MEDIA VERÓNICA....

Media Verónica despierta
le molestó la luna
por la ventana abierta.

Llego una carta desde el frente;
el cántaro se rompe
y se secó la fuente.

Va a decidir que hacer cuando despierte del todo
y borrar con la mano
lo que ayer escribió con el codo,

habrá que ver
si la crónica Verónica reacciona,
la Verónica mitad
tiene muy poca maldad
pero esta cansada de esperar...

Media Verónica esta rota
no tiene muchos años
pero le hicieron daño.

Rompió una lanza por la risa,
pero no tiene prisa
y se ríe muy poco.

No va a saber que hacer cuando no sople más viento,
no sabe distinguir
el amor de cualquier sentimiento.

Quiere vivir
una vida diferente cada día;
la Verónica mitad
está en la flor de la edad
pero está cansada de esperar...

En la ventana hay una nota:
el pájaro no vuela
tiene las alas rotas.

Media Verónica lamenta
que el tiempo se consume
y lo demás no cuenta.

La vida es una cárcel con las puertas abiertas,
Verónica escribió
en la pared con las tripas revueltas.

Nada que ver,
no habrá flores en la tumba del pasado.
La Verónica mitad
dice siempre la verdad
pero está cansada de esperar...


Andrés C.

PELICULÓN

Cuando el escritor Rudyard Kipling se encuentra trabajando en su estudio, se ve interrumpido bruscamente por un hombre con aspecto de loco, con las ropas destrozadas. El inesperado visitante, que se identifica como un viejo conocido suyo, Peachy Carnahan, le cuenta a un fascinado Kipling las increíbles aventuras que él y su compañero de correrías, Daniel Dravot, han vivido en los últimos meses: Hallándose de servicio en la India, Carnahan y Dravot, dos militares británicos que buscan cualquier modo de hacerse ricos, planean viajar a la desconocida tierra de Kafiristán. Antes de partir firman un contrato ante Kipling, prometiendo ser reyes de tan remoto lugar. Una vez allí, adiestran a las tribus en el arte de la guerra, consiguiendo un enorme ejército. Aprovechando un hecho casual, Daniel se hace pasar por el hijo de Alejandro Magno, con el fin de robar todas las riquezas de la ciudad. Pero Daniel comienza a creerse sus propias mentiras. Esa obsesión resultará desastrosa para él y para su amigo Peachy, cuando el falso rey es descubierto por su flamante esposa, Roxana.

PIEL DE MANZANA... (primavera no tengas prisa...)

A esa muchacha
que dio a morder
su piel de manzana
cuando Cupido
plantaba un nido
en cualquier ventana.

A esa muchacha
que tuvo al barrio
guardando cola
y revoloteando
como polillas
en las farolas.

A esa muchacha que fue «Piel de Manzana»
se le quebró el corazón de porcelana,
se le bebieron de un trago la sonrisa.
La primavera con ella tuvo prisa.

Y quién me hace entender
que la entretuve ayer
temblándome en las manos.
Maldigo el no poder
volvernos a esconder
en el último rellano
y a oscuras, compartir
un ramillete de promesas
y oír, sobre las diez:
«Niña, la hora que es y sin poner la mesa».

Muchachas tristes
que florecisteis
en mis aceras,
bien poco ha escrito
en vuestros cuadernos
la primavera...
...y llega el invierno.




Joan Manuel Serrat

AIN'T NO SUNSHINE...

Ain't no sunshine when she's gone
It's not warm when she's away
Ain't no sunshine when she's gone
She's gone much too long
Any time she goes away

Ain't no sunshine when she's gone
Wonder if she's gone to stay
Ain't no sunshine when she's gone
And this house just ain't no home
Anytime she goes away


I know
She's gone to stay
It's breakin' me up
Anytime she goes away
Gotta leave the young thing alone
There ain't no sunshine when she's gone


Ain't no sunshine when she's gone
It's not warm when she's away
Ain't no sunshine when she's gone
And she's gone much too long
Any time she goes away


Ain't no sunshine when she's gone
I wonder if she's gone to stay
There ain't no sunshine when she's gone
And this house just ain't a home
Any time she goes away


I know
She's gone to stay
It's breaking me up
Any time she goes away
Gotta leave the young thing alone
There ain't no sunshine when she's gone


Ain't no sunshine when she's gone
I wonder if she's gone to stay
Ain't no sunshine when she's gone
And this house just ain't no home
Any time she goes away
Any time she goes away

MIEDO... (este es el final...)

"Para empezar
diré que es el final
no es un final feliz
tan sólo es un final
pero parece ser que ya no hay vuelta atrás.

Sólo te di
diamantes de carbón
rompí tu mundo en dos
rompí tu corazón
y ahora tu mundo esta burlándose de mi.

Miedo
de volver a los infiernos
miedo a que me tengas miedo
a tenerte que olvidar.

Miedo
de quererte sin quererlo
de encontrarte de repente
de no verte nunca más.

Oigo tu voz
siempre antes de dormir
me acuesto junto a ti
y aunque no estás aquí
en esta oscuridad la claridad eres tu.

Miedo
de volver a los infiernos
miedo a que me tengas miedo
a tenerte que olvidar.

Miedo
de quererte sin quererlo
de encontrarte de repente
de no verte nunca más.

Ya se que es el final
no habrá segunda parte.

Y no se cómo hacer para borrarte.

Para empezar
diré que es el final.

Miedo
de volver a los infiernos
miedo a que me tengas miedo
a tenerte que olvidar.

Miedo
de quererte sin quererlo
de encontrarte de repente
de no verte nunca más.

y aquí en el infierno
oigo tu voz."

M-CLAN

CYRANO

Sí, es cierto, me gusta provocar ¿Pero qué quieres que haga?...


¿Buscarme un protector? ¿Un amo tal vez?
Y como hiedra oscura que sube la pared,
medrando sibilina y con adulación
¿Cambiar de camisa para obtener posición?
¡No, gracias!

¿Dedicar, si viene al caso,
versos a los banqueros?
¿Convertirme en payaso?
¿Adular con vileza los cuernos de un cabestro por temor a que me lance un gesto siniestro?
¡No, gracias!

¿Desayunar cada día un sapo?
¿Tener el vientre panzón? ¿Un papo
que me llegue a las rodillas con dolencias pestilentes de tanto hacer reverencias?
¡No, gracias!

¿Adular el talento de los camelos?
¿Vivir atemorizado por infames libelos
y repetir sin tregua: «Señores, soy un loro, quiero ver mi nombre escrito en letras de oro!»?
¡No, gracias!

¿Sentir temor a los anatemas?
¿Preferir las calumnias a los poemas?
¿Coleccionar medallas? ¿Urdir falacias?
¡No, gracias!
¡No, gracias!
¡No, gracias!...

Pero cantar, soñar, reir,
vivir, estar solo, ser libre,
tener el ojo avizor, la voz que vibre,
ponerme por sombrero el universo,
por un sí o por un no, batirme...
o hacer un verso...
Despreciar con valor la gloria y la fortuna,
viajar con la imaginación ¡a la luna!...
sólo al que vale reconocer los méritos,
no pagar jamás por favores pretéritos,
renunciar para siempre a cadenas y protocolos,
posiblemente no volar muy alto, pero solo...


Edmond Rostand, Cyrano de Bergerac

VIVA LA ITALIA...Y VALLEKAS

Qué cena la de aquella noche!!!!! No ha corrido tanto vino en una buhardilla del centro en años.... Elsa, esta te la dedico, bambina, por el tute que nos dimos (a Rubén tb). Te quiero rubia, lo sabes...pero te lo digo igual!!!!

RETRATO... a los que sois como yo...golosinas

Un día estas cosas son cosas pasadas
llenando la memoria como cajas
tu risa que brinca febrero y tus cartas
y Silvio y ojalá como cohartada
todos tenemos algo escondido
y yo como todos tengo lo mío
un día estas cosas son polvo de estrellas
momento como curva en la vereda
un día miramos y acaso reimos
pensando lo que ha sido y lo que fuimos
Todos tenemos algo escondido
y yo como todos tengo lo mío
amor y golosinas sueños perversos
y Gerard Depardieu diciendo versos
un día volvemos aquí donde estamos
y todo lo importante lo encontramos
el agua más fresca la flor de las flores
aroma que resuelve los olores
todos tenemos algo escondido
y yo como todos tengo lo mío
amor y golosinas sueños perversos
y Gerard Depardieu diciendo versos...

BURLA BURLANDO VAN LOS SEIS DELANTE...

Más allá de los cincuenta años empezamos a morirnos poco a poco en otras muertes. Los grandes magos, los chamanes de la juventud parten sucesivamente. A veces ya no pensábamos tanto en ellos, se habían quedado atrás en la historia; other voices, other rooms nos reclamaban. De alguna manera estaban siempre allí, pero como los cuadros que ya no se miran como al principio, los poemas que sólo perfuman vagamente la memoria.
Entonces -cada cual tendrá sus sombras queridas, sus grandes intercesores- llega el día en que el primero de ellos invade horriblemente los diarios y la radio. Tal vez tardaremos en darnos cuenta de que también nuestra muerte ha empezado ese día; yo sí lo supe la noche en que en mitad de una cena alguien aludió indiferente a una noticia de la televisión, en Milly-la-Forêt acababa de morir Jean Cocteau, un pedazo de mí también caía muerto sobre los manteles, entre las frases convencionales.
Los otros han ido siguiendo, siempre del mismo modo, Louis Armstrong, Pablo Picasso, Stravinski, Duke Ellington, y anoche, mientras yo tosía en un hospital de La Habana, anoche en una voz de amigo que me traía hasta la cama el rumor del mundo de afuera, Charles Chaplin. Saldré de este hospital. Saldré curado, eso es seguro, pero por sexta vez un poco menos vivo.

De Un tal Lucas
Cortázar, Julio; Cuentos completos 2, Buenos Aires, Alfaguara, 1996

El destino del primer viaje largo en mi coche nuevo!! ASTUUUUURIES PATRIA QUERIDAAAAAA...ASTURIEEEEES DE MIS AMORES.... Tom, ve preparando la sidrina!!!! Joder, que paisaje... Mare de Deu, si un día buscas paz para tu espíritu....

Cuánta sangre en el alcohol!!...esos conciertos del Café La Palma!!...sé que la pusiste en tu blog, guapa, pero no tengo más!!!.... Un besazo, rubia!!!

TUS AMORES PERROS ME VAN A MATAR...

Tu eres mía, la que siempre he buscado
me dijo un día y yo sonrío satisfecha
y confiada en que lo nuestro es la verdad
y confiada en que lo nuestro es la verdad......

sus ojos decían para siempre ese día
hasta que un día ese día llego
lo dicho lo va comiendo lento el sol
cerca del mar embarcan a eternidad.....

Que nunca habrá nada que nos separe
siempre estás a mi lado

Acaso será para siempre has olvidado
dijiste un día, solo escucho yo
lo dicho lo va comiendo lento el sol
cerca del mar embarcan a eternidad.....

Porque tus amores perros me van a matar
sin haberme dado la felicidad
tus amores perros me van a matar
sin haberme dado siquiera
un poco de felicidad.....


JULIETA VENEGAS

RAYUELA...

"-Y la noche que el soldado me tocó el traste en la Foire du Trône, y vos le diste una trompada en la cara, y nos metieron presos a todos.
-Que no oiga Rocamadour -dijo Oliveira riéndose.
-Por suerte Rocamadour no se acordará nunca de vos, todavía no tiene nada detrás de los ojos. Como los pájaros que comen las migas que uno les tira. Te miran, las comen, se vuelan... No queda nada.
-No -dijo Oliveira-. No queda nada."


...

"Pero Oliveira quería salir solo. Empezó a librar poco a poco las piernas del abrazo de la Maga. Le acariciaba el pelo, le pasó los dedos por el collar, la besó en la nuca, detrás de la oreja, oyéndola llorar con todo el pelo colgándole en la cara. -Chantajes no-, pensaba. -Lloremos cara a cara, pero no ese hipo barato que se aprende en el cine.- Le levantó la cara, la obligó a mirarlo.
-El canalla soy yo -dijo Oliveira-. Dejáme pagar a mí. Llorá por tu hijo, que a lo mejor se muere, pero no malgastes las lágrimas conmigo. Madre mía, desde los tiempos de Zola no se veía una escena semejante. Dejáme salir, por favor.
-¿Por qué? -dijo la Maga, sin moverse del suelo, mirándolo como un perro.
-¿Por qué que?
-¿Por qué?
-Ah, vos querés decir por qué todo esto. Andá a saber, yo creo que ni vos ni yo tenemos demasiado la culpa. No somos adultos, Lucía. Es un mérito pero se paga caro. Los chicos se tiran siempre de los pelos después de haber jugado. Debe ser algo así. Habría que pensarlo. "


cap.20

CADAVER ESQUISITO

La sombra de un mono que se peina. La vida, el mundo, yo, ¿por qué?. Volvería mil veces a pasear por aquella calle tan llena de nada. La noche esconde una sonrisa amarga tan llena de ternura como la misma tierra que te conoció. La fuerza va con tu alma. Una tribu de corazones glotones sin saber. Estamos aquí, ¡¡viviendo!! Ayer decidí que ya era hora, si el silencio calla es el momento. La paciencia es virtud

Cuando me vaya... - JMS

Me iré despacio un amanecer
que el sol vendrá a buscarme temprano.
Me iré desnudo, como llegué.
Lo que me diste cabe en mi mano.

Mientras tú duermes deshilaré
en tuyo y mío lo que fue nuestro
y a golpes de uñas en la pared
dejaré escrito mi último verso.

Y a la grupa
del terral, mi chalupa
de blanca vela peinará el mar.
¿Que soledad te vendrá a buscar...?
Cuando me vaya.
Cuando me vaya.

Luna tras luna, llamándome
bajarás donde el azul se rompe.
El viento te abrazará de pie
hurgando el vientre del horizonte.

Una sonrisa se esfumará
rozando el borde de los aleros.
Tu boca amarga preguntará
¿...para quién brillan hoy los luceros?

Y las olas
sembrarán caracolas
arena y algas entre tus pies.
Los besarán y se irán después
hacia otra playa.
Cuando me vaya.

Me iré silbando aquella canción
que me cantaba cuando era un crío
un marinero lleno de ron
por si en verano sentía frío.

Me iré despacio y sé que quizás
te evoque triste doblando el faro.
Después la aldea quedará atrás,
después el día será más claro.

Y ese día
dulce melancolía,
has de arrugarte junto al hogar.
Sin una astilla para quemar.
Cuando me vaya.
Cuando me vaya.

Qué va a ser de tí... - JMS

Hace más de un año ya
que en casa no está
tu pequeña
Un lunes de noche la vi salir
con su impermeable amarillo,
sus cosas en un hatillo
y cantando...."Quiero ser feliz"...

Te dejó sobre el mantel
su adiós de papel
tu pequeña.

Te decía que en el alma y la piel
se le borraron las pecas
y su mundo de muñecas
pasó...
pasó veloz y ligera
como una primavera en flor...

Qué va a ser de ti lejos de casa,
Nena, qué va a ser de ti...

Esperaste en el sillón
y luego en el balcón
a la pequeña.
Y de punta a punta de la ciudad
preguntaste a los vecinos
y saliste a los caminos,
quién sabe dónde andará...

Y hoy te preguntas por qué
un día se fué
tu pequeña,
si le diste toda tu juventud,
un buen colegio de pago,
el mejor de los bocados
y tu amor...
Amor sobre las rodillas,
caballito trotador...

Qué va a ser de ti lejos de casa,
Nena, qué va a ser de ti...

LA MUJER QUE YO QUIERO - JMS

La mujer que yo quiero no necesita
bañarse cada noche en agua bendita.
Tiene muchos defectos, dice mi madre,
y demasiados huesos, dice mi padre.

Pero ella es más verdad que el pan y la tierra,
mi amor es un amor de antes de la guerra,
Para saberlo...
La mujer que yo quiero no necesita
deshojar cada noche una margarita.

La mujer que yo quiero es fruta jugosa
prendida en mi alma como si cualquier cosa.
Con ella quieren dármela mis amigos
y se amargan la vida mis enemigos...

Poque sin querer tú te envuelve su arrullo
y contra su calor se pierde el orgullo
y la verguenza...
La mujer que yo quiero es fruta jugosa
madurando feliz, dulce y vanidosa.

La mujer que yo quiero me ató a su yunta
para sembrar la tierra de punta a punta
de un amor que nos habla con voz de sabio
y tiene de mujer la piel y los labios.

Son todos suyos mis compañeros de antes...
Mi perro, mi Scalextric y mis amantes,
Pobre Juanito...
La mujer que yo quiero me ató a su yunta
Pero, por favor, no se lo digas nunca...

(no se lo digas nunca...)

Dondequiera Que Estés - JMS

Dondequiera que estés
te gustará saber
que por flaca que fuese la vereda
no malvendí tu pañuelo de seda
por un trozo de pan
y que Jamás
por más cansado que
estuviese, abandoné
tu recuerdo a la orilla del camino
y por fría que fuera mi noche triste
no eché al fuego ni un solo
de los besos que me diste

por ti brilló mi sol un día
y cuando pienso en ti brilla de nuevo
sin que lo empañe la melancolía
de los fugaces amores eternos

Dondequiera que estés
te gustaría saber
que te pude olvidar y no he querido
y por fría que sea mi noche triste
no echo al fuego ni uno solo
de los besos que me diste.

Dondequiera que estés....
si te acuerdas de mi.

Hoy me duele la cabeza, como cuando me la pisabas con tus botas de tacon, pedazo de puta malnacida.
Quiza deba agradecertelo, desde entonces solo me duele la cabeza, lo demas paso al olvido.
Recuerdo cuando sacaba a pasear al perro y veia la luz de la casa encendida, y tu figura recortandose negra, de la cocina a la habitacion, a la cocina, al salon.... tenia tantas ventanas la casa como caras nuestra relacion. Supongo que gano la cara mala, la peor... o en el fondo era la mejor, nunca lo sabre.
Aun recuerdo la marca de las maletas, las queme luego para deshacerme de todo recuerdo. Ahora mi casa no tiene tantas ventanas, el puto perro se murio y salgo a pasear con su collar en el bolsillo. Sigo silbandole, pero mas bajito, no sea que me tomen por loco.
Murio con tu recuerdo, aunque a veces silbo mas alto, por si apareces corriendo tras de el, como pasaba a veces. La verdad que el puto perro era tan sarnoso y feo como tu recuerdo...pero aun asi le queria.
A veces las tardes caen plomizas en medio del paseo, y cuando ya no hay gente, cuando la television les llama de nuevo a todos, me siento al borde del camino y me quito la camisa y noto la brisa, y la ceniza que me trae de las maletas que quemé, y el sabor del mar, y tantos olores perdidos... Las maletas, debi quemarlas en un cuarto sin ventilacion, sin que la brisa supiera que lo hacia.

PRIMAVERA VIEJA - Luis Cernuda

Ahora, al poniente morado de la tarde,
En flor ya los magnolios mojados de rocío,
Pasar aquellas calles, mientras crece
La luna por el aire, será soñar despierto.

El cielo con su queja harán más vasto
Bandos de golondrinas: el agua en una fuente
Librará puramente la honda voz de la tierra;
Luego el cielo y la tierra quedarán silenciosos.

En el rincón de algún compás, a solas
Con la frente en la mano, un fantasma
Que vuelve, ¿llorarías pensando
Cuán bella fue la vida y cuán inútil?.