a profesionales, por lo general, actrices consagradas que ya eran «estrellas»: Katharine Hepburn fue una de sus discípulas permanentes; otra Hepburn, Audrey, también era protegée de Collier, lo mismo que Vivien Leigh, y, durante unos meses antes de su muerte, una neófita a la que la señora Collier se refería como «mi problema especial», Marilyn Monroe.
Marilyn Monroe, a quien conocí por medio de John Huston cuando éste la dirigía en su primer papel con diálogo, en La jungla del asfalto, entró bajo la protección de la señora Collier por sugerencia mía[...] Fui yo quien le presenté a Marilyn Monroe, y al principio no estuvo muy inclinada a tener tratos con ella: era corta de vista, no había visto ninguna película de Marilyn y no sabía absolutamente nada de ella, salvo que era una especie de estallido sexual de color platino que había adquirido fama universal; en resumen, parecía una arcilla difícilmente apropiada para la estricta formación clásica de la señora Collier. Pero pensé que la combinación resultaría estimulante.
Y así fue. «¡Claro que sí!», me aseguró la señora Collier, «tiene algo. Es una adorable criatura. No lo digo en el sentido evidente, en el aspecto quizá demasiado evidente. No creo que sea actriz en absoluto, al menos en la acepción tradicional. Lo que ella posee, esa presencia, esa luminosidad, esa inteligencia deslumbrante, se perdería en un escenario. Es tan frágil y delicada que sólo puede captarlo una cámara. Es como el vuelo de un colibrí: sólo una cámara puede expresar su poesía. Pero el que crea que esta chica es simplemente otra Harlow o una ramera, o algo por el estilo, está loco[...]»
Pero ahora la señora Collier había muerto. Y ahí estaba yo, paseando por el vestíbulo de la Universal Chapel mientras esperaba a Marilyn; habíamos hablado por teléfono la noche anterior, quedando de acuerdo para sentarnos juntos durante la ceremonia, cuyo inicio estaba previsto para mediodía. Llegó media hora tarde; siempre llegaba tarde, pero yo pensaba: «¡Por el amor de Dios, maldita sea, sólo por una vez!» Y entonces apareció de pronto y no la reconocí, hasta que dijo...
MARILYN: ¡Vaya, cuánto lo siento, chico! Cuando ya estaba maquillada, pensé que quizá fuese mejor no llevar pestañas postizas, ni maquillaje, ni nada, así que me lo quité todo, y además no se me ocurría qué ponerme...
O(Lo que se le ocurrió ponerse habría sido apropiado para la abadesa de un convento en audiencia privada con el Papa. Llevaba el pelo enteramente oculto por un pañuelo de gasa negra; un vestido negro, suelto y largo, que en cierto modo parecía prestado; medias negras de seda apagaban el brillo dorado de sus esbeltas piernas.Con toda seguridad, una abadesa no se habría calzado unos zapatos negros de tacón alto tan vagamente eróticos como los que ella había escogido, ni las gafas oscuras que le daban aspecto de búho y resaltaban la palidez de su piel de vainilla y leche fresca).
TC: Estás muy bien.
MARILYN (mordisqueándose una uña roída ya hasta el final): ¿Estás seguro? Es que estoy tan nerviosa. ¿Dónde está el lavabo? Si pudiera ir un momentito...
TC: ¿Y tomarte una pastilla? ¡No! ¡Chitón! Esa es la voz de Cyril Ritchard: ha empezado el elogio fúnebre.
O([...]A lo largo del servicio Marilyn no dejó de quitarse las gafas para enjugar las lágrimas que se desbordaban de sus ojos azulgrises. En ocasiones la había visto sin maquillaje, pero aquel día ofrecía una nueva experiencia visual, un rostro que yo no había observado antes, y al principio no me di cuenta de qué podría ser. ¡Ah! Se debía al sombrío pañuelo de la cabeza.Con los bucles invisibles y el cutis limpio de cosméticos, parecía tener 12 años; una virgen pubescente que acaba de entrar en un orfanato y está llorando su desgracia. La ceremonia terminó al fin, y los asistentes comenzaron a dispersarse).
MARILYN: Quedémonos aquí sentados, por favor. Esperemos a que salga todo el mundo.
TC: ¿Por qué?
MARILYN: No quiero hablar con nadie. Nunca sé qué decir.
TC: Entonces, quédate ahí sentada y yo esperaré fuera. Tengo que fumar un pitillo.
MARILYN: ¡No puedes dejarme sola! ¡Dios mío! Fuma aquí.
TC: ¿Aquí? ¿En la capilla?
MARILYN: ¿Por qué no? ¿Qué te quieres fumar? ¿Un porro?
TC: Muy graciosa. Venga, vámonos.
MARILYN: Por favor. Hay un montón de fotógrafos ahí fuera. Y, desde luego, no quiero que me hagan fotografías con esta facha.
TC: No te lo reprocho.
MARILYN: Has dicho que estaba muy bien.
TC: Y es cierto. Estás perfecta..., para interpretar La novia de Drácula.
MARILYN: Ya te estás riendo de mí.
TC: ¿Tengo yo pinta de reírme?
MARILYN: Te estás riendo por dentro. Y ésa es la peor risa. (Frunciendo el ceño; mordisqueándose la uña del pulgar.) En realidad, podría haberme maquillado. Toda esa gente llevaba maquillaje.
TC: Yo también. A paletadas.
MARILYN: Lo digo en serio. Es el pelo. Necesito un tinte. Y no he tenido tiempo de dármelo. Ha sido tan inesperado... La muerte de la señora Collier y todo lo demás. ¿Ves?
(Levantó un poco el pañuelo, mostrando una franja oscura en la raya del pelo.)
TC: ¡Pobre inocente de mí! ¡Todo este tiempo pensando que eras rubia natural!
MARILYN: Lo soy. Pero nadie es así de natural. Y, de paso, que te follen.
TC: Muy bien, ya ha salido todo el mundo. Así que vamos, arriba.
MARILYN: Esos fotógrafos siguen ahí fuera. Lo sé.
TC: Si no te han reconocido al entrar, tampoco te conocerán al salir.
MARILYN: Uno de ellos me reconoció. Pero me escabullí por la puerta antes de que empezara a chillar.
TC: Estoy seguro de que hay una entrada trasera. Podemos salir por allí.
MARILYN: No quiero ver cadáveres.
TC: ¿Por qué habríamos de verlos?
MARILYN: Esto es una funeraria. Deben de tenerlos en alguna parte.Lo único que me faltaría hoy sería meterme en una habitación llena de cadáveres. Ten paciencia. Iremos a algún sitio y te invitaré a una botella de champán.
O(Así que seguimos sentados, hablando, y Marilyn dijo: «Odio los funerales. Me alegro de no tener que ir al mío. Pero no quiero ceremonias, tan sólo mis cenizas arrojadas al agua por uno de mis hijos, si llego a tener alguno. No habría venido hoy a no ser porque la señora Collier se preocupaba de mí, de mi bienestar, y era como una abuela, como una abuela vieja y dura, pero me enseñó mucho. Me enseñó a respirar. Me ha servido de mucho, además, y no sólo para actuar. A veces, respirar es un verdadero problema»[...]
Comentamos cuánto nos gustaba vivir en Nueva York y cómo detestábamos Los Angeles [«A pesar de que nací allí, sigue sin ocurrírseme nada bueno de esa ciudad. Si cierro los ojos y me imagino Los Angeles, lo único que veo es una enorme vena varicosa»]; hablamos de actores y de actuación [«Todo el mundo dice que no sé actuar.Lo mismo dijeron de Elizabeth Taylor, y se equivocaron. Estuvo extraordinaria en Un lugar en el sol. Nunca conseguiré el papel adecuado, nada que me guste verdaderamente. Mi físico está contra mí»]; hablamos algo más de Elizabeth Taylor, quería saber si la conocía, le dije que sí y ella me preguntó cómo era, cómo era en realidad, y yo contesté: pues se parece un poco a ti, es enteramente sincera y tiene una conversación ingeniosa, y Marilyn dijo que te follen, y añadió: bueno, si alguien te preguntara cómo es Marily, cómo es en realidad, ¿qué le dirías?, y yo contesté que tendría que pensarlo).
TC: ¿Crees que ya podemos largarnos de aquí? Me prometiste champán, ¿recuerdas?
MARILYN: Lo recuerdo. Pero no tengo dinero.
TC: Siempre llegas tarde y nunca llevas dinero. ¿Es que por casualidad te figuras que eres la reina Isabel?
MARILYN: ¿Quién?
TC: La reina Isabel. La reina de Inglaterra.
MARILYN (frunciendo el ceño): ¿Qué tiene que ver con esto esa gilipollas?
TC: La reina Isabel tampoco lleva dinero nunca. No se lo permiten.El vil metal no debe manchar la real palma de su mano. Es una ley o algo parecido.
MARILYN: Ojalá aprobaran una ley como ésa para mí.
TC: Sigue así y quizá lo hagan.
MARILYN: Pero entonces, ¿cómo paga las cosas? Cuando va de compras, por ejemplo.
TC: Su dama de compañía la sigue con un bolso lleno de calderilla.
MARILYN: ¿Sabes una cosa? Apuesto a que todo se lo dan gratis.A cambio de concesiones.
TC: Es muy posible. No me sorprendería nada. Proveedor de la Real Casa. Perros galeses. Todas esas golosinas de Fortnum & Mason. Hierba. Condones.
MARILYN: ¿Para qué querría ella condones?
TC: Para ella no, boba. Para ese tipo que la sigue a dos pasos.El príncipe Felipe.
MARILYN: Ah, sí. Ese. Es un encanto. Tiene aspecto de tener un buen aparato. ¿Te conté alguna vez lo de aquella ocasión en que vi a Errol Flynn sacársela de repente y empezar a tocar el piano con ella? ¡Oh, vaya! Ya hace cien años de eso, yo acababa de empezar como modelo, fui a una estúpida fiesta y ahí estaba Errol Flynn, tan orgulloso de sí mismo, se sacó el cipote y tocó el piano con él. Aporreó las teclas. Tocó You are my sunshine. ¡Imagínate! Todo el mundo dice que Milton Berle tiene el chisme más grande de Hollywood. Pero ¿a quién le importa? Oye, ¿no tienes nada de dinero?
TC: Unos 50 dólares, quizá.
MARILYN: Bueno, eso nos llegará para un poco de champán.
O(Al salir, en la avenida Lexington sólo había inofensivos peatones.Eran cerca de las dos, una tarde de abril tan espléndida como se podría desear: un tiempo ideal para dar un paseo. De modo que deambulamos hacia la Tercera Avenida. Algunos transeúntes volvían la cabeza, no porque reconociesen a Marilyn, sino por sus galas de luto; se rió entre dientes con su risita particular, un sonido tan tentador como el cascabeleo de las campanillas en el tren de la risa, y dijo: «Quizá debiera vestirme siempre de esta manera. El perfecto anonimato».
Al acercarnos al local de P.J. Clarke, sugerí que sería un buen sitio para refrescarnos, pero ella se opuso: «Está lleno de esos gacetilleros repugnantes. Y esa zorra de Dorothy Kilgallen siempre está ahí, entrompándose. ¿Qué les pasa a esos irlandeses? ¡Qué manera de beber; son peores que los indios!»)[...]
MARILYN: ¡Eh! ¡En la acera de enfrente!
TC: ¿Qué?
MARILYN: ¿Ves el cartel con la palma de la mano? Debe de ser el consultorio de una adivinadora.
O ([...]Marilyn hizo acción de entrar, pero cambió de parecer)
MARILYN: A veces quiero saber lo que va a pasar. Luego pienso que sería mejor no saberlo. Pero hay dos cosas que me gustaría saber. Una es si voy a adelgazar.
TC: ¿Y la otra?
MARILYN: Es un secreto.
TC: Vamos, vamos. Hoy no podemos tener secretos. Hoy es un día de dolor, y los afligidos comparten sus pensamientos más íntimos.
MARILYN: Bueno, se trata de un hombre. Hay algo que me gustaría saber. Pero eso es todo lo que voy a decirte. Es un secreto, de verdad.
O(Y yo pensé: eso es lo que tú crees; yo te lo sacaré)
TC: Estoy preparado para invitarte a champán.
O(Terminamos en un restaurante chino de la Segunda Avenida, desierto y con muchos adornos. Pero tenía un bar bien provisto y pedimos una botella de Mumm's; nos lo sirvieron sin enfriar y sin cubo, así que lo bebimos en vasos largos con hielo)
MARILYN: Es divertido esto. Como rodar exteriores, si es que a uno le gustan los exteriores. Cosa que desde luego a mí no me gusta nada. Niágara. ¡Qué asco! ¡Uf!
TC: Así que cuéntame lo de ese amante secreto.
MARILYN: (Silencio.)
TC: (Silencio.)
MARILYN: (Risitas.)
TC: (Silencio.)
MARILYN: Tú conoces a muchas mujeres. ¿Cuál es la más atractiva que conoces?
TC: Barbara Paley, sin duda. Indiscutiblemente.
MARILYN (frunciendo el ceño): ¿Es ésa a la que llaman Babe? Desde luego, a mí no me parece ninguna niña. La he visto en Vogue y demás. Es tan elegante... Encantadora. Sólo con mirar fotografías de ella me siento como una fregona.
TC: A ella le divertiría oír eso. Está muy celosa de ti.
MARILYN: ¿Celosa de mí? Ya estás otra vez tomándome el pelo.
TC: Nada de eso. Está celosa.
MARILYN: Pero ¿por qué? [...]
TC: ¡Vamos, vamos! ¡Sé sincera conmigo! Ese amante secreto tuyo...es William S. Paley, n'est-ce-pas?
MARILYN: ¡No! Es un escritor. Un escritor.
TC: Eso está mejor. Ya vamos a alguna parte. Así que tu amante es un escritor. Debe de ser un auténtico ganapán, si no, no te daría vergüenza decirme cómo se llama.
MARILYN: (furiosa, frenética): ¿Qué quiere decir la ese?
TC: ¿La ese? ¿Qué ese?
MARILYN: La ese de William S. Paley.
TC: ¡Ah, esa ese! No creo que signifique nada. La ha debido de poner para darse tono.
MARILYN: ¿Es sólo una inicial que no representa ningún nombre? ¡Dios mío! El señor Paley debe de sentirse algo inseguro.
TC: Tiene muchos tics. Pero volvamos a nuestro misterioso escriba.
MARILYN: ¡Cállate! No lo entiendes. Tengo mucho que perder.
TC: Camarero, otra botella de Mumm's, por favor.
MARILYN: ¿Estás tratando de tirarme de la lengua?
TC: Sí. Te propongo una cosa. Haremos un trato. Yo te contaré una historia y, si la encuentras interesante, quizá podamos hablar luego de tu amigo escritor.
MARILYN (tentada pero reacia): ¿De qué trata tu historia?
TC: De Errol Flynn.
MARILYN: (Silencio.)
TC: (Silencio.)
MARILYN (odiándose a sí misma): Vale, empieza.
TC: ¿Recuerdas lo que has dicho de Errol? ¿Lo orgulloso que estaba de su cipote? Puedo garantizarlo. Una vez pasamos una agradable noche juntos. ¿Me comprendes?
MARILYN: Te lo estás inventando. Me quieres engañar.
TC: Palabra de honor. Estoy jugando limpio. (Silencio; pero veo que ha picado, así que tras encender un pitillo...) Pues eso ocurrió cuando yo tenía dieciocho años. Diecinueve. Fue durante la guerra. En el invierno de 1943. Aquella noche, Carol Marcus, o quizá se había convertido ya en Carol Saroyan, dio una fiesta para su mejor amiga, Gloria Vanderbilt. La celebró en el piso de su madre, en Park Avenue. Una gran fiesta. Unas cincuenta personas. A eso de medianoche se presentó Errol Flynn con su amigo inseparable, un mujeriego fanfarrón llamado Freddie McEvoy.Los dos estaban bastante borrachos. A pesar de eso, Errol empezó a charlar conmigo y estuvo divertido, nos hicimos reír el uno al otro; de pronto dijo que quería ir a El Morocco, y que yo les acompañase a él y a su amigo McEvoy. Le dije que muy bien, pero McEvoy dijo entonces que él no quería dejar la fiesta con todas aquellas muchachas que acababan de ponerse de largo, así que Errol y yo terminamos yéndonos solos. Pero no fuimos a El Morocco. Tomamos un taxi hasta Gramercy Park, donde yo tenía un pisito de una habitación. Se quedó hasta el mediodía siguiente.
MARILYN: ¿Y qué puntuación le darías? En una escala de uno a diez.
TC: Francamente, si no hubiera sido Errol Flynn, no creo que lo hubiese recordado.
MARILYN: No es una historia maravillosa. No vale lo que la mía; ni por asomo.
TC: Camarero, ¿dónde está nuestro champán? Estamos sedientos.
MARILYN: Y no me has contado nada nuevo. Siempre he sabido que Errol lo hacía a pelo y a pluma. Mi masajista, que prácticamente es como una hermana, atendía a Tyrone Power, y me ha contado el asunto que se traían Errol y Ty Power. No, tendrá que ser algo mejor que eso.
TC: Me lo pones difícil.
MARILYN: Te escucho. Así que oigamos tu mejor experiencia. En ese aspecto.
TC: ¿La mejor? ¿La más memorable? Suponte que contestas tú primero a esa pregunta.
MARILYN: ¡Y soy yo quien lo pone difícil! ¡Ja! (Bebiendo champán.) Joe no está mal. Marca buenos tantos. Si sólo se tratara de eso, aún seguiríamos casados. Sin embargo, todavía le quiero. Es auténtico.
TC: Los maridos no cuentan. En este juego, no.
MARILYN (mordiéndose las uñas; pensando): Bueno, conocí a un hombre que está emparentado de alguna manera con Gary Cooper.Un corredor de bolsa, nada atractivo; tiene sesenta y cinco años y lleva unas gafas de cristales muy gruesos. Es gelatinoso como una medusa. No sé qué pasó, pero...
TC: No te esfuerces. Otras chicas me han hablado de él con todo detalle. Ese viejo verde tiene mucha cuerda. Se llama Paul Shields.Es padrastro de Rocky Cooper. Dicen que es sensacional.
MARILYN: Lo es. Muy bien, listillo. Te toca a ti.
TC: Olvídalo. No tengo que contarte absolutamente nada. Porque sé cuál es la maravilla que ocultas: Arthur Miller. (Bajó sus gafas oscuras: ¡cielos!, si las miradas mataran, ¡uf!) Lo adiviné en cuanto dijiste que era escritor.
MARILYN (balbuceando): Pero ¿cómo? Quiero decir, nadie..., quiero decir, casi nadie...
TC: Hace tres años, por lo menos, o cuatro, Irving Drutman...
MARILYN: ¿Irving qué?
TC: Drutman. Es un redactor del Herald Tribune. Me contó que andabas tonteando con Arthur Miller. Que estabas colada por él.Soy demasiado caballero para haberlo mencionado.
MARILYN: ¡Caballero! ¡Un cabrón! (Balbuceando de nuevo, pero con las gafas oscuras en su sitio.) No lo entiendes. Eso fue hace tiempo. Aquello terminó. Pero esto es nuevo. Ahora todo es distinto, y...
TC: Que no se te olvide invitarme a la boda.
MARILYN: Si hablas de esto, te mato. Haré que te liquiden. Conozco a un par de tipos que me harían gustosos ese favor.
TC: No lo pongo en duda ni por un momento.
(Por fin volvió el camarero con la segunda botella)
MARILYN: Dile que se la vuelva a llevar. No quiero más. Quiero largarme de aquí.
TC: Si te he molestado, lo siento.
MARILYN: No estoy enfadada.
O (Pero lo estaba. Mientras yo pagaba la cuenta se fue al tocador.y deseé tener un libro para leer: sus visitas al lavabo de señoras a veces duraban tanto como el embarazo de una elefanta. Mientras pasaba el tiempo, me pregunté tontamente si estaría tomando estimulantes o tranquilizantes. Tranquilizantes, sin duda. Había un periódico encima de la barra y lo cogí; estaba en chino. Cuando pasaron veinte minutos, decidí investigar. Quizá se había tomado una dosis mortal, o a lo mejor se había cortado las venas. Encontré el lavabo de señoras y llamé a la puerta. Ella dijo: «Pase.» Dentro, se estaba observando en un espejo mal iluminado. Le pregunté: «¿Qué estás haciendo?» Contestó: «Miro a Marilyn.» En efecto, se estaba pintando los labios con un lápiz de color rubí. Además, se había quitado el sombrío pañuelo de la cabeza y había peinado su lustrosa cabellera, fina como algodón de azúcar)
MARILYN: Espero que te quede suficiente dinero.
TC: Eso depende. No lo bastante como para comprar perlas, si ésa es tu idea del desagravio.
MARILYN (con risitas, otra vez de buen humor. Decidí no volver a mencionar a Arthur Miller): No. Sólo lo bastante para un largo paseo en taxi.
TC: ¿Adónde vamos? ¿A Hollywood?
MARILYN: ¡No, hombre! A un sitio que me gusta. Lo sabrás cuando lleguemos.
O(No tuve que esperar tanto, porque nada más parar un taxi dio órdenes al conductor para que se dirigiese al muelle de South Street, y pensé: ¿No es ahí donde se toma el transbordador para Staten Island? Y mi siguiente conjetura fue: ha tomado pastillas después del champán y está completamente ida)
TC: Supongo que no vamos a dar un paseo en barco. No llevo mi Dramamina.
MARILYN (contenta, riéndose): Sólo por el muelle.
TC: ¿Puedo preguntar por qué?
MARILYN: Me gusta estar allí. Huele a países remotos y doy de comer a las gaviotas.
TC: ¿Con qué? No tienes nada para darles.
MARILYN: Sí. Tengo el bolso lleno de pastelitos de la suerte.Los he robado en el restaurante.
TC (tomándole el pelo): ¡Ah, sí! Cuando estabas en el lavabo abrí uno. El papelito de dentro llevaba un chiste verde.
MARILYN: ¡Vaya! ¿Pastelitos de la suerte verdes?
TC: Estoy seguro de que a las gaviotas no les importará.
O(En el trayecto pasamos por el Bowery. Diminutas casas de empeño, puestos de donar sangre, pensiones de cincuenta centavos el catre, pequeños hoteles sombríos de un dólar la cama y bares para blancos, bares para negros, en todas partes mendigos, pedigüeños jóvenes, nada jóvenes, ancianos, vagabundos en cuclillas al borde de la acera, agachados entre vidrios rotos y vomiteras, pordioseros reclinados en portales y apelotonados como pingüinos en las esquinas.Una vez, al detenernos ante un semáforo en rojo, un espantapájaros de purpúrea nariz se acercó a nosotros dando traspiés y empezó a restregar al parabrisas del taxi con un trapo húmedo, sujeto con mano temblorosa. Nuestro conductor, furioso, gritó obscenidades en italiano)
MARILYN: ¿Qué pasa? ¿Qué ocurre?
TC: Quiere una propina por limpiar el cristal.
MARILYN: (tapándose la cara con el bolso): ¡Qué horror! No lo puedo soportar. Dale algo. Deprisa. ¡Por favor!
O(Pero el taxi arrancó a toda prisa, casi derribando al viejo borrachín. Marilyn se echó a llorar)
MARILYN: Me he puesto mala.
TC: ¿Quieres irte a casa?
MARILYN: Todo se ha estropeado.
TC: Te llevaré a casa
MARILYN: Espera un minuto. Me pondré bien.
O(Así llegamos a South Street, y efectivamente la visión de un transbordador anclado allí, con la silueta de Brooklyn al otro lado del agua y las blancas gaviotas que describían piruetas contra un horizonte marino salpicado de leves y algodonosas nubes como encajes delicados, ese cuadro, tranquilizó pronto su espíritu.
Al bajarnos del taxi vimos a un hombre que llevaba a un chow-chow de la correa, un posible pasajero en dirección al transbordador y, cuando nos cruzamos con ellos, mi acompañante se agachó para acariciar la cabeza del perro)
EL HOMBRE: (con tono firme, pero no hostil): No debería tocar a perros que no conozca. Especialmente a los chow. Podrían morderla.
MARILYN: Los perros no me muerden. Sólo los seres humanos. ¿Cómo se llama?
EL HOMBRE: Fu Manchú.
MARILYN (riendo): ¡Oh! Como en la película. Tiene gracia.
EL HOMBRE: ¿Cuál es el suyo?
MARILYN: ¿Mi nombre? Marilyn.
EL HOMBRE: Lo que me figuraba. Mi mujer nunca me creerá. ¿Podría darme un autógrafo?
O(Sacó una tarjeta y una pluma; utilizando el bolso como apoyo, escribió: «Dios le bendiga, Marilyn Monroe»)
MARILYN: Gracias
EL HOMBRE: Gracias a usted. Ya verá cuando lo enseñe en la oficina.
O (Llegamos a la orilla del muelle y escuchamos el chapoteo del agua)
MARILYN: Yo solía pedir autógrafos. A veces lo hago todavía.El año pasado, Glark Gable estaba sentado junto a mí en Chasen's y le pedí que me firmara la servilleta.
O (Apoyada en un poste de amarre, me daba el perfil: Galatea contemplando lejanías inexploradas. La brisa le acariciaba el pelo, y su cabeza se volvió hacia mí con etérea a suavidad, como movida por el aire)
TC: Pero ¿cuándo damos de comer a los pájaros? Yo también tengo hambre. Es tarde y no hemos almorzado.
MARILYN: Recuerdas que te dije que si alguien te preguntaba cómo era verdaderamente Marilyn Monroe..., bueno, ¿qué le contestarías? (Su tono era inoportuno, burlón, pero también grave: quería una respuesta sincera) Apuesto a que dirías que soy una estúpida.Una sentimental.
O (La luz se iba. Marilyn parecía esfumarse con ella, mezclarse con el cielo y las nubes, disolverse a lo lejos. Quería elevar mi voz sobre los chillidos de las gaviotas y llamarla para que volviese: ¡Marilyn! ¿Por qué todo tuvo que acabar así, Marilyn? ¿Por qué todo tuvo que acabar así Marilyn? ¿Por qué la vida tiene que ser tan terrible?)
TC: Diría...
MARILYN: No te oigo
TC: Diría que eres una adorable criatura.

VENTANA SOBRE LAS PROHIBICIONES

2009-06-04T14:14:00.008+02:00

En la pared de una fonda de Madrid, hay un cartel que dice: Prohibido el cante.
En la pared del aeropuerto de Río de Janeiro, hay un cartel que dice: Prohibido jugar con los carritos porta-valijas.

O sea: todavía hay gente que canta, todavía hay gente que juega.

Eduardo Galeano. "Las Palabras Andantes".

O QUE TINHA DE SER

2009-05-19T20:49:00.004+02:00

Porque foste na vida a última esperança
Encontrar-te me fez criança
Porque já eras meu, sem eu saber sequer
Porque és o meu homem, e eu tua mulher
Porque tu me chegaste
Sem me dizer que vinhas
E tuas mãos foram minhas com calma
Porque foste em minh'alma como um amanhecer
Porque foste o que tinha de ser

LLANTO DE LA MENGANA

2009-05-18T13:17:00.005+02:00

Nos hemos vuelto a quedar huérfanos, casi a la semana de que se fuera Antonio Vega, se nos marcha también Mario Benedetti. Don Mario.

Hace casi cuatro años le regalé un libro suyo a un amigo. Y él descubrió entre sus páginas, como lo estaba haciendo yo también, poemas que hablaban de nosotros. Porque el fulano que extraña y suspira... y la mengana que se va por los tejados pero siempre vuelve, somos todos los que amamos sinceramente.

Gracias por ser parte de nuestra historia. Que lindo es quererse como un poema de Benedetti.

Bienvenida
Se me ocurre que vas a llegar distinta
no exactamente más linda
ni más fuerte
ni más docil
ni más cauta
tan solo que vas a llegar distinta
como si esta temporada de no verme
te hubiera sorprendido a vos también
quizá porque sabes
cómo te pienso y te enumero

después de todo la nostalgia existe
aunque no lloremos en los andenes fantasmales
ni sobre las almohadas de candor
ni bajo el cielo opaco

yo nostalgio
tu nostalgias
y cómo me revienta que él nostalgie

tu rostro es la vanguardia
tal vez llega primero
porque lo pinto en las paredes
con trazos invisibles y seguros

no olvides que tu rostro
me mira como pueblo
sonríe y rabia y canta
como pueblo
y eso te da una lumbre
inapagable
ahora no tengo dudas
vas a llegar distinta y con señales
con nuevas
con hondura
con franqueza

sé que voy a quererte sin preguntas
sé que vas a quererme sin respuestas.

Corazón coraza

Porque te tengo y no

porque te pienso
porque la noche está de ojos abiertos
porque la noche pasa y digo amor
porque has venido a recoger tu imagen
y eres mejor que todas tus imágenes
porque eres linda desde el pie hasta el alma
porque eres buena desde el alma a mí
porque te escondes dulce en el orgullo
pequeña y dulce
corazón coraza

porque eres mía
porque no eres mía
porque te miro y muero
y peor que muero
si no te miro amor
si no te miro

porque tú siempre existes dondequiera
pero existes mejor donde te quiero
porque tu boca es sangre
y tienes frío
tengo que amarte amor
tengo que amarte
aunque esta herida duela como dos
aunque te busque y no te encuentre
y aunque

la noche pase y yo te tenga

y no.

Hagamos un trato

Cuando sientas tu herida sangrar
cuando sientas tu voz sollozar
cuenta conmigo

(de una canción de Carlos Puebla)

Compañera
usted sabe
que puede contar
conmigo
no hasta dos
o hasta diez
sino contar
conmigo

si alguna vez
advierte
que la miro a los ojos
y una veta de amor
reconoce en los míos
no alerte sus fusiles
ni piense qué delirio
a pesar de la veta
o tal vez porque existe
usted puede contar
conmigo

si otras veces
me encuentra
huraño sin motivo
no piense qué flojera
igual puede contar
conmigo

pero hagamos un trato
yo quisiera contar
con usted
es tan lindo
saber que usted existe
uno se siente vivo
y cuando digo esto
quiero decir contar
aunque sea hasta dos
aunque sea hasta cinco
no ya para que acuda
presurosa en mi auxilio
sino para saber
a ciencia cierta
que usted sabe que puede
contar conmigo

ADIOS ANTONIO

2009-05-16T16:26:00.003+02:00

Gracias por tanto. Buen viaje a Orión.

Por alcanzar su amor
tres mundos recorrí.
El mundo de los niños,
el del loco
y el que acaba por venir.

Si alguna vez dudé
de ser un ganador,
hoy sé que a tu lado
jamás fui un perdedor.

Lo que la vida nos dió
ni la distancia ni el tiempo nos lo quitó,
pues de los dos nació
la Historia de la Tierra y de Orión.

Por dentro nuestro hogar,
por fuera de los dos;
por dentro los amigos,
por fuera alguien de más.

Al mundo he de contar
hasta perder la voz
que un ángel vino desde Orión
Marga, mi ángel, y yo.

Lo que la vida nos dió
ni la distancia ni el tiempo nos lo quitó,
pues de ellos dos nació
la Historia de la Tierra y de Orión.
Marga, mi ángel, y yo.

Sintiéndolo de verdad, yo no soy como las demás...

2009-05-15T20:37:00.002+02:00

Desde el tintero de mi corazón...

2009-05-11T22:01:00.003+02:00

La musa es una sola musa
o es una serpiente de muchas cabezas,
los buscadores de promesas,
la tientan con cerveza,
si se va puede volver, el día menos pensado,
para darle su consuelo, al poeta mal hablado.

No son mujeres ausentes, no son cuchillos en los dientes,
no son martes de carnaval de Brasil,
no son canciones urgentes,
no son asuntos pendientes,
no son martes de carnaval de Brasil,
(tristeza nao tein fim)

Habrá que desenvainar las espadas del texto,
Y escribir una canción aunque no haya algún pretexto,
y dedicársela al primero que pase caminando,
al que se quedó pensando, al que no quiere pensar,
al olvido selectivo, a la memoria perdida,
a los pedazos de vida que no vamos a perder... jamás.

No son mujeres ausentes, no son cuchillos en los dientes,
no son martes de carnaval de Brasil,
no son canciones urgentes,
no son asuntos pendientes,
no son martes de carnaval de Brasil.

letra de Andres Calamaro, Carnaval de brasil

CONCURSOS VARIOS

2009-05-08T21:51:00.005+02:00

No es que una piense que ganar un concurso literario sea fácil. No es ni siquiera que una piense, que tiene o tendrá alguna vez en la vida la posibilidad de ganar alguno. Pero aún así, cuando decide intentarlo y presenta su obrita, le jode sobremanera descubrir que todo es un paripé para hacer publicidad de aquel que lo organiza. Estoy hablando de un concurso de microrrelatos puntual que hace un par de años convoca una conocida multinacional de venta de libros, música y tecnología variada proviniente de nuestro país vecino... oh la la!. En fin, ya saben ustedes.

Pues resulta que no me jode menos darme cuenta de estas cosas porque tardara 5 minutos en escribir mi relato. En el fondo, ¿cuánto más se puede tardar en escribir 150 palabras?. Me toca la moral igualmente ver al tercer día de votación popular que el mío lo habían leido uns 300 personas (o menos, algunos varias veces, de ahí el elevado número), y me había pasado los dos días avisando a familia y amigos de que lo leyeran y en el caso de que les gustara, me regalaran su voto. Y digo que me toca la moral, porque ese segundo día había otros que tenían 107.000 lecturas. Manda huevos.

En realidad he de admitir que tal vez lo que me toque realmente los cojones y me desanime enormemente sea darme cuenta de que mi vida social es muy precaria... Oh, Dios mío! qué sola estoy en el mundo (literario, al menos).

LA TORMENTA...

2009-04-24T21:27:00.003+02:00

Yo tuve un gran amor durante un chaparrón
y sentí aquella vez tan intensa pasión
que ahora el buen tiempo me da asco
cuando el cielo esta azul no lo puedo ni ver
que se nuble ya el sol, que se ponga a llover,
que caiga pronto otro chubasco.
Confirmando el refrán una noche de Abril
la tormenta estalló, mi vecina febril
asustada con tanto trueno
brincó en un santiamén del lecho en camisón
y se vino hacia mí pidiendo protección.
- Auxiliemé usted, sea bueno
abramé por piedad que estoy sola y no sé
si podré resistir, mi marido se fue
pues tiene entre otros muchos fallos
que en las noches así abandona el hogar
por la triste razón de que va a trabajar,
es vendedor de pararrayos -
Bendiciendo al genial Franklin por su invención
en mis brazos le di curso a su petición
y luego el amor hizo el resto
mira tú que instalar para rayos por ahí
y olvidarte poner en tu casa, caray
cometiste un error funesto.
Varias horas después, cuando al fin escampó
ella se hubo de ir, pero antes me citó
para la próxima tormenta
- mi esposo va a llegar y si en casa no estoy
se me va a resfriar, así que ya me voy,
a secarle la cornamenta -
Desde entonces jamás he dejado el balcón
no hago más que poner la máxima atención
en cirros, cumulos y estratos
la menor nube gris me colma de placer
Aunque ha decir verdad sé que no han de volver
tan torrenciales arrebatos
A base de vender palitos de metal
su marido reunió un pingué capital
y se hizo multimillonario y a vivir la llevó
a un imbécil país donde si oye llover
será porque haga pis algún niño del vecindario.
Ojalá mi canción llegue al Sahara aquel
a decirle que yo le seré siempre fiel
que la llevo dentro del alma
que aunque sople el Simún
con seca realidad un día nos reunirá una gran tempestad
tras la que no vendrá la calma.

Brindo por las veces que perdimos las mismas batallas...

2009-04-09T11:28:00.001+02:00

A love-struck Romeo sings the streets a serenade
Laying everybody low with a love song that he made.
Finds a streetlight, steps out of the shade
Says something like, "You and me babe, how about it?"

Juliet says, "Hey, it's Romeo, you nearly gave me a heart attack!"
He's underneath the window, she's singing, "Hey la, my boyfriend's back.
You shouldn't come around here singing up to people like that...
Anyway, what you gonna do about it?"

ROMEO:
Juliet, the dice was loaded from the start
And I bet when you exploded into my heart
And I forget I forget the movie song.
When you gonna realize it was just that the time was wrong, Juliet?

Come up on different streets, both the streets of shame.
Both dirty, both mean, yes in the dream it was just the same
And I dreamed your dream for you and now your dream is real.
How can you look at me as if I was just another one of your deals?

Well you can fall for chains of silver,
You can fall for chains of gold,
You can fall for pretty strangers
And the promises they hold.
You promised me everything, you promised me thick and thin, yeah!
Now you just say, "Oh Romeo? Yeah, you know I used to have a scene with him".

Juliet, when we made love, you used to cry.
You said, "I love you like the stars above, I'll love you 'til I die".
There's a place for us, you know the movie song.
When you gonna realize it was just that the time was wrong, Juliet?

I can't do the talks, like the talk on TV
And I can't do a love song, like the way it's meant to be.
I can't do everything, but I'll do anything for you.
I can't do anything, except be in love with you!
And all I do is miss you and the way we used to be.
All I do is keep the beat... and bad company.
Now all I do is kiss you through the bars of a rhyme,
Juliet, I'd do the stars with you any time!

Juliet, when we made love you used to cry.
You said, "I love you like the stars above, I'll love you 'til I die".
There's a place for us, you know the movie song.
When you gonna realize it was just that the time was wrong, Juliet?

NARRATOR:
A love-struck Romeo sings the streets a serenade
Laying everybody low with a lovesong that he made
Finds a convenient streetlight, steps out of the shade
He says something like, "You and me babe, how about it?"

ROMEO:
You and me babe, how about it?

MADRID

2009-03-23T00:33:00.002+01:00

MAX: Los héroes clásicos reflejados en los espejos cóncavos dan el Esperpento. El sentido trágico de la vida española sólo puede darse con una estética sistemáticamente deformada.
DON LATINO: ¡Miau!
MAX: España es una deformación grotesca de la civilización europea.
DON LATINO: ¡Pudiera! Yo me inhibo.
MAX: Las imágenes más bellas en un espejo cóncavo son absurdas.
DON LATINO: Conforme. Pero a mí me divierte mirarme en los espejos de la calle del Gato.
MAX: Y a mí. La deformación deja de serlo cuando está sujeta a una matemática perfecta. Mi estética actual es transformar con matemática de espejo cóncavo las normas clásicas.
DON LATINO: ¿Y donde está el espejo?
MAX: En el fondo del vaso.
DON LATINO: ¡Eres genial! ¡Me quito el cráneo!
MAX: Latino, deformemos la expresión en el mismo espejo que nos deforma las caras y toda la vida de España.
DON LATINO: Nos mudaremos al callejón del Gato.
MAX: Vamos a ver qué palacio está desalquilado

TREINTAÑERA

2009-03-13T20:37:00.003+01:00

Esta semana ha sido agotadora, reconfortante, cansadísima y maravillosa. Hemos trasladado la oficina por fin y tenemos la casa entera para nosotros. Soy más Mary Kate Danaher que nunca con todos mis muebles alrededor. He hecho dos entrevistas de trabajo y cruzo los dedos para que me cojan en una de ellas porque sería un flipe trabajar de documentalista allí (si me cogen ya diré dónde es). La primavera ha llegado a Barcelona y estoy intentando camelármela para que se quede...

Este año cumplo 30 años. Estoy orgullosa de todo lo vivido. Soy feliz.

Voy a comprar un vino para celebrarlo y permitidme por una vez brindar con todos los que a veces me leeis: ¡SALUD!
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TREINTAÑERA

http://www.goear.com/listen/4de0ee1/Treintañera-Javier-Krahe

Qué bien andas, manzana patilarga,
como firmas el aire, ole que ole,
oleaje y cascabel,
se abren solas de par en par las puertas
al avance de tu paso frutal,
olé y olá.

Y qué bien desembocan tus andares
en la barra del bar y pides vino blanco.
Alzas la copa y brindas por ti,
hoy es tu cumpleaños,
treintañera y a solas,
a solas.

Qué bien fumas, qué bien miras tu noche,
cuánto sabes de todo y de los hombres,
lo que no sepas tú,
de casados también, de forasteros,
trovadores o no, todo el percal,
y, en fin, en fin...

Y por eso estás sola y te celebras
a ti misma, por ti, y tomas decisiones.
Soplas el humo, lo ves subir...
quieres tener un hijo
y que tenga un buen padre,
un padre.

Que será un tío guapo y educado,
cariñoso, simpático, alegre
y con buena salud,
y solvente. Y aún se me olvida algo,
que le guste hacer mucho el amor,
que folle bien.

Y tú, a cambio, serás su fascinante
manantial de cariño, gracia y aventura.
Alzas la copa y brindas por él,
será un afortunado
porque vas a quererlo,
quererlo.

Ya terminas tu copa y te levantas,
ya te llevan tus pasos a la calle,
ya te me vas del bar,
ojalá fuera yo el afortunado
de la estrofa anterior, el rey del mar
de tu querer.

Pero qué puedo hacer más que cantarte
y quedarme bebiendo el vino y el olvido.
Soplo el humo, lo veo subir,
adiós mi treintañera
y que tengas buen viaje.
Buen viaje.

(Javier Krahe)

DÓNDE TODO ACABA Y DÓNDE TODO COMIENZA...

2009-03-09T22:02:00.004+01:00

http://www.goear.com/listen/c13f47f/Esperando-nada-Antonio-Vega
Voy a revelar una historia que es
a veces mentira y otras no es verdad.
Me quede sentado esperando la llegada
de la suerte no podia tardar.
Y paso tanto tiempo que llegue
a ver sombras en color.
Y paso tanta gente por delante
que nadie me vio.

Esperaria de pie que el anochecer
se fundiera con la tarde y el amanecer.
Como un vendaval a mi paso se revuelven
los trozos de un quemado papel.
Y crecio a mi lado como un arbol
toda una ilusion.
Y crecio a su lado monstruosa
toda una obsesion.

En plena noche, a eso de las tres
algo se acerca y no se deja ver.
Abre mi puerta quiero entrar y salir
y refrescarme antes de repetir.
Vivo en la calle, estudio de aprendiz
con libros que en la escuela nunca vi.
Abre mi puerta quiero entrar y salir
y refrescarme antes de repetir.

Me perderia de pie esa sensacion
de encontrarme con las cosas por segunda vez.
La oportunidad de buscar en los
cajones un recuerdo que amar.
Y paso tanto tiempo que llegue
a ver sombras en color.
Y crecio a mi lado como un arbol
toda una ilusion.

En plena noche, a eso de las tres
algo se acerca y no se deja ver.
Abre mi puerta quiero entrar y salir
y refrescarme antes de repetir.
Vivo en la calle, estudio de aprendiz
con libros que en la escuela nunca vi.
Abre mi puerta quiero entrar y salir
y refrescarme antes de repetir.

Tus noches y las mías...

2009-03-03T01:41:00.000+01:00

ROMA

2009-02-09T12:16:00.004+01:00

Cómo podría explicarte que las cosas terminan siendo siempre menos dolorosas. Que el tiempo cura de verdad. De verdad.
Cómo podría ahora mismo, aflojarte el llanto para que te deje respirar un poco...

No quiero que sufras. Desde fuera yo entiendo casi todo. Como todo el mundo. Desde fuera todo se puede analizar tranquilamente y es comprensible... pero desde dentro no. Desde dentro solo se siente dolor, y ese dolor no nos deja ver mucho más lejos de él. Así que sólo te puedo decir que te quedes con lo bueno, que sientas la tristeza pero no el rencor; la nostalgía pero no la rabia; y que te des una tregua a tí mismo. Con el paso de los dias todo se verá más claro, te lo prometo.

Amar nunca es un castigo. Siempre, pase lo que pase, es una recompensa. Siempre.

------------------------------
http://www.goear.com/listen.php?v=866e8df

Tus recuerdos son
cada día más dulces,
el olvido sólo
se llevó la mitad...

Cuando todo está ya escrito...

2009-01-28T22:56:00.003+01:00

http://www.goear.com/listen.php?v=d75cb33

Me iré despacio un amanecer
que el sol vendrá a buscarme temprano
Me iré desnudo, como llegué
Lo que me diste cabe en la mano
Mientras tú duermes deshilaré
en tuyo y mío lo que fue nuestro
y a golpes de uñas en la pared
dejaré escrito mi ultimo verso

Y a la grupa del terral, mi chalupa
de blanca vela peinará el mar
Qué soledad te vendrá a buscar?
Cuando me vaya
Cuando me vaya

Luna tras luna, llamándome
bajaras donde el azul se rompe
El viento te abrazará de pie
hurgando el vientre del horizonte
Una sonrisa se esfumará
rozando el borde de los aleros
Tu boca amarga preguntará:
para quién brillan hoy los luceros?

Y las olas sembraran caracolas,
arenas y algas entre tus pies
Los besaran y se irán después
hacia otra playa
Cuando me vaya

Me iré silbando aquella canción
que me cantaba cuando era un crío
un marinero lleno de ron
por si en verano sentía frío
Me iré despacio y sé que quizás
te evoque triste doblando el faro
Después la aldea quedará atrás,
después el día será más claro

Y ese día, dulce melancolía,
has de arrugarte junto al hogar
sin una astilla para quemar
Cuando me vaya
Cuando me vaya

Más triste que un torero...

2009-01-22T23:41:00.002+01:00

La mamadre

2009-01-21T14:11:00.002+01:00

La mamadre viene por ahí,

con zuecos de madera. Anoche

sopló el viento del polo, se rompieron

los tejados, se cayeron

los muros y los puentes,

aulló la noche entera con sus pumas,

y ahora, en la mañana

de sol helado, llega

mi mamadre, doña

Trinidad Marverde,

dulce como la tímida frescura

del sol en las regiones tempestuosas,

lamparita

menuda y apagándose,

encendiéndose

para que todos vean el camino.

Oh dulce mamadre

—nunca pude

decir madrastra—,

ahora

mi boca tiembla para definirte,

porque apenas

abrí el entendimiento

vi la bondad vestida de pobre trapo oscuro,

la santidad más útil:

la del agua y la harina,

y eso fuiste: la vida te hizo pan

y allí te consumimos,

invierno largo a invierno desolado

con las goteras dentro

de la casa

y tu humildad ubicua

desgranando

el áspero

cereal de la pobreza

como si hubieras ido

repartiendo

un río de diamantes.

Ay mamá, ¿cómo pude

vivir sin recordarte

cada minuto mío?

No es posible. Yo llevo

tu Marverde en mi sangre,

el apellido

del pan que se reparte,

de aquellas

dulces manos

que cortaron del saco de la harina

los calzoncillos de mi infancia,

de la que cocinó, planchó, lavó,

sembró, calmó la fiebre,

y cuando todo estuvo hecho,

y ya podía

yo sostenerme con los pies seguros,

se fue, cumplida, oscura,

al pequeño ataúd

donde por primera vez estuvo ociosa

bajo la dura lluvia de Temuco.

Pablo Neruda

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INVENTARO I

2009-01-17T00:41:00.003+01:00

En mi cuarto hay dos maletas. Una verde de tamaño medio y otra roja un poco más pequeña. Están vacías de cosas y cargadas de sueños. Tienen dentro todos los viajes a los que me han acompañado y también aquellos a los que vendrán conmigo en el futuro.
Si tuviera que ser un objeto inanimado creo que me gustaría ser maleta, porque lo único a lo que me dedicaría sería a viajar. Aunque ahora que lo pienso detenidamente, tal vez hay otros objetos que también viajan. He cambiado de idea. Si tuviera que ser objeto inanimado querría ser libro preferido. El libro preferido de alguien. Ese pequeñito que siempre lleva en los viajes largos para releer en la playa o en el avión, o en la habitación del hotel. Y de ese modo también sería viaje en mí misma, como lo son todos los libros, incluso los que no narran ningún viaje en concreto.
Siendo libro preferido además tendría de algún modo cierta relación con la persona a la que perteneciera. Como maleta, sería difícil que me tuviera algún cariño. Pero siendo libro, con el paso del tiempo, tendría más y más razones para no prestarme a nadie, para meterme la primera en la caja de cartón de la mudanza, para leerme en voz alta delante de alguien que le gusta o para leerme en silencio cuando no hay nadie a quien leer.
Pasaría el día en mi estantería codeándome con grandes como Cortazar, Shakespeare o Juan Ramón Jiménez. Y de cuando en cuando, aquella persona para la que soy especial me tomaría entre sus manos (cada vez con más cuidado conforme pasara el tiempo y me hiciera viejita, no me fuera a desencuadernar) y me abriría por sus pasajes preferidos. Aquellos que le parecen grandiosos, o los que desnudan su pena como si ella misma los hubiera escrito… El relato que habla de ella, o el poema que (Dios mío, y después de tantos años…) le pone los pelos de punta. Y yo podría entonces mirarle cara a cara y verle sonreír, o pasar las páginas nostálgico, o incluso alguna vez recoger entre las líneas de mi texto alguna lágrima que ya no importa si se llora, o no, o si alguien la ve algún día convertida en borrón…
Miro ahora, de nuevo, mis dos maletas cargadas de sueños y pienso en lo mucho que me gusta no ser un objeto inanimado y poder tirar de ellas por calles, aeropuertos, estaciones de tren, pasillos de hotel o casas ajenas. Y sonrío recordando la primera vez que las traje a esta casa, porque aquella primera vez no las llené de ropa ni artículos de aseo. Aquella primera vez mis maletas vinieron cargadas de libros preferidos.

(Dedicado a Pere, porque algunos de esos libros son preferidos gracias a él)

GAZA

2009-01-15T11:12:00.000+01:00

¡NO A LA GUERRA! ¡NO A LA MATANZA EN GAZA!

Como simple ser humano que siempre sintió como suyas las causas más elementalmente justas; como simple ciudadano argentino sobreviviente de un exterminio de 30.000 desaparecidos; como simple compañero de estas víctimas que pagaron con su vida haber soñado un mundo mejor; como simple judío que, con la memoria fresca de las laceraciones padecidas durante siglos, creyó y aún cree en antiguos legados de universal humanismo; como simple poeta que nunca pudo ni puede disociar la belleza de la verdad; como simple individuo que no olvida la existencia del otro para ser él mismo, NO PUEDO NI QUIERO PERMANECER EN SILENCIO. Convencido del derecho a la autodeterminación de todos los pueblos, sin ánimo de entrar en laberínticas disquisiciones políticas, evocaría la contundencia del hebreo de los Profetas para que estas palabras se impongan sobre la brutalidad de la masacre en Palestina, pero, simple entre los más simples, desde esta pequeña parcela de intimidad que es mi conciencia, quiero recordar al Gobierno de Israel –si el tronar de sus cañones aún no lo ha ensordecido definitivamente– que, como dice el Talmud, “salvar una vida es salvar un mundo”. De eso se trata: de salvar un mundo, este único y angustiado mundo que habitamos todos, que a todos pertenece y que hoy se llama Gaza.

Alberto Szpunberg

Sábado noche

2009-01-14T11:17:00.004+01:00

La luz de una farola reflejada en un charco, solo es bella para la gente que pasamos el día cerca del suelo.

DISTANCIA

2008-12-18T22:06:00.002+01:00

“Las relaciones a distancia no funcionan. Entre tu parte de la cama y la mía hay un abismo insalvable…”

-------------------------------

Está allí tumbada, dándole la espalda, preguntándose cómo puede ser que algo tan sencillo como alargar el brazo y acariciarle sea tan complicado. Tan imposible. Tanto como que lo haga él. Se prometió no volver nunca más a dormir una noche con el pecho cargado de lluvia y allí está, viendo la tormenta desde el acantilado. Y el vértigo se hace cada vez mayor. Cada vez más grande. (Sólo quiero un suelo por el que poder caminar y avanzar contigo, pero no lo encuentro. Contigo solo puedo tirarme al vacío. Sólo quiero un suelo por el que caminar y avanzar. Caminar. Y avanzar).
Se levanta de la cama de un salto y él ni se inmuta (sé que estás despierto…). Sale del cuarto y se va al de invitados y cierra la puerta. Y abre la ventana. Desde allí se ve el cielo. Se ve la luna y las estrellas, y no recuerda cuando fue la última vez que las vio acompañada. (Llevo tanto tiempo sola que lo único que me apetece es estar sola).

A la semana siguiente, desde la casa de sus padres recuerda cada momento tierno. Cada sonrisa y cada caricia y le duele porque en el fondo le parece que alguna vez las imaginó pero nunca existieron. (Tú y yo no nos quisimos nunca y ahora no quiero que nadie me quiera, tampoco tú).

Vivirá sola un año. Compartirá de nuevo piso con alguna amiga y conocerá a dos o tres hombres más interesantes que la mayoría. Y decidirá que le gusta hacer cosas sin que nadie sepa que las hace. Salir a pasear, o leer en una plaza, bailar por toda la casa mientras friega, dormir en medio de la enorme cama, y decidir que el amor es algo maravilloso y platónico que nunca ocurre de verdad. Pero se siente valiente y feliz. Tal vez más feliz de lo que nunca ha sido… aunque algunas noches llore porque la cama se haga aún más grande de lo que es. Y conocerá gente nueva, cada vez más, y le interesarán más cosas, y viajará. Y de pronto un día descubrirá que es capaz de todo… Hasta de enamorarse de verdad y cuidar de ese amor para siempre. Y seguirle hasta donde sea o dejarse acompañar por él al fin del mundo, allá donde las distancias no tienen sentido, donde todo funciona.

PROMESA

2008-12-18T21:51:00.002+01:00

(a Elsa cuando a veces flota por el techo de mi salón…)

Esta noche es más oscura que cualquiera que he conocido hasta el momento. Es más oscura en su realidad cercana que cualquiera que he imaginado en mi vida. Tiene el tono oscuro de la ausencia, de los agujeros negros, de las puertas cerradas, del viento que no sopla, del silencio más denso.
Pero las noches nunca duran para siempre. Ni cuando deseamos que así sea, ni cuando tememos que ocurra. Mañana sin embargo, por cuestiones de trabajo, cuando me levante seguirá siendo de noche. Odio madrugar. Y puesto que saldré a la calle sin la compañía del sol, todo será oscuro al comenzar el nuevo día. Y la llegada de la claridad me pillará de nuevo encerrada entre cuatro paredes, bajo unos focos de luz artificial.
Quiero hacer tantas cosas que al final no haré ninguna. Y eso hoy por hoy me pesa más que nunca. He frenado el paso en mi camino hacia el ocaso porque esperaba a alguien que al final ha decidido no acompañarme, y ahora tengo que volver a acelerar la marcha, pero con calma. Nadie me da la mano y puede que haya momentos que me sienta indefensa. Nadie me da la mano y puede que haya momentos que pueda correr de nuevo y alcanzar un tren, un autobús, un sueño… Hoy solo sé que quiero seguir caminando. Siento libres mis pies sobre el camino, siento libre mi cuerpo sobre mis piernas, siento libre mi mente sobre mi corazón, ese ciego jefe de presidio.
Amo tanto la libertad que no voy a aceptar otra cárcel que no sea el mundo entero. Mi amistad es libre y así la amo. Y a mi compañero, llegue cuando llegue y venga de donde venga sólo le pediré que me dé lo que quiera darme, libremente, y que por favor deseche el miedo, porque el miedo petrifica y no deja caminar. No quiero parar de caminar. No quiero que mi mente pare, ni que mi cuerpo pare, ni que mis ojos dejen de ver cosas nuevas, ni mis labios dejen de sentir nuevamente, ni mis manos dejen de tocar… No quiero dejar de viajar, por el mundo que fuera de mi casa gira y gira día y noche, ni por el mundo que dentro de mi casa y de la tuya crece y crece cada nuevo amanecer.
Cada botella que descorchemos será un nuevo descubrimiento. Cada nueva idea compartida será una cura de vida. Cada nuevo amanecer iluminará a la noche oscura precedente y así cada día de mi vida que comparta contigo: gris o irisado, comprendiéndonos o extrañándonos, defendiéndonos o simplemente apoyándonos, cada día recién nacido anulará con su fuego a todas las noches oscuras que me encuentre en el camino. Mi noche oscura de hoy dará paso a nuestro día luminoso de mañana, lo decido y lo quiero.

Así sea.

2004

Necesito un vino.

2008-12-18T21:00:00.002+01:00

Por favor, fíame, será el último, lo prometo. Por favor… con un vino lo veré todo más claro y podré contarte muchas más historias maravillosas. Ponme otro vino, anda, ¡qué te cuesta! La botella se va a echar a perder, mañana estará picado. No pienso moverme de esta banqueta hasta que me pongas el último y brindemos por todos estos años de fidelidad, ¿eh amigo? Te he visto sonreír no te des la vuelta. Por favor, Mariano, ¡no me hagas sufrir así! ¡Mira que eres malo! ¿Es que no he pagado todas mis cuentas? Por una que se me pasó una vez…y ya sabes, no pude venir a pagártela. Pero me la perdonaste y eso es agua pasada. Venga, ¡vamos a brindar! Por todos los buenos momentos vividos en esta taberna. Y por sus mortecinas luces que nos hacen a todos más feos aquí abajo. Aunque tampoco necesitamos mucha ayuda para eso ¿eh? ¡Te has vuelto a reir! Te he visto… si, si, mira nuestra foto el día que abriste el bar: Andrés, Juanito, el Yayo, tu hermana Candela, que mira que está guapa en esa foto la condená… y yo, con la copa en la mano, como siempre. Venga Marianito, vamos a brindar por otros 40 años como estos, porque no te faltemos nunca los clientes de siempre, amigos desde chicos. ¡Y porque te vengan chicas guapas como nuevas clientas! ¡Que a ellas hasta debajo de estas luces da gusto verlas!
Mariano, coño… Y nada que no me lo pone. Una mísera copa de vino. Bueno, pues ya no te lo pido más. Pero no pienses que me voy a marchar. Aquí me quedo hasta que te canses y llenes de una vez dos copas para brindar conmigo. Siempre fui el último en cerrar el bar. Y seguiré siéndolo. Aunque lleve diez años muerto. ¿Me has oido? Qué me vas a oir… ¡Deja de mirar la foto esa con ojos de cordero degollao coño! …y ponme un vino de una vez, Mariano.

LUGARES: Ardis

2008-12-18T18:04:00.005+01:00

"...uno puede estar enamorado del Tiempo, ser un sibarita de la duración. Yo amo sensualmente al Tiempo, su tejido y su extensión, la caída de sus pliegues, el mismo carácter impalpable de su cendal grisáceo, el frescor de su continuum. Querría hacer algo con él, abandonarme a un simulacro de posesión. (...) Sé también que el Tiempo es un perfecto caldo de cultivo para las metáforas. ¿Por qué es tan difícil —tan vergonzosamente difícil— fijar en la mente el concepto de Tiempo y conservarlo allí para su examen? ¡Qué esfuerzos, qué tanteos, qué irritante fatiga (...) Tal vez la única cosa que permite entrever el sentido del Tiempo es el ritmo. No los latidos recurrentes del ritmo, sino el vacío que separa dos de esos latidos, el hueco gris entre las notas negras: el Tierno Intervalo. La pulsación misma no hace sino recordar la triste idea de la medida, pero entre dos pulsaciones hay algo que se parece al verdadero Tiempo. ¿Cómo puedo extraerlo de ese tierno hueco? El ritmo no debe ser ni demasiado lento ni demasiado rápido. A un latido por minuto, mi sentido de la sucesión queda completamente superado, y cinco oscilaciones por segundo producen una oscuridad de la que no es posible salir. El ritmo lento disuelve el Tiempo, el ritmo rápido no le deja lugar."

Ada o el ardor - Vladimir Nabokov

Sobre la tierra amarga

2008-12-08T14:33:00.002+01:00

Sobre la tierra amarga,
caminos tiene el sueño
laberínticos, sendas tortuosas,
parques en flor y en sombra y en silencio;

criptas hondas, escalas sobre estrellas;
retablos de esperanzas y recuerdos.
Figurillas que pasan y sonríen
—juguetes melancòlicos de viejo—;

imágenes amigas,
a la vuelta florida del sendero,
y quimeras rosadas
que hacen camino... lejos...

Antonio Machado

CRECÍ EN LOS OCHENTA

2008-12-01T17:41:00.004+01:00

Video del supermega hit single "Crecí En Los Ochenta"

Para este video secuestramos a George Lucas y lo mantuvimos encerrado en un zulo con un PC y el Adobe Premiere. Lo alimentamos a base de tranchetes y apetinas. Lamentablemente se fugó al tercer día y tuvimos que acabar el video nosotros mismos. Y eso se nota en la calidad final.

RENO RENARDO... ENORME

LUGARES: Lisboa

2008-11-30T20:07:00.008+01:00

http://www.goear.com/listen.php?v=b899bdb

“La calzada estaba mojada y resbaladiza, los carriles brillaban por la Rua do Alecrim arriba, derechos, quién sabe qué estrella o cometa sostendrán en aquel punto donde en la escuela dicen que se unen las paralelas, en el infinito, muy grande ha de ser el infinito para que tantas cosas, todas, y de todos los tamaños, quepan allá, las líneas rectas paralelas, y las simples, y también las curvas y las líneas cruzadas, los tranvías que por estos raíles suben, y los pasajeros que van en ellos, la luz de los ojos de todos, el eco de las palabras, el roce inaudible de los pensamientos, este silbido dirigido a una ventana, Qué, bajas o no, Aún es temprano, dice una voz allá arriba, qué importa si fue de hombre o de mujer, es igual, volveremos a encontrarla en el infinito. [...]”

“[...] Entra en Rossio y es como si estuviera en una encrucijada, en un cruce de cuatro u ocho caminos, que andados o continuados irán a dar, ya se sabe, al mismo punto, o lugar, el infinito, por eso no vale la pena elegir uno, cuando llegue la hora dejemos ese cuidado al azar, que no elige, también lo sabemos se limita a empujar, a su vez lo empujan fuerzas de las que nada sabemos, y si lo supiéramos, qué sabríamos. [...]”

“También en el interior del cuerpo la tiniebla es profunda, y pese a todo la sangre llega al corazón, el cerebro es ciego y puede ver, es sordo y oye, no tiene manos y alcanza, el hombre, claro está, es el laberinto de sí mismo. [...]”

El año de la muerte de Ricardo Reis - Jose Saramago

LA MOLA

2008-11-28T21:17:00.003+01:00

Formentera under my skin. Con este frio, más que nunca. Porque joder menudo frío!!! Ya sé que siendo manchega debería estar acostumbrada. Aqui se ríen todos de mí por friolera, siendo como soy de tierras de heladas y bajoscero. ¡Pero no puedo evitarlo! El frío me vence y me humedece los huesos de pena. Y cuando es en la ducha por la mañana, me entran ganas de llorar. Así que a partir de ahora cuando eso ocurra voy a recordar esta foto, el calor que hacía, la felicidad de pasar una semana entera desnudos en el mundo, tus piratas de lino y mis piratas blancos, y las cañas en Las Banderas.

Frio: adeu Mateu!!!

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SUNNY - Robert Mitchum

http://es.youtube.com/watch?v=71IKRFhlgOI

(solo he encontrado este vídeo con su versión... pero estos dos también son muy sunny, así que está bien)

Sunny, yesterday my life was filled with rain.
Sunny, you smiled at me and really eased the pain.
The dark days are gone, and the bright days are here,
My sunny one shines so sincere.
Sunny one so true, I love you.

Sunny, thank you for the sunshine bouquet.
Sunny, thank you for the love you brought my way.
You gave to me your all and all.
Now I feel ten feet tall.
Sunny one so true, I love you.

Sunny, thank you for the truth you let me see.
Sunny, thank you for the facts from a to c.
My life was torn like a windblown sand,
And the rock was formed when you held my hand.
Sunny one so true, I love you.

Sunny

Sunny, thank you for the smile upon your face.
Sunny, thank you for the gleam that shows it�s grace.
You�re my spark of nature�s fire,
You�re my sweet complete desire.
Sunny one so true, I love you.

Sunny, yesterday my life was filled with rain.
Sunny, you smiled at me and really eased the pain.
The dark days are gone, and the bright days are here,
My sunny one shines so sincere.
Sunny one so true, I love you.

I love you.
I love you.
I love you.
I love you.
I love you.
I love you.

Aquellos extraños que fuimos

2008-11-27T12:20:00.003+01:00

A veces siento que no he nacido en el momento adecuado. Que he conocido cosas demasiado tarde. Y gente también. Bueno, a veces demasiado pronto... En fin. Que me deberia apellidar Contratiempo.

Me gusta imaginar las cosas que habríamos hecho y no hicimos, si nos hubiéramos cruzado antes en el camino. Los sitios a los que habríamos ido... las nuevas palabras, las nuevas peleas. Si hubieras conocido a las otras yos que he sido en mi vida. Y si yo hubiera conocido a alguno de tus otros tus...

Pero al final. Aqui estamos en este momento y con estos rostros y estas ideas y estas experiencias guardadas en sendos cajones. Y ninguno de los dos volverá a ser lo que fue. Pero seguiremos siendo otros nuevos con el paso del tiempo. Y no quiero perdérmelo.

[...]

ILUSIÓN

2008-11-24T21:09:00.003+01:00

Esta mañana, buscando en BAUHAUS enchufes para la oficina, pasé por la sección de adornos navideños. Y ahí estaba de nuevo yo con 7 años apretando mi mano y señalando las guirnaldas, las luces, los arbolitos y velas... No he podido evitar pararme e imaginar como estaría mi casa toda decorada. Pere ha seguido andando y me ha mirado levantando la ceja, como diciendo "no más adornitos eh? hemos venido a lo que hemos venido" Pero me ha dado igual, cada vez que volvíamos a pasar por ese pasillo me detenía de nuevo.

Es cierto que las Navidades son simplemente fechas de consumismo e hipocresía. Cada año que pasa siento más encontrados mis sentimientos cuando está cerca. Porque ya no hay magia en ella para mí y sin embargo no puedo evitar recordar como fueron en mi niñez. Y como me encantaba que llegaran.

En todo esto pensaba sintiéndome un poco sola con mi triste ilusión nostálgica cuando Pere ha señalado hacia la zona de pintura "¡Un caballete! ¡quiero un caballete! y los lienzos son baratos" Y de pronto también él tenía 7 años. Y yo quería pedirle a los Reyes Magos que se lo trajeran. Y se lo traerían si no supiera que mañana o pasado va a acercarse a por él porque no puede esperar. Somos niños impacientes.

No va a ser este año, ni el siguiente, pero a los Reyes Magos les pido que para alguna de mis próximas Navidades me traigan de nuevo mi ilusión de cuando era pequeña. Que me la traigan en la ilusión de otra niña a la que podamos Pere y yo llevar en brazos y enseñar las luces de Navidad...

LA PUERTA 3

2008-11-13T18:53:00.004+01:00

Acabo de pintar la tercera puerta de casa.

Hace más o menos dos meses que estamos mudándonos. Es decir: hace más o menos dos meses que deberíamos tener una casa y una oficina donde antes estaban tu casa y la mía, pero aún no es así. Y lo que tenemos son dos almacenes de ropa, discos, libros, utensilios varios, libros, cajas con quién sabe qué, libros, y algunas colecciones de National Geographic. Ah, y más libros. La verdad es que ahora siento menos nostalgia de una de mis profesiones frustradas: librera de viejo.

El caso es que hoy he terminado de pintar la tercera de las QUINCE puertas que tiene esta casa. Me encanta como quedan, todas blancas, y las paredes a su vez blancas y todo blanco luz menos el suelo de cerámica típico de este barrio de Barcelona. Joder, a lo que iba, he pintado la tercera puerta y de paso unos cuantos mechones de pelo y cuando he terminado... he visto la casa completa. Hoy por fin he visto como estará cuando lleguemos al fin del tunel de una vez. ¡Y me ha gustado tanto!

He tenido una mala noticia del médico, que igual para la semana que viene es menos mala... pero no importa cuando veo que en casa cada vez hay más cosas blancas :)

Blanco Alegría

AYUDA DOCUMENTAL

2008-11-02T00:15:00.002+01:00

Foto en blanco y negro. Se ve de espaldas un soldado en moto que ha parado y mira al cielo dado media vuelta. Al fondo un bosque cercano a Guernica. El soldado es un joven miliciano. Un soldado republicano que observa la llegada de los aviones alemanes.

Se publicó (creemos) en EL PAIS semanal hace unos diez años en un reportaje sobre la Guerra Civil o la Posguerra.

Si alguien sabe de quién es o tiene algo más de información sobre esta foto, por favor que me lo diga. Me estoy volviendo loca entre bancos de imágenes, hemerotecas, google...

Gracias!!!

AC/DC

2008-10-21T11:39:00.004+02:00

He tenido suerte y las compré antes que se bloqueara Servicaixa... no me lo creo aún, eh?
Que llegue ya marzo por favor!!!!

http://es.youtube.com/watch?v=Bomv-6CJSfM

ALBERT PLA

2008-10-13T18:46:00.000+02:00

http://www.goear.com/listen.php?v=022e9a3

Soy fan.

Yes

JOANNE WOODWARD

2008-10-02T12:27:00.004+02:00

"Para que voy a buscar una hamburguesa fuera, cuando en casa tengo un entrecot"

Paul Newman

Mi más sentido pésame Mrs. Newman. Toda mi admiración, mi respeto y mi apoyo.

OH CAPITÁN MI CAPITÁN!!!

2008-09-30T19:56:00.007+02:00

Vivir con un marinero no es fácil. Según la luna esté en cuarto creciente o menguante así sube o baja la marea de nostalgia a la mar en su corazón, esa mujer perfumadita de brea de la que es inutil sentirse celosa.

La casa es como un buque y cada habitación un camarote. Pero desde ninguna de sus ventanas se alcanza a divisar el mar. Por eso, cuando siente su ausencia demasiado, sube a otear el horizonte desde lo más alto del palo mayor en el terrat; se parapeta en su atalya de mimbre con orejeras y tomando un whisquito ve caer el sol sobre su Mediterráneo natal.

Yo le espero en la orilla, que no puede ser de la chimenea porque aún no tenemos pero nos sirve igual, y de vez en cuando le oigo bajar armando ruido y gritando excitado: "¡¡¡¡Por allí resopla!!!!" y espero ansiosa que me deje enrolarme en su expedición en busca de ron e indígenas amigables en las costas de la María o la Perla. A veces me quedo en cubierta haciendo de vigía mietras son otros los que se divierten, pero acato órdenes sin rechistar (demasiado). La verdad, siempre supe que estaba más cerca de Bartleby que de Acab... o eso creo. Aquí me encuentro no obstante tiñendo de azulón mis dedos.

El caso es que, por complicado que a veces parezca vivir en un barco que se enuentra en este 3º del barrio de Gracia, es lo mejor del mundo. Porque cada noche surcamos alguno de los 7 mares y nunca dejamos que nos aborden indeseables de cualquier ejército. Mi capitán es un gentilhombre de fortuna y yo izo su bandera negra cada mañana que amanezco a su lado. Y le soy leal, por decisión propia y por merecimiento.

SABINAS

2008-09-24T20:12:00.002+02:00

El cielo se tiñe de añil y las nubes enormes pastan lentas como ballenas en busca de krill. Nunca antes había visto anochecer así. Como si el rincón del mundo en el que estamos fuera un lienzo que poco a poco oscurece su acuarela. Oigo el mar rompiendo en las rocas, está apenas a quinientos metros de la casa y desde la mesa en la que escribo puedo verlo aparecer detrás de las sabinas. Me he preparado un te que me caliente la nariz y los pies. Ha llegado irremediáblemente el otoño.
No es esto lo que esperaba de mi viaje y sin embargo, esta nueva isla que se me descubre salvaje y despoblada de habitantes estivales me gusta.
Es como la noche de luna que sigue al día. El frio necesario para entender el calor. La oscuridad que da sentido a la luz. Y una lluvia nueva. Por fín. Una lluvia nunca antes vista. Que no trae recuerdos de otras lluvias, de otros otoños y otros fríos en el alma.

Por la noche el viento solpla y el sonido del mar te arrulla. Vivimos en la casita de un tango o una milonga cantada en una taberna del puerto. De un puerto lejano en el que alguien llora al recordar una vela en la ventana. Un pequeño punto de luz en la inmensidad de la noche de salitre.

He descubierto cuál es mi animal salvaje preferido. El único que nunca nadie podrá domesticar.

El Mar.

Dedicado a todos los pescadores. Los que vuelven a casa y los que no volverán más.

NUBES

2008-09-13T21:05:00.003+02:00

A mi izquierda se abre la puerta de la biblioteca. Da directamente a los ventanales de la galería, y de allí a los patios vecinales. Desde donde estoy sentada escribiendo veo un cuarto de cielo de septiembre. Ni siquiera es un cuarto. Es apenas un rectangulito pequeño encima de uno de los tejados de enfrente. En él, se mueven rápidas nubes de lluvia que van a llover al mediterráneo. El resto de mi paisaje permanece inmóvil. Apenas se balancea en un mecer del viento que se lleva las nubes lluviosas. Pero el resto de lo que podría ser tan libre como esas nubes, no puede dejarse llevar. La ropa se mece en las cuerdas, prendida a ellas por las pinzas de madera. Y las ramas de las plantas de mi vecino, que se asoman al balcón, altas y esbeltas se deben a su tiesto y no son capaces de sentir unas piernas andantes bajo ellas.
Y yo, yo que podría, hace tiempo que no quiero volver a ser nómada. Me gusta el nido que encontré y siento que por fin dí con el sitio que andaba buscándome a mí. Así que prefiero quedarme. Al menos el tiempo suficiente para ver pasar todas las nubes que van a llover al mediterráneo. Me iré el día que no vuelvan las nubes a llover sobre su espejo.

MUJERES AL BORDE DE UN ATAQUE DE NERVIOS

2008-09-10T21:32:00.004+02:00

Ahora que está tan de moda "Sexo en Nueva York", y como manchega madrileña que soy, reivindico "Mujeres al borde de un ataque de nervios" y a todas y cada una de las que SOMOS mujeres Almodovar.

Como la vida misma!
Viva el gazpacho!

ESTRENAMOS MATRIMONIO

2008-08-29T13:59:00.003+02:00

El 20 de septiembre se casa Vane, mi bióloga favorita. Una de las 5 Hijas del Infierno, dueña del morado (el color y el melocotón cubatero), y un sol... Nos alegramos por ello, porque ella está muy ilusionada y la felicidad llega así, cuando una la busca y la llama a su lado.

Pero por otro lado... se nos va a Varsovia... y la verdad, bastante tengo con haberme ido yo a una Polonia como para que ahora otra se nos vaya a la de verdad, aún más lejos.

No te preocupes, Nanessa! vamos a fundir la Travelling!!!!

Ve montando cuarto de invitadAS

Foto: Las hijas del Infierno al completo!

Felicidad literaria

2008-07-03T11:34:00.000+02:00

Al llegar a casa no empecé a leer. Simulaba que no lo tenía, únicamente para sentir después el sobresalto de tenerlo. Horas más tarde lo abrí, leí algunas líneas maravillosas, lo cerré de nuevo, me fui a pasear por la casa, lo postergué aún más yendo a comer pan con mantequilla, fingí no saber dónde había guardado el libro, lo encontraba, lo abría por unos instantes. Creaba los obstáculos más falsos para esa cosa clandestina que era la felicidad. (en: Felicidad Clandestina, cuento)

Clarice Lispector

EL DÍA DE LA BODA

2008-06-27T13:58:00.002+02:00

foto de EL PAIS edición Catalunya

No, no me he casado! Nos queremos demasiado para hacer algo así ;)

Este es el vestido de novia original que utilizó Madonna en la gira del "Like a Virgin" en 1985.

Ayer jueves, en la rueda de prensa de presentación del futuro Museo del Rock en Barcelona, la menda tuvo el placer de llevarlo puesto para que lo viera todo el mundo.

Romeo & Juliet

2008-06-12T14:40:00.003+02:00

http://www.goear.com/listen.php?v=a83d441

Descubrí esta canción hace tiempo. Pero solo hace un par de años que tiene sentido.
Tantas cosas que conocía de antes tienen sentido desde tí...

Que pocas veces te lo digo...

GRACIAS. POR SER.

Tristeza a la luz de una farola

2008-06-11T12:29:00.006+02:00

Ayer empecé 'La hora de la estrella' de Clarice Linspector... y de pronto, sin saber por qué, tal vez por la tristeza de lo que relataba o la tristeza del lenguaje con que lo hacía, recordé uno de los primeros libros que leí en mi vida, 'Patatita'

Autor: Pilar Molina Llorente

Colección: BV Blanca
Nº de serie: 1

Sinopsis
Patatita, un niño gitano, y su perro Caldero quieren conocer el pueblo al que acaban de llegar con su carromato. Mientras pasean, Patatita se queda mirando el escaparate de una pastelería y, de pronto, se da cuenta de que Caldero ha desaparecido. Patatita hará lo que haga falta por recuperar a su perro y único amigo.

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Era muy pequeña cuando leí este libro. Y me hipnotizó la historia de un niño pobre que sólo tenía en el mundo como amigo, un perro. Recuerdo una parte en la que hablaba de las farolas que parpadeaban en las calles iluminando muy poco alrededor... y creo que fue la primera vez que entendí que hay tristezas en el mundo que son tan cotidianas que para los que viven en ellas, dejan de tener significado. Y no son tristes. Sin embargo para los que somos testigos desde fuera, desde otro plano, como meros espectadores, son tan húmedas y tan pesumbrosas...

Patatita y la norestina de 'La hora de la estrella'... y tantas personas a nuestro alrededor... que nos cruzamos por las calles, o en el metro. Y a veces, a temporadas malas, que vemos en el espejo por las mañanas.

Junio

2008-06-09T18:02:00.003+02:00

Bonito mes.
Cuando estudiabas sentías cerca las vacaciones. Y la felicidad comenzaba a subirte desde los dedos de los pies, trepando por tobillos y pantorrillas y haciéndote cosquillas en su ascensión.
Ahora que las vacaciones no tienen fecha en el calendario, es todo un poco distinto, pero algo de aquella sensación queda...

Llevo una temporada bastante larga sin parar de trabajar. En muchas cosas además. Y creo que he dejado de lado la parte de mi que necesita crecer cada día un poco. Casi no leo, ni voy al cine, ni tengo conversaciones sobre las cosas que aún nos quedan bellas en esta vida. Y lo noto dentro. Noto que todo lo aguanto peor. Que estoy más gris. Y me enfado enseguida con el mundo.

¿No os ha ocurrido nunca haber tenido un día nefasato y que a última hora algo simplemente bello lo haya arreglado? Un cielo precioso al volver a casa. Un fragmento de un libro que os encante. Un par de canciones que necesitabais oir al llegar a casa. Un vino con alguien que te importa y una conversación sobre viajes o sobre el mar... y lo maravilloso que sería poder salir a navegar cuando quisiéramos...

Pues bien, he llegado a un punto en el que he cedido esas parcelas que siempre guardaba para mí. Y ahora no sé como recuperarlas. Llevo demasiados días metiéndome en la cama rendida y pensando que no he tenido mi hora diaria de belleza. Y lo siento en el interior, y en el brillo de mis ojos y en mi piel. Y sobre todo lo siento en mi trato con los demás. Con los que tengo más cerca más. Con el que tengo al lado, mucho más...

No cedáis nunca ese momento vuestro, por pequeño que sea en el día. No lo cedáis ni lo regaléis a los horarios o las urgencias... porque es tan dificil recuperarlo después!!! tanto!

Yo lo voy a intentar hoy mismo yendo al cine conmigo misma... y volviendo a leer un poema que pertenece a mis noches de tintero y papel en blanco...

LOPE, LA NOCHE, MARTA - José Hierro

He abierto la ventana. Entra sin hacer ruido
(afuera deja sus constelaciones).
«Buenas noches, Noche».
Pasa las páginas de sombra
en las que todo está ya escrito.
Viene a pedirme cuentas.

«Salí al rayar el alba -digo-.
Lamía el sol las paredes leprosas.
Olía a vino, a miel, a jara»
(Deslumbrada por tanta claridad
ha entornado los ojos).
La llevan mis palabras por calles, ascuas, no lo sé:
oye la plata de las campanadas.
Ante la puerta de la iglesia
me callo, me detengo -entraría conmigo
si yo no me callase, si no me detuviera-;
yo sé bien lo que quiere la Noche;
lo de todas las noches;
si no, por qué habría venido.

Ya mi memoria no es lo que era. En la misa del alba
no dije Agnus Dei qui tollis peccata mundi,
sino que dije Marta Dei (ella es también cordero de Dios
que quita mis pecados del mundo).
La Noche no podría comprenderlo,
y qué decirle, y cómo, para que lo entendiese.

No me pregunta nada la Noche,
no me pregunta nada. Ella lo sabe todo
antes que yo lo diga, antes que yo lo sepa.
Ella ha oído esos versos
que se escupen de boca en boca, versos
de un malaleche del Andalucía
-al que otro malaleche de solar montañés
llamara «capellán del rey de bastos»-
en los que se hace mofa de mí y de Marta,
amor mío, resumen de todos mis amores:
Dicho me han por una carta
que es tu cómica persona
sobre los manteles, mona
y entre las sábanas, Marta.
qué sabrá ese tahúr, ese amargado
lo que es amor.
La Noche trae entre los pliegues de su toga
un polvillo de música, como el del ala de la mariposa.
Una música hilada en la vihuela
del maestro del danzar, nuestro vecino.
En la cocina la estará escuchando Marta;
danzará, mientras barre el suelo que no ve,
manchado de ceniza, de aroma, de trigo candeal,
de jazmines, de estrellas, de papeles rompidos.
Danza y barre Marta.

Pido a la Noche que se vaya. Hasta mañana, Noche.
Déjame que descanse. Cuando amanezca regaré el jardín,
saldré después a decir misa
-Deus meus, Deus meus, quare tristis est anima mea-
luego volveré a casa, terminaré una epístola en tercetos,
escribiré unas hojas
de la comedia que encargaron unos representantes.
Que las cosas no marchan bien en el teatro,
y uno no puede dormirse en los laureles.

Hasta mañana, Noche.
Tengo que dar la cena a Marta,
asearla, peinarla (ella no vive ya en el mundo nuestro),
cuidar que no alborote mis papeles,
que no apuñale las paredes con mis plumas
-mis bien cortadas plumas-,
tengo que confesarla. «Padre, vivo en pecado»
(no sabe que el pecado es de los dos),
y dirá luego: «Lope, quiero morirme»
(y qué sucedería si yo muriese antes que ella).
Ego te absolvo.
Y luego, sosegada, le contaré, para dormirla,
aventuras de olas, de galeones, de arcabuces, de rumbos
marinos,
de lugares vividos y soñados: de lo que fue
y que no fue y que pudo ser mi vida.

Abre tus ojos verdes, Marta, que quiero oír el mar.

LADYSTARDUST

2008-05-27T12:53:00.002+02:00

http://www.goear.com/listen.php?v=f25edaa

Versiones

2008-05-26T16:19:00.002+02:00

La vida está llena de cosas auténticas, que son auténticas en la medida en la que uno las vive como propias, las conoce y entiende como propias y les da valor.

También está llena de versiones de cosas auténticas. De versiones de todo. Hay personas que solo pueden ser versiones de otras. Que querrían ser pero no son... y no están contentas con lo que les muestra el espejo. Es una pena, pero es así.

La autenticidad no está en hacer las cosas de un modo diferente al que lo hacen los demás, ni en vestir de un modo complétamente distinto, ni en tener ideas y pensamientos tan transgresores que sean hasta incomprensibles. La autenticidad, para mí, reside en lo a gusto que te sientes en tu piel...

Es auténtico aquel que brilla entre los demás. Esas personas que se sientan solas en las terrazas a leer su libro y no puedes evitar fijarte en él... o en ella. Al que no le importa llorar, o reír delante del resto. El que es lo suficientemente valiente para que la emoción lo embargue en público. Es auténtico el que duda de todo alguna vez, pero tiene valores para siempre suyos, de los que nunca dudará...

Donde habita el olvido de Sabina por la Fuga
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Lucía de Serrat por Rosario
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Me va la vida en ello de Aute por Silvio Rodriguez
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DEDICADO A TODOS LOS VALIENTES QUE DECIDEN SER ELLOS MISMOS, EN ESPECIAL A LOS QUE COMPARTEN SU VIDA CONMIGO

Mi abuela me lo cantaba cuando yo sólo tenía 6 o 7 años...

2008-05-22T16:18:00.006+02:00

GALLEGUITA
Letra de Alfredo Placido Navarrine
Musica de Horacio Pettorossi
Compuesto en 1925

Grabado por Carlos Gardel ese mismo año. Nueva discografia de Osvaldo
Pugliese, Roberto Rufino, Baffa-Berlingieri. En el verso 16 se cita a
"Pigall" que era en realidad el cabaret "Royal Pigall", uno de los mas
lujosos cabarets de Buenos Aires de la decada del '20 donde, entre
otros, toco la orquesta de Roberto Firpo, Francisco Canaro y Eduardo
Arolas.

Galleguita
la divina
la que a la playa argentina
llego una tarde de abril
sin más prendas
ni tesoros
que tus bellos ojos moros
y tu cuerpo tan gentil.
Siendo buena
eras honrada
pero no te valió nada
que otras cayeron igual.
Eras linda galleguita
y tras la primera cita
fuiste a parar a Pigall.

Sola y en tierras extrañas
tu caida fue tan breve
que como bola de nieve.
tu virtud se disipo.
Tu obsesión era la idea
de juntar mucha platita
para tu pobre viejita
que en la aldea quedo.
Pero un paisano malvado
loco por no haber logrado
tus caricias y tu amor
ya perdida la esperanza
volvio a tu pueblo el traidor
y envenenando la vida
de tu viejita querida
le conto tu perdición,
y así fue que el mes pasado
te llego un sobre enlutado
que en luto tu corazón.

Y hoy te veo
Galleguita
sentada triste y solita
en un rincón de Pigall
y la pena que te mata
claramente se retrata
en tu palidez mortal.
Tu tristeza es infinita.
Ya no sos la Galleguita
que llegó un día de abril
"sin más prendas
ni tesoros
que tus bellos ojos moros
y tu cuerpito gentil."

A la izquierda del roble

2008-05-22T12:40:00.003+02:00

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero el Jardín Botánico es un parque dormido
en el que uno puede sentirse árbol o prójimo
siempre y cuando se cumpla un requisito previo.
Que la ciudad exista tranquilamente lejos.

El secreto es apoyarse digamos en un tronco
y oír a través del aire que admite ruidos muertos
cómo en Millán y Reyes galopan los tranvías.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero el Jardín Botánico siempre ha tenido
una agradable propensión a los sueños
a que los insectos suban por las piernas
y la melancolía baje por los brazos
hasta que uno cierra los puños y la atrapa.

Después de todo el secreto es mirar hacia arriba
y ver cómo las nubes se disputan las copas
y ver cómo los nidos se disputan los pájaros.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
ah pero las parejas que huyen al Botánico
ya desciendan de un taxi o bajen de una nube
hablan por lo común de temas importantes
y se miran fanáticamente a los ojos
como si el amor fuera un brevísimo túnel
y ellos se contemplaran por dentro de ese amor.

Aquellos dos por ejemplo a la izquierda del roble
(también podría llamarlo almendro o araucaria
gracias a mis lagunas sobre Pan y Linneo)
hablan y por lo visto las palabras
se quedan conmovidas a mirarlos
ya que a mí no me llegan ni siquiera los ecos.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero es lindísimo imaginar qué dicen
sobre todo si él muerde una ramita
y ella deja un zapato sobre el césped
sobre todo si él tiene los huesos tristes
y ella quiere sonreír pero no puede.

Para mí que el muchacho está diciendo
lo que se dice a veces en el Jardín Botánico

ayer llegó el otoño
el sol de otoño
y me sentí feliz
como hace mucho
qué linda estás
te quiero
en mi sueño
de noche
se escuchan las bocinas
el viento sobre el mar
y sin embargo aquello
también es el silencio
mírame así
te quiero
yo trabajo con ganas
hago números
fichas
discuto con cretinos
me distraigo y blasfemo
dame tu mano
ahora
ya lo sabés
te quiero
pienso a veces en Dios
bueno no tantas veces
no me gusta robar
su tiempo
y además está lejos
vos estás a mi lado
ahora mismo estoy triste
estoy triste y te quiero
ya pasarán las horas
la calle como un río
los árboles que ayudan
el cielo
los amigos
y qué suerte
te quiero
hace mucho era niño
hace mucho y qué importa
el azar era simple
como entrar en tus ojos
dejame entrar
te quiero
menos mal que te quiero.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero puedo ocurrir que de pronto uno advierta
que en realidad se trata de algo más desolado
uno de esos amores de tántalo y azar
que Dios no admite porque tiene celos.

Fíjense que él acusa con ternura
y ella se apoya contra la corteza
fíjense que él va tildando recuerdos
y ella se consterna misteriosamente.

Para mí que el muchacho está diciendo
lo que se dice a veces en el Jardín Botánico

vos lo dijiste
nuestro amor
fue desde siempre un niño muerto
sólo de a ratos parecía
que iba a vivir
que iba a vencernos
pero los dos fuimos tan fuertes
que lo dejamos sin su sangre
sin su futuro
sin su cielo
un niño muerto
sólo eso
maravilloso y condenado
quizá tuviera una sonrisa
como la tuya
dulce y honda
quizá tuviera un alma triste
como mi alma
poca cosa
quizá aprendiera con el tiempo
a desplegarse
a usar el mundo
pero los niños que así vienen
muertos de amor
muertos de miedo
tienen tan grande el corazón
que se destruyen sin saberlo
vos lo dijiste
nuestro amor
fue desde siempre un niño muerto
y qué verdad dura y sin sombra
qué verdad fácil y qué pena
yo imaginaba que era un niño
y era tan sólo un niño muerto
ahora qué queda
sólo queda
medir la fe y que recordemos
lo que pudimos haber sido
para él
que no pudo ser nuestro
qué más
acaso cuando llegue
un veintitrés de abril y abismo
vos donde estés
llevale flores
que yo también iré contigo.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero el Jardín Botánico es un parque dormido
que sólo despierta con la lluvia.

Ahora la última nube a resuelto quedarse
y nos está mojando como alegres mendigos.

El secreto está en correr con precauciones
a fin de no matar ningún escarabajo
y no pisar los hongos que aprovechan
para nacer desesperadamente.

Sin prevenciones me doy vuelta y siguen
aquellos dos a la izquierda del roble
eternos y escondidos en la lluvia
diciéndose quién sabe qué silencios.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero cuando la lluvia cae sobre el Botánico
aquí se quedan sólo los fantasmas.

Ustedes pueden irse.
Yo me quedo.

Mario Benedetti

Regresión

2008-05-21T16:47:00.002+02:00

Cuando te enamoras por primera vez a los veinte años, por ejemplo, es como si te atrevieras por primera vez a salir a la calle en plena tormenta. De pronto todos tus sentidos despiertan de verdad y por primera vez notas el corazón en el pecho. Y por primera vez intuyes que el dolor está cerca... y terminará llegando. Tal vez por eso luchamos por vivir con todas nuestras fuerzas ese amor.
Ahora sé amar mejor. Soy una mujer, no una niña. Y sé cuidarme y cuidar de los que quiero. Pero como amé entonces, como amé por vez primera... no volveré a hacerlo nunca. Ni yo ni nadie. Esa adoración total sin cuestionarnos nada, nunca jamás volverá a ocurrir. Hay certezas que se tienen con el tiempo y así son.
Hoy escuché esta canción de Ismael Serrano. La oía con 18 años mientras estudiaba primero de carrera... y también cuando me enamoré por primera vez... Podría decir ahora que quien fuera no se mereció que le quisiera así... pero en el fondo, es tan desmesurado que nadie lo merece....
Sea como fuere, gracias a la vida por permitirme sentir tanto y seguir haciéndolo...

Amo tanto tanto la vida, que de tí me enamoré...

http://www.goear.com/listen.php?v=9896925

No me llames Dolores...

2008-05-21T12:04:00.004+02:00

http://www.goear.com/listen.php?v=740ab5f

Yo voy por mi camino,
Tú tienes tu destino, se juntan un momento con too este sentimiento
Y luego.. no quedan besos, luego...
Y luego ... todo esta hecho luego ... hasta luego Javier
Y luego... no me llames Dolores llamame Lola

No me llames Dolores llamame Lola, la que siempre va sola por barcelona buscando follón (x2)

ay ay ay lola
ay ay ay lola

Me pregunto si es capricho, si es a ti a quien necesito
Mi vida va pa'lante si estas sólo conmigo y venga dame mas noches venga..
Y venga... me encantó conocerlo, bienvenio Manuee

No me llames Dolores.... (x2)

Venga Manuee que las cosas no se hacen solas que pa' tenerlas hay que querer

No me llames Dolores llamame Lola

ay ay ay lola
ay ay ay lola

Busca busca busca que busca busca busca busca follón
La noche en vela, con mucha cautela me meto en medio de todo el mogollón(x2)

No me llames Dolores (x2)

Venga Manuee que las cosas no se hacen solas que pa' tenerlas hay que querer

No me llames Dolores llamame Lola

ay ay ay lola
ay ay ay lola

El canto de los cronopios

2008-05-20T17:24:00.003+02:00

Hoy tengo la cabeza llena de burbujas...

Creo que aunque no tenga dinero compraré vino blanco y subiré a beberme una copa desde el terrat mirando las estrellas.

También haré una cena rica y no una cena de martes cualquiera...

Leeré un rato antes de acostarme por tarde que tenga que acostarme y te diré algo bonito antes de dormir para que sueñes cosas felices y descanses mucho. Y así mañana te levantes contento y el día brille más, llueva o no...

MIAU!... mmm... marramiau!

****************************************************************

Cuando los cronopios cantan sus canciones preferidas, se entusiasman de tal manera que con frecuencia se dejan atropellar por camiones y ciclistas, se caen por la ventana, y pierden lo que llevaban en los bolsillos y hasta la cuenta de los días.

Cuando un cronopio canta, las esperanzas y los famas acuden a escucharlo aunque no comprenden mucho su arrebato y en general se muestran algo escandalizados. En medio del corro el cronopio levanta sus bracitos como si sostuviera el sol, como si el cielo fuera una bandeja y el sol la cabeza del Bautista, de modo que la canción del cronopio es Salomé desnuda danzando para los famas y las esperanzas que están ahí boquiabiertos y preguntándose si el señor cura, si las conveniencias. Pero como en el fondo son buenos (los famas son buenos y las esperanzas bobas), acaban aplaudiendo al cronopio, que se recobra sobresaltado, mira en torno y se pone también a aplaudir, pobrecito.

La tristeza del Cronopio

2008-05-19T18:48:00.004+02:00

Apenas tenemos tiempo estos días, al menos de pararnos a pensar si tenemos o no tiempo... Menos mal que nos queda el final de la jornada bajo las sábanas :)

- Hola...

- ...hola...

- ¿Qué tal tú día?

- Uff... estoy más cansado... ¿y tú?

- Yo también...

- ...

- Qué bien que las próximas 7 horas nos las pasaremos juntos. ¿Puedo dormirme en tu hombro?

- ¡Claro!, como me descansas...

- ¡Y tú a mi!

- Bona nit amor

- Bona nit...

********************************************

A la salida del Luna Park un cronopio advierte que su reloj atrasa, que su reloj atrasa, que su reloj. Tristeza del cronopio frente a una multitud de famas que remonta Corrientes a las once y veinte y él, objeto verde y húmedo, marcha a las once y cuarto. Meditación del cronopio: "Es tarde, pero menos tarde para mi que para los famas, para los famas es cinco minutos más tarde, llegarán a sus casas más tarde, se acostarán más tarde. Yo tengo un reloj con menos vida, con menos casa y menos acostarme, yo soy un cronopio desdichado y húmedo". Mientras toma café en el Richmond de Florida, moja el cronopio una tostada con sus lágrimas naturales.

REX MERCHANDISING

2008-05-13T12:01:00.003+02:00

Os presento nuestra empresa, Rex Merchandising.

En un par de meses me dedicaré plenamente a ella y por lo tanto, seré mi propia jefa.

Tenemos mucha mucha ilusión y aunque sé que no lo es todo para que las cosas vayan bien, sí es el mejor comienzo.

Si tienes un grupo de música, te apasiona el Rock'n Roll o conoces gente a la que le pueda interesar:

Escribenos a rexmerch@gmail.com

No tenemos límites...

Ad maiorem rock gloriam!!!!!!!!!!!!!

http://www.rexmerchandising.com/

_______________________

Rex Merchandising

c/ Vic, 23 3º 2ª

08006 Barcelona

Tel. 671 528 858

www.myspace.com/rexmerch

www.fotolog.com/rexmerch

rexmerch@gmail.com

Barcelona, barrio de Gràcia

2008-05-04T20:52:00.004+02:00

Está atareciendo y desde mi ventana entra la última luz del día. El cielo está precioso. es de nuevo ese color azul de la primavera. El azul que quiero prender en mis ojos para sentirme siempre tan en paz como ahora mismo.
Sólo me falta ver el mar, pero sé que está detrás de aquellas casas, y con eso me basta...

Esta semana tengo mucho trabajo. Por fin empezamos realmente el despegue y es duro al comienzo, así que no pienso perderme ni uno solo de estos momentos de paz.

LA FACULTAD

2008-04-29T22:21:00.006+02:00

El otro día, me acordé de los años de Facultad. No sé a cuento de qué vino a mí el recuerdo, pero me puse a pensar en muchas cosas olvidadas en un cajón de la memoria. Los cafés mañaneros casi de noche en la cafetería de enfrente de la Escuela; los nervios antes de los exámenes y las luces fluorescentes; la trenca y la carpeta despellejada, llena de poemas y letras de canciones; lo mayor que te sientes en último curso y lo insignificante que eres en primero; los amores, los míos fuera de clase, eran pocos chicos y yo no soy muy enamoradiza...

Recordé hasta como se sentía en mi piel hace diez años. Joder, diez años, se dice pronto. Tenía 18, Madrid bajo mis pies y la vida por delante. De verdad veías tu vida enfrente tuyo como un camino nuevo por recorrer. Ahora la sigo viendo así pero siento en la nuca que detrás ya hay parte recorrido... es un escalofrío extraño: parte me estoy yendo, parte aquí he llegado, parte ahora sé más y llegaré más lejos.

Recordé también el fracaso de los exámenes y no sé por qué lo relaciono íntimamente con el sabor amarguísimo de los desamores. Y por supuesto todas y cada una de las noches con los amigos, todas las tascas, los bares, el humo y las risas. La noche cubría los tejados de mi barrio de Madrid y yo me subía a ellos de camino a casa y pensaba en aquél que me traía loca entonces y qué ahora ni recuerdo. Bueno, a alguno sí recuerdo...

Miraba con los ojos tan recién estrenados en todo. Y allí había tanto y tan nuevo por descubrir.

Ahora Madrid tiene ya al menos un par de vidas para mí. En la que me encuentro ahora, un poco más tranquila, y la que reconozco que viví, que llevan con ellos los nuevos unversitarios con los que me cruzo...

Aprendí a templar mi alma cuando las cosas no eran como soñaba. Aprendí a cogerle la medida. Aprendí a estar serena y dejar que el tiempo pase, porque a veces lo único que nos hace falta para sentirnos mejor, es tiempo. Y aprendiendo todo esto me hice mayor, y de regalo: documentalista.

El otro día recordé mi vida en la facultad y todo lo que aprendí fuera de ella.

Le dedico esta canción a mis compañeros de entonces, y a la única gata que sigue maullándole a la luna conmigo desde entonces...

http://www.goear.com/listen.php?v=53ed997

Seria fantastic...

2008-04-22T22:27:00.005+02:00

Son las 22.26 de la noche. Escucho a Serrat y me gustaría tomarme un vino más, pero no tengo..

Acabo de subir del Tagore, el bar de debajo de casa. He tomado un par de vinos con una buena amiga y de pronto pienso en tantas cosas. En las estrellas del cielo, en los tejados de Lavapiés, en los deseos cumplidos, en los que ya no se piden... en tí, en mí. Y me ha resultado tan raro mandarte un mensaje desde el tejado desde el que estoy mirando la luna, sabiendo que tú estás volviendo de un ensayo cansado y mirando al suelo...

He encontrado una botella de vino blanco en el frigo. Era buena, ahora sólo es vino. Pero le queda un tercio y esta es su noche. Brindo con esta pobre botella por nosotros dos. Pobres también, pero en el fondo ricos...

El mundo está donde está, ofreciéndome lo que me ofrece. Y tú estás en él. Y nada más en esta vida importa. Nada más.

Tantas veces te lo he dicho, que se me ha gastado, tan pronto, ya ves... sólo dos años han bastado. Pues bien, sigo pensando que eres todo cuanto me arropa y que eres al que quiero arropar. Eres mi horizonte y el que camina a mi lado hacia ese horizonte. Eres el sol que amanece y me da los buenos días, entre besos... y el sol que se pone y me da las buenas noches, entre besos. Y no quiero dormirme una sola noche sin que nos abracemos, aunque no estemos en la misma cama. Sólo tus brazos explican la vida y dan sentido a cada día vivido.

Por más gritos y lágrimas y rencores de un momento... por más tristezas y penas. Tú eres real y yo lo soy también. Y me siento viva a tu lado. Más viva que nunca. Por más que estemos enfrentados en nuestros pensamientos ahora, o incluso en nuestros sueños, que no son del mismo color, ni tienen las mismas paredes. Yo sólo quiero soñar contigo y contarte a tí mis ideas... cualquiera de ellas, hasta las que me dan más vergüencita y sólo te las puedo decir escondida bajo la manta del sofá.

No soy capaz, por mas que quisiera, de decirte... porque no hay palabras que puedan ser dichas. Pero puedo pasar lo que me quede de vida, escribieno para tí. Y lo haré. Creeme que lo haré.

Por esta noche y las que me quedan.

Gracias Serrat

Gracias Pere

http://www.youtube.com/watch?v=Q5W5PZ2NUd0

DESAFINADA

2008-04-22T15:03:00.003+02:00

Necesito que mi músico me afine.

Cada instrumento tiene alma propia y necesita que lo toquen de vez en cuando porque si no se deprime y deja de sonar bien.

Yo no sueno demasiado bien últimamente. No me explico corréctamente, no utilizo las palabras adecuadas (a veces ni me esfuerzo). No intento entender y me quedo siempre a medias. Y tengo la sensación de no dar con el ritmo... Necesito volver a encontrar mi ritmo. Y que siga sonando nuestra canción.

Quiero saber cuál es ahora nuestra canción...

Necesito que mi músico, me afine.

http://www.goear.com/listen.php?v=9802955

Se você disser que eu desafino, amor
Saiba que isso em mim provoca imensa dor
Só privilegiados têm ouvido igual ao seu
Eu possuo apenas o que Deus me deu
Se você insiste em classificar
Meu comportamento de antimusical
Eu mesmo mentindo devo argumentar
Que isto é bossa nova
Isto é muito natural
O que você não sabe nem sequer pressente
É que os desafinados também têm um coração
Fotografei você na minha Rolleyflex
Revelou se a sua enorme ingratidão
Só não poderá falar assim do meu amor
Este é o maior que você pode encontrar viu
Você com a sua música esqueceu o principal
É que no peito dos desafinados
No fundo do peito bate calado
Que no peito dos desafinados
Também bate um coração
Se você disser que eu desafino, amor
Saiba que isso em mim provoca imensa dor
Só privilegiados têm ouvido igual ao seu
Eu possuo apenas o que Deus me deu
Se você insiste em classificar
Meu comportamento de antimusical
Eu mesmo mentindo devo argumentar
Que isto é bossa nova
Que isto é muito natural
O que você não sabe nem sequer pressente
É que os desafinados também têm um coração
Fotografei você na minha Rolleyflex
Revelou se a sua enorme ingratidão
Só não poderá falar assim do meu amor
Este é o maior que você pode encontrar viu
Você com a sua música esqueceu o principal
É que no peito dos desafinados
No fundo do peito bate calado
Que no peito dos desafinados
Também bate um coração

Cambio de planes...

2008-04-14T14:53:00.003+02:00

Se aplaza la mudanza... pero no las ilusiones

http://www.goear.com/listen.php?v=314518c

Porque te quiero a ti,
porque te quiero,
cerré mi puerta una mañana
y eché a andar.

Porque te quiero a ti,
porque te quiero,
dejé los montes
y me vine al mar.

Tu nombre me sabe a yerba
de la que nace en el valle
a golpes de sol y de agua.

Tu nombre me lleva atado
en un pliego de tu talle
y en el bies de tu enagua.

Porque te quiero a ti,
porque te quiero,
aunque estás lejos
yo te siento a flor de piel.

Porque te quiero a ti,
porque te quiero,
se hace más corto
el camino aquel.

Porque te quiero a ti,
porque te quiero,
mi voz se rompe como el cielo
al clarear.

Porque te quiero a ti,
porque te quiero,
dejo esos montes
y me vengo al mar.

MARY KATE DANAHER

2008-03-31T17:40:00.002+02:00

Por ella, yo también soy una Danaher...

...

LYRICS USED IN THE FILM 'THE QUIET MAN':

(by John Ford, Charles Fitzsimons and Maureen O'Hara)

Oh, Inisfree, my island, I'm returning
From wasted years across the wintry sea.
And when I come back to my own dear Ireland,
I'll rest a while beside you, gradh mochroidhe.*

ORIGINAL LYRICS TO THE SONG:
(by Dick Farrelly)

I've met some folks who say that I'm a dreamer,
And I've no doubt there's truth in what they say,
But sure a body's bound to be a dreamer
When all the things he loves are far away.
And precious things are dreams unto an exile.
They take him o'er the land across the sea --
Especially when it happens he's an exile
From that dear lovely Isle of Inisfree.

And when the moonlight peeps across the rooftops
Of this great city, wondrous though it be,
I scarcely feel its wonder or its laughter.
I'm once again back home in Inisfree.

I wander o'er green hills through dreamy valleys
And find a peace no other land could know.
I hear the birds make music fit for angels
And watch the rivers laughing as they flow.
And then into a humble shack I wander --
My dear old home -- and tenderly behold
The folks I love around the turf fire gathered.
On bended knees ,their rosary is told.

But dreams don't last --
Though dreams are not forgotten --
And soon I'm back to stern reality.
But though they pave the footways here with gold dust,
I still would choose the Isle of Inisfree.

* Gaelic words meaning "love of my heart"

NOS ESTAMOS MUDANDO!!!

2008-03-25T15:26:00.003+01:00

Bueno, a muchos les parecerá una tontería pero para mí, que no me quiero casar, que no quiero papeles más que los de mis libros... irme a vivir con el hombre al que amo ¡es mucho!
Ha empezado la búsqueda y para junio esperamos haber encontrado nuestro sitio en el mundo...

Deseadnos suerte!!!!

**O**

Nos estamos mudando relaciones cambiando
las ideas viajando volvemos a empezar.
La cabeza en la azotea las paredes pintando
la llave vieja la acabo de entregar.
[Estribillo]
El número antiguo no está funcionando
el número nuevo me lo están dando.
No te desesperes sigue llamando
nos estamos mudando volvemos a empezar.

La ventana nueva da a un jardín
tienes un amigo que vive por allí.
Esto va marchando ven a visitarnos
no hace falta que ayudes si quieres venir.

[Estribillo]

Nos estamos mudando los discos bajando
compra una litrona antes de subir.
No hace falta que sea de la cruz del campo
que esté bien fresquita te vamos a pedir..

19 de marzo de 2008

2008-03-19T13:17:00.002+01:00

Sentir de vez en cuando pasar la vida, simplemente. Pasar.
Parar un momento, bajarse del día a día en que vivimos y escuchar una canción. Y sentir que estás perdiendo algo, que nunca jamás volverás a recuperar... y no sabes lo que es porque es simplemente, algo de vida.
Si quisiera sentir todo lo que siento sólo para mí, me iría. A algún sitio yo sola. y los atardeceres y los amaneceres serían tan míos...
No podría volver ya a los lugares de antes. No soy la que fuí y ahora que la veo en el tiempo, la echo un poco de menos. Pero sólo un poco.
Tampoco sé si quiero buscar lugares de mañana solo para mí. Estoy confusa. No me gusta el gris...

Hoy mi día es gris y solo puedo dejar que pase, que se esfume y no vuelva. Y esperar que mañana tenga algún color. Aunque tendrá también, un día menos...

Como los años pasan a través de mi...

2008-03-13T12:34:00.003+01:00

http://www.goear.com/listen.php?v=6b4236b

Cuando pienso en el tiempo que pasó
desde que era un niño, hasta hoy...
Tenía otro cuerpo, y otra voz
y sonreía en la ventana bajo el sol

Como los años pasan a través de mi
y en todo momento yo buscando ser feliz
Pero los días del escondite inglés
quedan en mi memoria y no vuelven ya lo sé

Un gato durmiendo en mi cama al despertar,
me va a acompañar a jugar
Quiero que alguien cuente, un cuento para mi...
porque no puedo dormir

Algo he perdido, y algo gané
algo que yo no se explicar muy bien que es
Quizas un sueño, que por otro cambié
y alguna foto que quité de la pared

Un gato durmiendo en mi cama al despertar,
me va a acompañar a jugar
Quiero que alguien cuente, un cuento para mi...
porque no puedo dormir, ooohh

Cuando me pongo a pensar lo que ya pasó
todo parece estar tan lejano de hoy
Y aunque un niño yo siempre quiero ser
tengo que pensar que ahora soy mayor...

Tengo que pensar que ahora soy mayor...
Tengo que pensar que ahora soy mayor...
Tengo que pensar que ahora soy mayor...

TEQUILA

(Interpretada por Padro Guerra y Javier Álvarez)

CABALLO DE CARTÓN vs MENUDA

2008-03-12T14:39:00.004+01:00

He descubierto que estas dos canciones hablan exáctamente de la misma historia. Y no he podido evitar mediosonreirme al recordar una entrevista a Sabina en la que decía que siempre había envidiado al Nano... sobre todo cuando conocía a alguna de sus fans...
En fin, dos modos distintos de decirle a una mujer: hey, estoy aquí...

A mi en una ocasión me lo dijo un hombre mientras sonaba una de las dos... y con él me quedé. Y con él vuelan mis pájaros ...

Disfrutad ambas.

http://www.goear.com/listen.php?v=3492446

Cada mañana bostezas, amenazas al despertador
y te levantas gruñendo cuando todavía duerme el sol,
mínima tregua en el bar, café con dos de azúcar y croissant,
el metro huele a podrido, carne de cañón y soledad.
Tirso de Molina, Sol, Gran Vía, Tribunal,
¿Dónde queda tu oficina para irte a buscar?
Cuando la ciudad pinte sus labios de neón
subirás en mi caballo de cartón.
Me podrán robar tus días... tus noches no.
Que buena estás corazón, cuando pasas grita el albañil
el obseso del vagón se toca mientras piensa en tí,
la voz de tu jefe brama "estas no son horas de llegar"
mientras tus manos archivan tu mente empieza a navegar.
Tirso de Molina, Sol, Gran Vía, Tribunal,
¿Dónde queda tu oficina para irte a buscar?
Cuando la ciudad pinte sus labios de neón
subirás en mi caballo de cartón.
Me podrán robar tus días... tus noches no.
Ambiguas horas que mezclan al borracho y al madrugador,
danza de trajes sin cuerpo al obsceno ritmo del vagón,
hace siglos que pensaron: "las cosas mañana irán mejor"
es pronto para el deseo y muy tarde para el amor.
Tirso de Molina, Sol, Gran Vía, Tribunal,
¿Dónde queda tu oficina para irte a buscar?
Cuando la ciudad pinte sus labios de neón
subirás en mi caballo de cartón.
Me podrán robar tus días... tus noches no.

Yo, me quedo con Serrat... pero qué se le va a hacer, yo siempre me quedo con Serrat...

http://www.jmserrat.com/serrat/dat/1002.html
(en este link podéis escuchar la cancíón y leer la traducción)

Pensa en mi, menuda, pensa en mi
quan les bruixes t'esgarrapin de matí.
No et faré més tebi el fred
ni més dolç el cafè amb llet
però pensa en mi,
menuda,
pensa en mi.

Pensa en mi quan no t'arribi el sou
o quan t'arrambin en el metro a quarts de nou.

I porta'm
brodat a la teva brusa
o pintat en el teu somriure vermell.
Gronxa'm
de les teves arracades.
Volta'm amb els teus anells
i deixa'm venir amb tu, deixa'm venir.
Deixa'm anar on vas, deixa-m'hi anar,
menuda, entre goig i pena
abraçat contra el poema
que llegeixes d'amagat.

Badallarà mandrosa la ciutat
quan marquis l'hora i obris les finestres del despatx
i t'espolsis els ocells
que fan niu dels teus cabells;
et diu al cor
que l'ocell engabiat, mor.

Ells em duen a les plomes somnis i batecs
quan colpegen els meus vidres els seus becs.

I em conten
la història blanca i menuda
que entre quatre parets es marceix.
Piulen
que es mor la primavera
quan no pot anar a passeig.
Deixa'm venir amb tu, deixa'm venir.
Deixa'm anar on vas, deixa-m'hi anar,
menuda, i encén la cara.
Pensa que tenim encara
el camí dels teus ocells
per a volar-lo tu i jo amb ells.

(traducción)

Crítica literaria

2008-03-10T13:08:00.002+01:00

A todos aquellos a los que os apasiona la lectura os recomiendo FICCIONARIO.

Una revista de crítica literaria en la que encontraréis opiniones de todos tipo sobre los más diversos libros.

A algunos de los colaboradores se nos ve más el plumero que a otros, si. Es lo que tiene no reconocerse crítico sino "opinador" como es mi caso.

Igualmente, merece mucho la pena visitarla cada mes y descubrir joyas de las que no teníamos noticias hasta el momento. Y volver a libros que hemos releido una y otra vez, pero desde un punto de vista diferente al nuestro. En la variedad está el gusto.

http://www.ficcionario.net/

BARCELONETA

2008-03-07T09:33:00.003+01:00

Probablemente habréis visto muchas embarcaciones extrañas, lugres de pies cuadrados, montañosos juncos japoneses, galeotas como latas de manteca, y cualquier cosa; pero os aseguro que nunca habréis visto una extraña vieja embarcación como esta misma extraña y vieja Pequod. Era un barco de antigua escuela, más bien pequeño si acaso, todo él con un anticuado aire de patas de garra. Curtido y atezado por el clima, entre los ciclones y las calmas de los cuatro océanos, la tez del viejo casco se había oscurecido como la de un granadero francés que ha combatido tanto en Egipto como en Siberia. Su venerable proa tenía aspecto barbudo. Sus palos -cortados en algún punto de la costa del Japón, donde los palos originarios habían salido por la borda en una galerna-, sus palos se erguían rígidamente como los espinazos de los tres antiguos reyes en Colonia. Sus antiguas cubiertas estaban desgastadas y arrugadas como la losa, venerada por los peregrinos, de la catedral de Canterbury donde se desangró Becket.

MOBY DICK - Herman Melville

Dedicado de nuevo a mi padre... (bueno, este nos lo dedico a ambos...)

2008-03-04T18:37:00.004+01:00

Si algún día conociera a Serrat, no sabría qué decirle... no sabría qué decir además de GRACIAS

http://www.goear.com/listen.php?v=c2bc8dc

QUE VA A SER DE TI
Artist: Joan Manuel Serrat
Album: MEDITERRÁNEO
Lyrics: QUE VA A SER DE TI

Hace más de un año ya
que en casa no está
tu pequeña,
un lunes de noche la vi salir
con su impermeable amarillo,
sus cosas en un hatillo
y cantando..."quiero ser feliz"

Te dejó sobre el mantel
su adiós de papel,
tu pequeña.
te decía que en el alma y la piel
se le borraron las pecas
y su mundo de muñecas
pasó...pasó veloz y ligera
como una primavera en flor.

Qué va a ser de tí lejos de casa,
nena, qué va a ser de tí.

Esperaste en el sillón
y luego en el balcón,
a la pequeña.
Y de punta a punta de la ciudad
preguntaste a los vecinos
y saliste a los caminos,
quién sabe dónde andará.

Y hoy te preguntas por qué
un día se fué,
tu pequeña,
si le diste toda tu juventud,
un buen colegio de pago,
el mejor de los bocados
y tu amor...
amor sobre las rodillas,
caballito trotador.

Qué va a ser de tí lejos de casa,
nena, qué va a ser de tí.

ESTE MIEDO QUE NO ES MIEDO

2008-03-03T16:16:00.003+01:00

Hay días grises que iluminan todo lo gris que me rodea, todo lo gris que yo misma tengo. Y brilla más que el resto, y lo veo con claridad.

Innumerables certezas de que hay cosas que van mal. Innumerables certezas de los errores que cometo una y otra vez y así seguirá siendo. Innumerables certezas de nuestra torpe humanidad.

Sentirnos amenazados por personas a las que ni siquiera conocemos. Hacernos los sorprendidos cuando perdemos cuando desde el principio conocíamos las reglas del juego. Echarlo todo a perder por una estupidez. Perder el tiempo pensando en cosas tristes, simplemente tristes.

Lo bueno cuando pasan esos días grises, es que mi propio gris también desaparece.

Se va, se va, se fue - Jorge Drexler

--------------------------------------------
Con el anhelo dirigido hacia ti
yo estaba sólo, en un rincón del café
cuando de pronto oí unas alas batir,
como si un peso comenzara a ceder,

se va,
se va,
se fue…

Tal vez fue algo de la puesta de sol,
o algún efecto secundario del té,
pero lo cierto es que la pena voló
y no importó ya ni siquiera porqué,

se va,
se va,
se fue…

Algunas veces, mejor no preguntar,
por una vez que algo sale bien,
si todo empieza y todo tiene un final,
hay que pensar que la tristeza también

se va,
se va,
se fue…

SUERTE

2008-02-26T18:54:00.002+01:00

Supe esperarla. Y aunque no la vi llegar, la reconocí en tus ojos. Y con ellos me quedé.
Gracias.
Te quiero

(Para cuando pases por aquí)

De nuevo...

2008-02-11T13:57:00.000+01:00

Capítulo 20

-Siempre me sospeche que acabarías acostándote con él -dijo Oliveira.
La Maga tapó a su hijo que berreaba un poco menos, y se frotó las manos con un algodón.
-Por favor laváte las manos como Dios manda -dijo Oliveira-. Y sacá toda esa porquería de ahí.
-En seguida -dijo la Maga. Oliveira aguantó su mirada (lo que siempre le costaba bastante) y la Maga trajo un diario, lo abrió sobre la cama, metió los algodones, hizo un paquete y salió de la pieza para ir a tirarlo al water del rellano. Cuando volvió, con las manos rojas y brillantes, Oliveira le alcanzó su mate. Se sentó en el sillón bajo, chupó aplicadamente. Siempre estropeaba el mate, tirando de un lado y del otro la bombilla, revolviéndola como si estuviera haciendo polenta.
-En fin- dijo Oliveira, sacando el humo por la nariz-. De todos modos me podían haber avisado. Ahora voy a tener seiscientos francos de taxi para llevarme mis cosas a otro lado. Y conseguir una pieza, que no es fácil en esta época.
-No tenés por qué irte -dijo la Maga-. ¿Hasta cuándo vas a seguir imaginando falsedades?
-Imaginando falsedades -dijo Oliveira-. Hablás como en los diálogos de las mejores novelas rioplatenses. Ahora solamente te falta reírte con todas las vísceras de mi grotesquería sin pareja, y la rematás fenómeno.
-Ya no llora más -dijo la Maga, mirando hacia la cama-. Hablemos bajo, va a dormir muy bien con la aspirina. Yo no me he acostado para nada con Gregorovius.
-Oh sí que te has acostado.
-No, Horacio. ¿Por qué no te iba a decir? Desde que te conocí no he tenido otro amante que vos. No me importa si lo digo mal y te hacen reír mis palabras. Yo hablo como puedo, no sé decir lo que siento.
-Bueno, bueno -dijo aburrido Oliveira, alcanzándole otro mate-. Será que tu hijo te cambia, entonces. Desde hace días estás convertida en lo que se llama una madre.
-Pero Rocamadour está enfermo.
-Más bien - dijo Oliveira-. Qué querés, a mi los cambios me parecieron en otro orden. En realidad ya no nos aguantamos demasiado.
-Vos sos el que no me aguanta. Vos sos el que no aguantás a Rocamadour.
-Eso es cierto, el chico no entraba en mis cálculos. Tres es mal número dentro de una pieza. Pensar que con Ossip ya somos cuatro, es insoportable.
-Ossip no tiene nada que ver.
-Si calentaras la pavita -dijo Oliveira.
-No tiene nada que ver -repitió la Maga-. ¿Por qué me hacés sufrir, bobo? Ya sé que estás cansado, que no me querés más. Nunca me quisiste, era otra cosa una manera de soñar. Andate, Horacio, no tenés por qué quedarte. A mi ya me ha pasado tantas veces... Miró hacia la cama. Rocamadour dormía.
-Tantas veces -dijo Oliveira, cambiando la yerba-. Para la autobiografía sentimental sos de una franqueza admirable. Que lo diga Ossip. Conocerte y oír enseguida la historia del negro es todo uno.
-Tengo que decirlo, vos no comprendés.
-No lo comprenderé, pero es fatal.
-Yo creo que tengo que decirlo aunque sea fatal. Es justo que uno le diga a un hombre como ha vivido, si lo quiere. Hablo de vos, no de Ossip. Vos me podías contar o no de tus amigas, pero tenía que decirte todo. Sabés, es la única manera de hacerlos irse antes de empezar a querer a otro hombre, la única manera de que pasen al otro lado de la puerta y nos dejen a los dos solos en la pieza.
-Una especie de ceremonia expiatoria, y por qué no propiciatoria. Primero el negro.
-Sí -dijo la Maga, mirándolo-. Primero el negro. Después Ledesma.
-Después Ledesma, claro.
-Y los tres del callejón, la noche de carnaval.
-Por delante -dijo Oliveira, cebando el mate.
-Y monsieur Vincent, el hermano del hotelero.
-Por detrás.
-Y un soldado que lloraba en un parque..
-Por delante.
-Y vos.
-Por detrás. Pero eso de ponerme a mi en la lista estando yo presente es como una confirmación de mis lúgubres premoniciones. En realidad la lista completa se la habrás tenido que recitar a Gregorovius.
La Maga revolvía la bombilla. Había agachado la cabeza y todo el pelo le cayó de golpe sobre la cara, borrando la expresión que Oliveira había espiado con aire indiferente.

Después fuiste la amiguita
de un viejo boticario,
y el hijo de un comisario
todo el vento te sacó...

Oliveira canturreaba el tango. La Maga chupó la bombilla y se encogió de hombros, sin mirarlo. -Pobrecita-, pensó Oliveira. Le tiró un manotón al pelo, echándoselo para atrás brutalmente como si corriera una cortina. La bombilla hizo ruido seco entre los dientes.
-Es casi como si me hubieras pegado -dijo la Maga, tocándose la boca con los dedos que temblaban-. A mi no me importa, pero...
-Por suerte te importa -dijo Oliveira-.. Si no me estuvieras mirando así te despreciaría. Sos maravillosa, con Rocamadour y todo.
-De qué me sirve que me digas eso.
-A mi me sirve.
-Si, a vos te sirve. A vos todo te sirve para lo que andás buscando.
-Querida -dijo gentilmente Oliveira-, las lágrimas estropean el gusto de la yerba, es sabido.
-A lo mejor también te sirve que yo llore.
-Si, en la medida en que me reconozco culpable.
-Andáte, Horacio, va a ser lo mejor.
-Probablemente. Fijáte, de todas maneras, que si me voy ahora cometo algo que se parece casi al heroísmo, es decir que te dejo solo, sin plata y con tu hijo enfermo.
-Sí -dijo la Maga sonriendo homéricamente entre lágrimas-. Es casi heroico, cierto.
-Y como disto de ser un héroe, me parece mejor quedarme hasta que sepamos a qué atenernos, como dice mi hermano con su bello estilo.
-Entonces quedáte.
-¿Pero vos comprendés cómo y por qué renuncio a ese heroísmo?
-Si, claro.
-A ver, explicá por qué no me voy.
-No te vas porque sos bastante burgués y tomás en cuenta que pensarían Ronald y Babs y los otros amigos.
-Exacto. Es bueno que veas que vos no tenés nada que ver en mi decisión. No me quedo por solidaridad ni por lástima ni porque hay que darle la mamadera a Rocamadour. Y mucho menos porque vos y yo tengamos todavía algo en común.
-Sos tan cómico a veces -dijo la Maga.< -Por supuesto -dijo Oliveira-. Bob Hope es una mierda al lado mío. -Cuando decís que ya no tenemos nada en común, ponés la boca de una manera... -Un poco así, ¿verdad? -Si, es increíble. Tuvieron que sacar los pañuelos y taparse la cara con las dos manos, soltaban tales carcajadas que Rocamadour se iba a despertar, era algo horrible. Aunque Oliveira hacía lo posible por sostenerla, mordiendo el pañuelo y llorando de risa, la Maga resbaló poco a poco del sillón, que tenía las patas delanteras más cortas y la ayudaba a caerse, hasta quedar enredada entre las piernas de Oliveira que se reía con un hipo entrecortado y que acabó escupiendo el pañuelo con una carcajada. -Mostrá otra vez cómo pongo la boca cuando digo esas cosas -suplicó Oliveira. -Así -dijo la Maga, y otra vez se retorcieron hasta que Oliveira se dobló en dos apretándose la barriga, y la Maga vio su cara contra la suya, los ojos que la miraban brillando entre lágrimas. Se besaron al revés, ella hacia arriba y él con el pelo colgando como un fleco, se besaron mordiéndose un poco porque sus bocas no se reconocían, estaban besando bocas diferentes, buscándose con las manos en un enredo infernal de pelo colgando y el mate que se había volcado al borde de la mesa y chorreaba en la falda de la Maga. -Decime cómo hace el amor Ossip -murmuró Oliveira, apretando los labios contra los de la Maga-. Pronto que se me sube la sangre a la cabeza, no puedo seguir así, es espantoso. -Lo hace muy bien -dijo la Maga mordiéndose el labio-. Muchísimo mejor que vos y más seguido. -¿Pero te retila la murta? No me vayas a mentir. ¿Te la retila de veras? -Muchísimo. Por todas partes, a veces demasiado. Es una sensación maravillosa. -¿Y te hace poner con los plíneos entre las argustas? -Sí, y después nos entreturnamos los porcios hasta que él dice basta basta, y yo tampoco puedo más, hay que apurarse comprendés. Pero eso vos no lo podés comprender, siempre te quedás en la gunfia más chica. -Yo y cualquiera -rezongó Oliveira, enderezándose-. Che, este mate es una porquería, yo me voy un rato a la calle. -¿No querés que te siga contando de Ossip? -dijo la Maga-. En glíglico. -Me aburre mucho el glíglico. Además vos no tenés imaginación, siempre decís las mismas cosas. La gunfia, vaya novedad. Y no se dice -contando de-. -El glíglico lo inventé yo -dijo resentida la Maga-. Vos soltás cualquier cosa y te lucís, pero no es el verdadero glíglico. -Volviendo a Ossip... -No seas tonto, Horacio, te digo que no me he acostado con él. ¿Te tengo que hacer el gran juramento de los sioux? -No, al final me parece que te voy a creer. -Y después -dijo la Maga- lo más probable es que acabe por acostarme con Ossip, pero serás vos el que lo habrá querido. -¿Pero a vos realmente te puede gustar ese tipo? -No. Lo que pasa es que hay que pagar la farmacia. De vos no quiero ni un centavo, y a Ossip no le puedo pedir plata y dejarlo con las ilusiones. -Sí, ya sé -dijo Oliveira-. Tu lado samaritano. Al soldadito del parque tampoco lo podías dejar que llorara. -Tampoco, Horacio. Ya ves lo distintos que somos. -Sí, la piedad no es mi fuerte. Pero también yo podría llorar en una de esas, y entonces vos... -No te veo llorando -dijo la Maga-. Para vos sería como un desperdicio. -Alguna vez he llorado. -De rabia, solamente. Vos no sabés llorar, Horacio, es una de las cosas que no sabés. Oliveira atrajo a la Maga y la sentó en las rodillas. pensó que el olor de la Maga, de la nuca de la Maga, lo entristecía. Ese mismo olor que antes... -Buscara través de-, pensó confusamente. -Sí, es una de las cosas que no sé hacer, eso y llorar y compadecerme.- -Nunca nos quisimos -le dijo besándola en el pelo. -No hablés por mí -dijo la Maga cerrando los ojos-. Vos no podés saber si yo te quiero o no. Ni siquiera eso podés saber. -¿Tan ciego me crees? -Al contrario, te haría tanto bien quedarte un poco ciego. -Ah, sí, el tacto que reemplaza las definiciones, el instinto que va más allá de la inteligencia. la vía mágica, la noche oscura del alma. -Te haría bien -se obstinó la Maga como cada vez que no entendía y quería disimularlo. -Mirá, con lo que tengo me basta para saber que cada uno puede irse por su lado. Yo creo que necesito estar solo, Lucía; realmente no sé que voy a hacer. A vos y a Rocamadour, que me parece que se está despertando, les hago la injusticia de tratarlos mal y no quiero que siga. -Por mí y por Rocamadour no te tenés que preocupar. -No me preocupo pero andamos los tres enredándonos en los tobillos del otro, es incómodo y antiestético. Yo no seré lo bastante ciego, querida, pero el nervio óptico me alcanza para ver que vos te vas a arreglar perfectamente sin mí. Ninguna amiga mía se ha suicidado hasta ahora, aunque mi orgullo sangre al decirlo. -Si, Horacio. -De manera que si consigo reunir suficiente heroísmo para plantarte esta misma noche o mañana, aquí no ha pasado nada. -Nada -dijo la Maga. -Vos le llevarás de nuevo tu chico a maadame Irène, y volverás a París a seguir tu vida. -Eso. -Irás mucho al cine, seguirás leyendo novelas, te pasearás con riesgo de tu vida en los peores barrios y a las peores horas. -Todo eso. -Encontrarás muchísimas cosas extrañas en la calle, las traerás, fabricarás objetos. Wong te enseñará juegos malabares y Ossip te seguirá a dos metros de distancia, con las manos juntas y una actitud de humilde reverencia. -Por favor, Horacio -dijo la Maga, abrazándose a él y escondiendo la cara. -Por supuesto que nos encontraremos mágicamente en los sitios más extraños, como aquella noche en la Bastille, te acordás. -En la rue Daval. -Yo estaba bastante borracho y vos apareciste en la esquina y nos quedamos mirándonos como idiotas. -Porque yo creía que esa noche vos ibas a un concierto. -Y vos me habías dicho que tenías cita con madame Leónie. -Por eso nos hizo tanta gracia encontrarnos en la rue Daval. -Vos llevabas el pulóver verde y te habías parado en la esquina a consolar a un pederasta. -Lo habían echado a golpes del café, y lloraba de una manera. -Otra vez me acuerdo que nos encontramos cerca del Quai de Jemmapes. -Hacía calor -dijo la Maga. -Nunca me explicaste bien qué andabas buscando por el Quai de Jemmapes. -Oh, no buscaba nada. -Tenías una moneda en la mano. -Me la encontré en el cordón de la vereda. Brillaba tanto. -Y después fuimos a la Place de la Republiqué donde estaban los saltimbanquis, y nos ganamos una caja de caramelos. -Eran horribles. -Y otra vez yo salía del metro Mouton-Duvernet, y vos estabas sentada en la terraza de un café con un negro y un filipino. -Y vos nunca me dijiste que tenías que hacer por el lado de Mouton-Duvernet. -Iba a lo de una pedicura -dijo Oliveira-.Tenía una sala de espera empapelada con escenas entre violeta y solferino: góndolas, palmeras, y unos amantes abrazados a la luz de la luna. Imaginátelo repetido quinientas veces en tamaño doce por ocho. -Vos ibas por eso, no por los callos. -No eran callos, hija mía. Una auténtica verruga en la planta del pie. Avitaminosis, parece. -¿Se te curó bien? -dijo la Maga, levantando la cabeza y mirándolo con gran concentración. A la primera carcajada Rocamadour se despertó y empezó a quejarse. Oliveira suspiró, ahora iba a repetirse la escena, por un rato sólo vería a la Maga de espaldas, inclinada sobre la cama, las manos yendo y viniendo. Se puso a sebar mate, a armar un cigarrillo. No quería pensar. La Maga fue a lavarse las manos y volvió. Tomaron un par de mates casi sin mirarse. -Lo bueno de todo esto -dijo Oliveira- es que no le damos calce al radioteatro. No me mires así, si pensás un poco te vas a dar cuenta de lo que quiero decir. -Me doy cuenta -dijo la Maga-. No es por eso que te miro así. -Ah, vos creés que... -Un poco, sí. pero mejor no volver a hablar. -Tenés razón. Bueno, me parece que mevoy a dar una vuelta. -No vuelvas -dijo la Maga. -En fin, no exageremos -dijo Oliveira-. ¿Dónde querés que me vaya a dormir? una cosa son los nudos gordianos y otra el céfiro que sopla en la calle, debe haber cinco grados bajo cero. -Va a ser mejor que no vuelvas, Horacio -dijo la Maga-. Ahora me resulta fácil decírtelo. Comprendé. -En fin -dijo Oliveira-. Me parece que nos apuramos a congratularnos por nuestro savoir faire. -Te tengo tanta lástima, Horacio. -Ah, eso no. Despacito, ahí. -Vos sabés que yo a veces veo. Veo tan claro. Pensar que hace una hora se me ocurrió que lo mejor era ir a tirarme al río. -La desconocida del Sena... Pero si vos nadás como un cisne. -Te tengo lástima -insistió la Maga-. Ahora me doy cuenta. La noche que nos encontramos detrás de Notre-Dame también vi que... Pero no lo quise creer. Llevabas una camisa azul tan preciosa. Fue la primera vez que fuimos juntos a un hotel, ¿verdad? -No, pero es igual. Y vos me enseñaste a hablar en glíglico. -Si te dijera que todo eso lo hice por lástima. -Veamos -dijo Oliveira, mirándola sobresaltado. -Esa noche vos corrías peligro. Se veía, era como una sirena a lo lejos... no se puede explicar. -Mis peligros son sólo metafísicos -dijo Oliveira-. Créeme, a mí no me van a sacar del agua con ganchos. Reventaré de una oclusión intestinal, de la gripe asiática o de un Peugeot 403. -No sé -dijo la Maga-. Yo pienso a veces en matarme pero veo que no lo voy a hacer. No creas que es solamente por Rocamadour, antes de él era lo mismo. La idea de matarme me hace siempre bien. Pero vos, que no lo pensás... ¿Por qué decís: peligros metafísicos? También hay ríos metafísicos, Horacio. Vos te vas a tirar a uno de esos ríos. -A lo mejor -dijo Oliveira- eso es el Tao. -A mí me pareció que yo podía protegerte. No digas nada. En seguida me di cuenta de que no me necesitabas. Hacíamos el amor como dos músicos que se juntan para tocar sonatas. -Precioso, lo que decís -Era así, el piano iba por su lado y el violín por el suyo y de eso salía la sonata, pero ya ves, en el fondo no nos encontrábamos. Me di cuenta en seguida, Horacio, pero las sonatas eran tan hermosas. -Si, querida. -Y el glíglico. -Vaya. -Y todo, el Club, aquella noche en el Quai de Bercy bajo los árboles, cuando cazamos estrellas hasta la madrugada y nos contamos historias de príncipes, y vos tenías sed y compramos una botella de espumante carísimo, y bebimos a la orilla del río. -Y entonces vino un clochard -dijo Oliveira- y le dimos la mitad de la botella. -Y el clochard sabía una barbaridad, latín y cosas orientales, y vos le discutiste algo de... -Averroes, creo. -Si, Averroes. -Y la noche que el soldado me tocó el traste en la Foire du Trône, y vos le diste una trompada en la cara, y nos metieron presos a todos. -Que no oiga Rocamadour -dijo Oliveira riéndose. -Por suerte Rocamadour no se acordará nunca de vos, todavía no tiene nada detrás de los ojos. Como los pájaros que comen las migas que uno les tira. Te miran, las comen, se vuelan... No queda nada. -No -dijo Oliveira-. No queda nada. En el rellano gritaba la del tercer piso, borracha como siempre a esa hora. Oliveira miró vagamente hacia la puerta, pero la Maga lo apretó contra ella, se fue resbalando hasta ceñirle las rodillas, temblando y llorando. -¿Por qué te afligís así? -dijo Oliveira-. Los ríos metafísicos no pasan por cualquier lado, no hay que ir muy lejos a encontrarlos. Mirá, nadie se habrá ahogado con tanto derecho como yo, monona. Te prometo una cosa: acordarme de vos a último momento para que sea todavía más amargo. Un verdadero folletín, con tapa en tres colores. -No te vayas -murmuró la Maga, apretándole las piernas. -Una vuelta por ahí, nomás. -No, no te vayas. -Dejáme. Sabés muy bien que voy a volver, por lo menos esta noche. -Vamos juntos -dijo la Maga-. Ves, Rocamadour duerme, va a estar tranquilo hasta la hora del biberón. tenemos dos horas, vamos al café del barrio árabe, ese cafecito triste donde se está tan bien. Pero Oliveira quería salir solo. Empezó a librar poco a poco las piernas del abrazo de la Maga. Le acariciaba el pelo, le pasó los dedos por el collar, la besó en la nuca, detrás de la oreja, oyéndola llorar con todo el pelo colgándole en la cara. -Chantajes no-, pensaba. -Lloremos cara a cara, pero no ese hipo barato que se aprende en el cine.- Le levantó la cara, la obligó a mirarlo. -El canalla soy yo -dijo Oliveira-. Dejáme pagar a mí. Llorá por tu hijo, que a lo mejor se muere, pero no malgastes las lágrimas conmigo. Madre mía, desde los tiempos de Zola no se veía una escena semejante. Dejáme salir, por favor. -¿Por qué? -dijo la Maga, sin moverse del suelo, mirándolo como un perro. -¿Por qué que? -¿Por qué? -Ah, vos querés decir por qué todo esto. Andá a saber, yo creo que ni vos ni yo tenemos demasiado la culpa. No somos adultos, Lucía. Es un mérito pero se paga caro. Los chicos se tiran siempre de los pelos después de haber jugado. Debe ser algo así. Habría que pensarlo.

RUIDO

2008-02-07T13:19:00.000+01:00

http://www.goear.com/listen.php?v=f95b4ca

Ella le pidió que la llevara al fin de mundo,
él puso a su nombre todas las olas del mar.
Se miraron un segundo
como dos desconocidos.

Todas las ciudades eran pocas a sus ojos,
ella quiso barcos y él no supo qué pescar.
Y al final números rojos
en la cueva del olvido,
y hubo tanto ruido
que al final llegó el final.

Mucho, mucho ruido,
ruido de ventanas,
nidos de manzanas
que se acaban por pudrir.
Mucho, mucho ruido,
tanto, tanto ruido,
tanto ruido y al final
por fin el fin.
Tanto ruido y al final…

Hubo un accidente, se perdieron las postales,
quiso Carnavales y encontró fatalidad.
Porque todos los finales
son el mismo repetido
y con tanto ruido
no escucharon el final.

Descubrieron que los besos no sabían a nada,
hubo una epidemia de tristeza en la ciudad.
Se borraron las pisadas,
se apagaron los latidos,
y con tanto ruido
no se oyó el ruido del mar.

Mucho, mucho ruido,
ruido de tijeras,
ruido de escaleras
que se acaban por bajar.
Mucho, mucho ruido,
tanto, tanto ruido.
Tanto ruido y al final…
Tanto ruido y al final…
Tanto ruido y al final
la soledad.

Ruido de tenazas,
ruido de estaciones,
ruido de amenazas,
ruido de escorpiones.
Tanto, tanto ruido.

Ruido de abogados,
ruido compartido,
ruido envenenado,
demasiado ruido.

Ruido platos rotos,
ruido años perdidos,
ruido viejas fotos,
ruido empedernido.

Ruido de cristales,
ruido de gemidos,
ruidos animales,
contagioso ruido.

Ruido mentiroso,
ruido entrometido,
ruido escandaloso,
silencioso ruido.

Ruido acomplejado,
ruido introvertido,
ruido del pasado,
descastado ruido.

Ruido de conjuros,
ruido malnacido,
ruido tan oscuro
puro y duro ruido.

Ruido qué me has hecho,
ruido yo no he sido,
ruido insatisfecho,
ruido a qué has venido.

Ruido como sables,
ruido enloquecido,
ruido intolerable,
ruido incomprendido.

Ruido de frenazos,
ruido sin sentido,
ruido de arañazos,
ruido, ruido, ruido.

Título: Ruido
Año: 1994
Letra: Joaquín Sabina
Música: Joaquín Sabina
Disco: Esta boca es mia (1994)

12 de enero de 2008

2008-01-20T11:52:00.001+01:00

La palabra volvió a morir hace unos días. ¿Quién dice que los ángeles son inmortales?. Ya no habitará su alma bajo este cielo gris que todos deberemos sufrir sobre nuestras cabezas, con un poco más de dolor.

Le echarán de menos los que le conocieron, y los que no tuvimos el placer sentiremos igualmente que alguien se nos fue. Porque cuando una persona brillante muere, el mundo alrededor hasta allá donde alcanzaba su luz, se vuelve más oscuro, más inhóspito también.

Cuando una fuente se seca, sientes horrible la sed que tendrás en el futuro. Y qué hemos de hacerle. Bastante regó nuestros campos, ojalá florezcan y otros se encarguen de multiplicarlos. Yo haré lo propio. Nunca dejaré de leerle, para mí y para otros.

Honda y llanamente, gracias Ángel.

TRENES

2008-01-08T14:03:00.000+01:00

Quiero llorar porque me da la gana, como lloran los niños del último banco... porque yo no soy un hombre, ni una hoja, sino un pulso herido que sonda las cosas del otro lado.

Federico García Lorca.

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A veces lo único que me apetece es pensar en trenes, en trenes que se van. Después de ver pasar muchos de ellos desde el andén de una vieja estación, no hay sensación más hermosa que sentir que por fín vas dentro de uno... que te lleva a algún lado, dónde sea. Algún lugar precioso, simplemente porque es otro lugar.
Pensar en trenes es la libertad para mí. Tal vez porque siempre viajé en ellos. Me llevaron a mi futuro y me devolvieron al pasado cuando estaba herida y necesitaba curarme las alas, o el corazón. Cuando necesité volver a casa, a la que en algún momento sentí mi casa, viajé como una centella hacia ella. La imagen de Virginia Woolf en la Horas esperando el tren que la devolviera a Londres y a la locura, me conmovió. Y también el hecho de que por amor eligiera la muerte en vida que terminaría siendo la real. Tal vez el amor verdadero sea una enfermedad sin cura al fin y al cabo. Quizá cuando encuentras a alguien con quien viajar o quedarte en esta vida no puedas nunca más salir corriendo... y sabes que será recíproco. Ambos nos quedaremos siempre en el andén o subiremos juntos al tren, pero no despediremos al otro hacia un futuro sin nosotros.

HOY

2007-12-12T22:44:00.000+01:00

Hoy ha sido lunes todo el día. Ahora no. Ahora son las once menos veinte de la noche y es simplemente, primavera.
Desde la ventana del estudio de Aurora se ven los patios traseros de varios edificios del barrio. No hay nadie en ninguno de ellos y las silenciosas mesas y sillas parecen dormitar esperando que el murmullo de la calle se apague del todo. Aurora se apoya en el alfeizar y piensa que su barrio le gusta y que su ciudad le gusta, que las gaviotas a lo lejos le recuerdan que el mar anda cerca, yendo y viniendo siempre, no como ella que nunca se movió de aquél barrio, de aquella ciudad. De Barcelona. Este estudio mide apenas 35 metros. Tiene una minúscula cocina, un minúsculo cuarto de baño y un amplio espacio en el que repartir la cotidianeidad que le pertenece. Allá la cama, con la mesilla de noche y la lamparita art decó de su madre. Aquí el sofá, que se cae a trozos de puro viejo, pero sigue abrazándola y meciéndola hasta el sueño cuando lee tumbada en él. Y allí la librería y la mesa de estudio. De estudio, de comida, de juegos, de enfados, de llantos, de cartas escritas y enviadas, de cartas escritas y rotas en mil pedazos, de espera durante días mirando un retrato…
Hoy Aurora se asoma a su ventana cuando ya ha anochecido del todo y sin embargo no es consciente aún de que sea de noche. Suele ocurrir cuando vemos anochecer poco a poco, cuando somos testigos del ocaso. Quisiera ella también alguna vez, salir a la caza del ocaso más bello. Recorrer todo el mundo buscándolo. Y descubrir ya viejita que el más bello lo vió de niña allá donde nació. Y no fue el más bello por los maravillosos colores ni los destelllos de fuego, sino porque era ella niña y los vio con los ojos de una niña. Ahora se enciende una luz en uno de los patios, el más alejado. Se oyen las voces de los que a él salen pero desde donde está no es capaz de verlos. Y le gustaría estar allí abajo, con aquellas personas, preparándose para cenar a la luz de las estrellas en aquella dulce noche de primavera. Se da cuenta entonces de que ya no mira al cielo, sino al alfeizar de la ventana, y que su rostro está sombrío por la pena. Se siente sola y hoy no quería sentirse sola. Hoy no. Pero uno elige para siempre, no se puede tener cada momento lo que uno ansía y de ese modo, debemos meditar si el destino de nuestras vidas estará en el sur o en el norte, en el este o el oeste y así, encaminar nuestros pasos hacia allá. Aurora eligió norte y soledad. Independencia si. Libertad total de este mundo y liberación del resto de seres humanos que esperaban siempre algo de ella. Y es feliz en el norte aunque algunas noches irremediablemente, son más frías.
Son ya más de las once y media. Los que cenan en el patio ríen y charlan unos con otros y se cuentan cosas que no tendrán ninguna importancia para el mundo pero si para ellos, ya que une la vida de uno con la del que tiene al lado y así uno a otro como una invisible telaraña de emociones diversas que se transforman poco a poco en lo que conocemos como amistad, amor, cariño... En todo esto piensa Au mientras apoya en su pecho el libro que intenta leer, sin conseguirlo, y mira al techo ensimismada. Las relaciones que tiene hoy en su vida son tan superficiales que no podría pasar una cena entera riendo sobre nada con ninguna de ellas. Y tampoco cree que ellos quisieran hacerlo. La ven rara, alejada del mundo. En el trabajo apenas habla con los compañeros de otros departamentos y se pasa el día sola en el archivo, trabajando y escribiendo. Escribiendo a veces relatos que no quiere que nadie lea o cartas que a nadie van dirigidas. Ahora medita sobre esto, ve los legajos sobre su mesa y las carpetas en las estanterías y piensa que tal vez termine volviéndose loca un día. O tal vez ya se volvió y ahora solo le queda convivir con la locura año tras año hasta que un descuido la lleve a hacer algo más extraño aún de lo que es no hablar con nadie nunca, y la encierren en un manicomio. Le ha entrado hambre con tanta cavilación y decide cenar algo ligero antes de irse a la cama. Mañana, un nuevo día de trabajo y de despertador a las seis de la mañana. Gracias Señor por el trabajo que nos hace dignos, gracias por dignificar a mis ojeras todas las mañanas en el espejo del baño. Mientras se sirve un vino blanco para acompañar el queso que sacó de la nevera vuelve a asomarse a la ventana para ver como llevan la cena los de abajo.

2007-09-18T16:07:00.000+02:00

Una semana en Formentera y la vuelta al cole es distinta. En el fin del mundo decidí que ahora todo comienza... Tengo proyectos que poner en marcha y otros que desempolvar. Y además tengo a Edmond Dantés dándome consejos desde mi mesilla de noche.

Si pudiérais ver cada mañana ese paisaje de la foto al despertaros, ¿no seriaís mejores personas? Ser feliz, no es tan dificil.

A por ello voy, con el corazón lleno de estrellas.

EL VIAJE A NINGUNA PARTE...

2007-08-24T15:27:00.001+02:00

Hace unos días sentí un disparo en mi interior. Algo chocó contra mí desde dentro y me maree. Tuve que sentarme al borde de la cama y respirar hondo. Y sorprendida me asomé a ver que podría haber sido.
Fue mi pasado. Un millón de cosas antiguas que había dejado atrás estaban allí de nuevo. Pero no sabia qué quería decir todo aquello. Ahora lo comprendo, volvían para reclamar. Los dejé atrás cada vez que decidí un nuevo camino y ahora que me ven parada me lo echan en cara. Estos días los he estado llevando conmigo a todos lados. Al trabajo, de paseo, tendían la ropa conmigo y elegían por mi la música que oir en casa...

La nostalgia y yo nos llevamos bien pero a veces me gustaría que me diera una tregua.

O tal vez sea la señal de que debo moverme de nuevo. Despegar otra vez... y volar.

JULIO

2007-07-23T15:32:00.000+02:00

Sigo sin internet en casa, y la musa me visita en muy contadas ocasiones, debo decir.

En cuanto pueda acceder a mi cuaderno de Bitácora con más tiempo y con más calma, retomaré este rincón del confidente... Mi pequeño bar de vinos. Tasquita de Madrid. Taberna en Barcelona.

Mientras tanto me preparo para volver una vez más a las raices este verano. Y componer un poco en firme lo que mi vida será a partir de ahora. Tengo la idea, el boceto, el perfil... A desarrollarlo toca. Poco a poco...

2007-04-25T13:37:00.000+02:00

Noche de ronda, que triste pasas
que triste cruzas por mi balcón.
Noche de ronda, como me hieres
como lastimas mi corazón.
Luna que se quiebra
sobre la tiniebla de mi soledad
¿ a donde vas ?.
Dime si esta noche
tu te vas de ronda como ella se fue
¿ con quien está ?.
Dile que la quiero
dile que me muero de tanto esperar
¡ que vuelva ya !.
Que las rondas no son buenas
que hacen daño, que dan penas
que se acaba por llorar.

Si, ya ´sé que llevaba mucho sin escribir...pero creo que ha vuelto a ser mi momento de contar cosas...

Barcelona

2006-08-22T22:18:00.000+02:00

Veo como anocheces, ciudad, y te envidio. Todas las noches consigues hacerlo. Todas las noches te vuelves noche. Todos los días se apagan poco a poco y te vistes de cocktel una y otra vez. Y te duermes entre magia. Qué distinta es mi calle de la mañana a esta que veo ahora bajo mi ventana.
Ojalá pudiera yo también hacerme de noche y amanecer todos los días. Pero no puedo.

31

2006-06-28T12:25:00.000+02:00

Sólo me gustan los días de lluvia cuando tengo 12 años y es otoño. Y llevo pantalones de pana y botas para el agua y calcetines con agujeros. Y en casa me espera mamá para secarme los pies y prepararme la merienda.
Y sólo me gusta estar triste cuando no es por nada grave y hago pucheros y me sale una lagrimita pero luego te veo y la sonrisa lo puede todo y se me olvida que estaba triste porque llovía.
Tal vez no me guste la lluvia porque no la conozco bien. Quizá me quedan muchas lluvias por conocer. Todas me parecen siempre la misma que vuelve, y vuelve, y vuelve...
Ojalá pudiera tomarme el día libre e ir contigo a desayunar a una cafetería bonita. Y luego ir a ver juntos como el cielo le llora al mar y el mar le escucha, y nosotros escuchamos a ambos y nos abrazamos. Y pensamos a la vez lo bien que se estaría debajo del edredón aunque sea mayo y yo ya no tenga el edredón.
Luego alquilaríamos una peli de domingo y la veríamos un miércoles, y nos quedaríamos los dos dormidos en el sofá. Y cuando nos despertáramos estaríamos en Formentera. Y ya no necesitaría desear tener 12 años y volver de la escuela, porque querría tener los años que tengo y estar contigo en el fin del mundo.

Te quiero.

MI TRISTEZA

2006-06-27T09:28:00.000+02:00

La propia. La que no es tristeza que todos podamos compartir aunque de algún modo todos la sintamos parecida en alguna ocasión. La que una no es capaz de describir nunca demasiado bien porque se atora en la garganta y se traba entre los dedos.
Esta tristeza es la que me hace fuerte porque cuando aparece un ratito cada mucho tiempo, me doy cuenta de que soy feliz, de que siento pena pero no vivo apenada. Y entonces, una vez más el sol sale entre las nubes y aparece el arco iris.
Como sé que mi tristeza es tímida y pequeña, la protejo del resto, para que ellos no se asusten (que las tristezas asustan, por lo general) y para que ella a su vez se tranquilice y se duerma de nuevo escuchando las nanas de los recuerdos que la traen a mí.Recuerdos de Madrid, de calles distintas, de colores distintos. Recuerdos de alegrías que siguen siendo mías pero están lejos. Y siento añoranza. Mucha. De golpe. Como una tormenta de verano. Pero dura poco, y cuando se pasa, mi pequeña tristeza se queda dormida en la cuna de mi corazón, sonriendo, y mi alegría la mece para que sueñe futuros, y sitios desconocidos aún, y planes maravillosos. Y para que se acuerde de ti, que no te puedo olvidar nunca, y se sienta de ese modo, FELIZ.

LIBERTAD

2006-06-08T20:15:00.000+02:00

Mi libertad cabe dentro de mi coche. La guardaré en el interior de mis maletas y mis cajas de cartón. Mi libertad cabe dentro de mi. La tengo en la cabeza y en el corazón. Y la tengo en mi piel. Mi libertad cabe en la palma de mi mano, no necesita un espacio más grande, no quiere un espacio más grande, porque cuanto más crezca menos libre será. Cuanto más tenga, menos libre seré. Y sin embargo tampoco quiero vivir sin tener nada. Sólo quiero saber siempre qué es lo que verdaderamente debo conservar. Ahora lo veo tan claro. Lo tengo tan claro. Pero, ¿será siempre así? ¿lo veré siempre igual de sencillo?
Sólo necesito un trabajo con el que vivir y poder realizar algún sueño pequeñito de vez en cuando y dedicarme a cuidar de mi propia felicidad con aquellos a los que amo.
Sonreírte cada día. No dormirme pensando que mi día fue horrible. No dormirme enfadada (nunca jamás quiero volver a dormirme enfadada). No vencerme. Afrontar los retos. No castigarme. Afrontar las derrotas.

HE'S LIKE ROBIN HOOD

2006-06-02T09:57:00.000+02:00

Oow
Friends say it's fine, friends say it's good
Ev'rybody says it's just like rock'n'roll
I move like a cat, charge like a ram
Sting like a bee, babe I wanna be your man
Well it's plain to see you were meant for me, yeah
I'm your boy, your 20th century toy

Friends say it's fine, my friends say it's good
Ev'rybody says it's just like rock'n'roll
Fly like a plane, drive like a car
Ball like a hen, babe I wanna be your man - oh
Well it's plain to see you were meant for me, yeah
I'm your toy, your 20th century boy

20th century toy, I wanna be your boy
20th century toy, I wanna be your boy
20th century toy, I wanna be your boy
20th century toy, I wanna be your boy

Friends say it's fine, friends say it's good
Ev'rybody says it's just like rock'n'roll
Move like a cat, charge like a ram
Sting like I feel, babe I wanna be your man
Well it's plain to see you were meant for me, yeah
I'm your toy, your 20th century boy

20th century toy, I wanna be your boy
20th century toy, I wanna be your boy
20th century toy, I wanna be your toy
20th century boy, I wanna be your toy

DREAMS

2006-05-09T12:27:00.000+02:00

Oh my life is changing everyday
in every possible way
And though my dreams
it's never quite as it seems
Never quite as it seems

I know I felt like this before
But now I'm feeling it even more
Because it came from you
Then I open up and see
The person fumbling here is me
A different way to be

I want more, impossible to ignore
Impossible to ignore
And they'll come true
impossible not to do
Impossible not to do

And now I tell you openly
You have my heart so don't hurt me
For what I couldn't find
Talk to me amazing mind
So understanding and so kind
You're everything to me

Oh my life is changing everyday
In every possible way
And though my dreams
it's never quite as it seems
'cause you're a dream to me
Dream to me

THE CRANBERRIES

MENUDA...

2006-05-02T14:52:00.000+02:00

Pensa en mi, menuda, pensa en mi
quan les bruixes t'esgarrapin de matí.
No et faré més tebi el fred
ni més dolç el cafè amb llet
però pensa en mi,
menuda,
pensa en mi.
Pensa en mi quan no t'arribi el sou
o quan t'arrambin en el metro a quarts de nou.
I porta'm
brodat a la teva brusa
o pintat en el teu somriure vermell.
Gronxa'm
de les teves arracades.
Volta'm amb els teus anells
i deixa'm venir amb tu, deixa'm venir.
Deixa'm anar on vas, deixa-m'hi anar,
menuda, entre goig i pena
abraçat contra el poema
que llegeixes d'amagat.
Badallarà mandrosa la ciutat
quan marquis l'hora i obris les finestres del despatx
i t'espolsis els ocells
que fan niu dels teus cabells;
et diu al cor
que l'ocell engabiat, mor.
Ells em duen a les plomes somnis i batecs
quan colpegen els meus vidres els seus becs
i em conten
la història blanca i menuda
que entre quatre parets es marceix.
Piulen
que es mor la primavera
quan no pot anar a passeig.
Deixa'm venir amb tu, deixa'm venir.
Deixa'm anar on vas, deixa-m'hi anar,
menuda, i encén la cara.
Pensa que tenim encara
el camí dels teus ocells
per a volar-lo tu i jo amb ells.

El arco iris en el metro de Madrid

2006-04-26T20:20:00.000+02:00

Mi amor es amarillo, como la risa de un niño, de un adolescente, como lo son ahora la tuya y la mia.
Mi amor es rojo como se ve el sol a través de los párpados cerrados, como los latidos que siento en mi pecho, como el calor bajo mi edredón.
Mi amor es azul, como debe serlo el cielo de verano en Grecia.
Mi amor es violeta como los caramelos de esa flor.
Mi amor es verde como las hojas que mueven los árboles y dejan pasar a ratitos la luz justo antes de que me duerma sobre la hierba.
Mi amor es naranja como el sabor dulce de nuestros besos.
Mi amor es negro como el segundo antes de abrir los ojos y verte junto a mi en la cama.
Mi amor es transparente como mis palabras y las tuyas.
Mi amor es gris como los cielos que a veces nos ven pasear por la ciudad.
Mi amor es blanco....

...como un folio sobre el que escribir.

LUNES

2006-04-26T20:11:00.000+02:00

Hace un poco de frio, propio de las siete y media de la mañana. Ya ha amanecido del todo. Las paredes de ladrillo de los edificios más altos reflejan la primera luz del día. No recordaba que fuera tan bonita, casi tanto como la última. Dan ganas de subir a las terrazas donde ya ha llegado el sol a secarse del todo la noche. Aún tengo polvo de estrellas en el pelo.

Es demasiado temprano...

abril

2006-04-07T17:11:00.000+02:00

Estoy aquí y siento que no debería estar en ningún otro lado. Es una sensación tan grande.

Estoy contigo y sé que no querría estar con nadie más y que todo lo que quiero en el mundo cabe en un abrazo, y me siento segura. Y me siento feliz.

Tengo espinitas pequeñas prendidas por toda el alma porque tengo amor lejos. Lejos y aún más lejos. Pero tengo amor también muy cerca, mi amor...debajo de mi piel y en el brillo de mis ojos.

Me da la impresión de que de pronto para mi, todo vale de alguna forma la pena. Te lo debo a tí, y se lo debo a esa parte de mi que nunca, nunca, nunca se dio por vencida.

TENGO TANTAS GANAS DE TODO!!!!!!!!!!!!!!!

HACE UN AÑO...

2006-02-17T13:31:00.000+01:00

Estoy enamorada. Estoy enamorada y tengo el corazón suave como el algodón. Su nombre lo acaricia cuando pienso en él. El hombre al que pertenece mi amor es valiente y sincero, y cuando me mira lo hace esperando siempre que yo me mire en él. Estoy enamorada de él desde siempre, desde que nací, desde que nació la primera mujer en la tierra, desde que la primera mujer se enamoro del primer hombre. Le amo con calma, y le amo con pasión. Él dice que nunca ha conocido a nadie como yo y yo nunca he conocido a nadie como él, y qué alegría que ambos quisimos conocer algo más de lo que ya conocíamos de antes. Qué alegría ser valientes.

Sé lo que es el desamor, la desesperanza, la ansiedad y la soledad. Conozco todas las gamas del color azul de la tristeza y los grises de la monotonía. Y ahora están fuera de mi vida, son un reflejo de una pena pasada que no mueve molino. Me enamoré anteriormente, y amé mucho. Y en ocasiones me rechazaron, o desaparecieron sin decir nada, o me utilizaron aprovechando que yo me dejé un poco utilizar… y lo cierto es que el dolor no te hace ni más fuerte ni más dura: te hace más mujer. Y eso le ha ayudado a él a reconocerme de entre el resto de chicas que no saben muy bien de donde vienen y con quién se van… Ahora que él me pregunta con su sonrisa --¿puedo acompañarla, señorita?-- Yo le respondo con la mía -- si decide hacerlo le advierto que el camino será largo…--y él responde a su vez-- mejor que mejor… Y no puedo compararlo a nada conocido con anterioridad porque el sentimiento que despierta es imposible en el abanico de sentimientos que el resto de la humanidad pudiera regalarme. Quiere ser testigo de mi vida y de mis sueños y me entrega los suyos poniéndolos con cuidado en mis manos como una ofrenda. Y los suyos y los míos engendran cada noche entre las sábanas sueños nuevos que nos pertenecen a ambos. Y le quiero por eso. Y me encanta con la magia de sus ganas de vivir.
Saber que no me pertenece y que no le pertenezco y que nos acompañaremos siempre por decisión propia me hace muy feliz. Y abrir los ojos cada mañana y elegirnos un día más mutuamente me hace creer en todo lo que siempre ha movido el mundo para mí: el amor, la libertad y la risa.
Te amo. Estés donde estés, de nuevo… Vuelve pronto que llevas demasiados años sin llegar. Déjame amar como quiero amar. Déjame ser contigo. Sé quien eres conmigo. Sé en mí que quiero ser en ti.

SUEÑO

2006-02-16T10:57:00.000+01:00

Tuve un sueño que duró todas mis noches y una mañana despertó a mi lado en la cama. Y fue tan real que lo podía tocar, y besar. Podía mirarle a los ojos y hacer el amor con él. Y pude hablar y hablar de todo lo que amo, de todo lo que deseo, de todo lo que me mantiene viva en este mundo. Y él tocó mis dedos y les dio un tacto nuevo que antes no tenían. Besó mis labios y dotó a mi lengua del gusto que no conocía. Se miró en mis ojos y tuve que entornarlos para acostumbrarme a la luz recién nacida del mundo descubierto. Me habló y todo en mi cabeza estuvo claro, y sembró la certeza y regó la alegría y desterró a la duda eternamente. Y en su abrazo me hizo calor y el frío quedó fuera para siempre. Y su olor se quedo en mi vida y mi vida se volvió sábana bajo la cuál nos encontramos siempre que queremos, estemos donde estemos, juntos o separados. Juntos siempre, aunque inventen distancias entre nosotros.

Sólo con pensarle le tengo conmigo y si cierro los ojos le puedo mirar, y si hundo mi cara en la almohada antes de dormir le beso, como ahora…justo antes de dormir y entregarme al sueño, como nunca antes lo hice. Una noche como la de hoy, mi cama se volvió el mundo y mi sueño se volvió vida y yo me convertí en yo misma, en la que siempre he querido ser, más real que nunca, y desde entonces de verdad vivo. De verdad me siento viva.