Felicidad literaria

Al llegar a casa no empecé a leer. Simulaba que no lo tenía, únicamente para sentir después el sobresalto de tenerlo. Horas más tarde lo abrí, leí algunas líneas maravillosas, lo cerré de nuevo, me fui a pasear por la casa, lo postergué aún más yendo a comer pan con mantequilla, fingí no saber dónde había guardado el libro, lo encontraba, lo abría por unos instantes. Creaba los obstáculos más falsos para esa cosa clandestina que era la felicidad. (en: Felicidad Clandestina, cuento)

Clarice Lispector

EL DÍA DE LA BODA

foto de EL PAIS edición Catalunya

No, no me he casado! Nos queremos demasiado para hacer algo así ;)

Este es el vestido de novia original que utilizó Madonna en la gira del "Like a Virgin" en 1985.

Ayer jueves, en la rueda de prensa de presentación del futuro Museo del Rock en Barcelona, la menda tuvo el placer de llevarlo puesto para que lo viera todo el mundo.

Romeo & Juliet

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Descubrí esta canción hace tiempo. Pero solo hace un par de años que tiene sentido.
Tantas cosas que conocía de antes tienen sentido desde tí...

Que pocas veces te lo digo...


GRACIAS. POR SER.

Tristeza a la luz de una farola

Ayer empecé 'La hora de la estrella' de Clarice Linspector... y de pronto, sin saber por qué, tal vez por la tristeza de lo que relataba o la tristeza del lenguaje con que lo hacía, recordé uno de los primeros libros que leí en mi vida, 'Patatita'

Autor: Pilar Molina Llorente

Colección: BV Blanca
Nº de serie: 1

Sinopsis
Patatita, un niño gitano, y su perro Caldero quieren conocer el pueblo al que acaban de llegar con su carromato. Mientras pasean, Patatita se queda mirando el escaparate de una pastelería y, de pronto, se da cuenta de que Caldero ha desaparecido. Patatita hará lo que haga falta por recuperar a su perro y único amigo.

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Era muy pequeña cuando leí este libro. Y me hipnotizó la historia de un niño pobre que sólo tenía en el mundo como amigo, un perro. Recuerdo una parte en la que hablaba de las farolas que parpadeaban en las calles iluminando muy poco alrededor... y creo que fue la primera vez que entendí que hay tristezas en el mundo que son tan cotidianas que para los que viven en ellas, dejan de tener significado. Y no son tristes. Sin embargo para los que somos testigos desde fuera, desde otro plano, como meros espectadores, son tan húmedas y tan pesumbrosas...

Patatita y la norestina de 'La hora de la estrella'... y tantas personas a nuestro alrededor... que nos cruzamos por las calles, o en el metro. Y a veces, a temporadas malas, que vemos en el espejo por las mañanas.

Junio

Bonito mes.
Cuando estudiabas sentías cerca las vacaciones. Y la felicidad comenzaba a subirte desde los dedos de los pies, trepando por tobillos y pantorrillas y haciéndote cosquillas en su ascensión.
Ahora que las vacaciones no tienen fecha en el calendario, es todo un poco distinto, pero algo de aquella sensación queda...

Llevo una temporada bastante larga sin parar de trabajar. En muchas cosas además. Y creo que he dejado de lado la parte de mi que necesita crecer cada día un poco. Casi no leo, ni voy al cine, ni tengo conversaciones sobre las cosas que aún nos quedan bellas en esta vida. Y lo noto dentro. Noto que todo lo aguanto peor. Que estoy más gris. Y me enfado enseguida con el mundo.

¿No os ha ocurrido nunca haber tenido un día nefasato y que a última hora algo simplemente bello lo haya arreglado? Un cielo precioso al volver a casa. Un fragmento de un libro que os encante. Un par de canciones que necesitabais oir al llegar a casa. Un vino con alguien que te importa y una conversación sobre viajes o sobre el mar... y lo maravilloso que sería poder salir a navegar cuando quisiéramos...

Pues bien, he llegado a un punto en el que he cedido esas parcelas que siempre guardaba para mí. Y ahora no sé como recuperarlas. Llevo demasiados días metiéndome en la cama rendida y pensando que no he tenido mi hora diaria de belleza. Y lo siento en el interior, y en el brillo de mis ojos y en mi piel. Y sobre todo lo siento en mi trato con los demás. Con los que tengo más cerca más. Con el que tengo al lado, mucho más...

No cedáis nunca ese momento vuestro, por pequeño que sea en el día. No lo cedáis ni lo regaléis a los horarios o las urgencias... porque es tan dificil recuperarlo después!!! tanto!

Yo lo voy a intentar hoy mismo yendo al cine conmigo misma... y volviendo a leer un poema que pertenece a mis noches de tintero y papel en blanco...

LOPE, LA NOCHE, MARTA - José Hierro

He abierto la ventana. Entra sin hacer ruido
(afuera deja sus constelaciones).
«Buenas noches, Noche».
Pasa las páginas de sombra
en las que todo está ya escrito.
Viene a pedirme cuentas.

«Salí al rayar el alba -digo-.
Lamía el sol las paredes leprosas.
Olía a vino, a miel, a jara»
(Deslumbrada por tanta claridad
ha entornado los ojos).
La llevan mis palabras por calles, ascuas, no lo sé:
oye la plata de las campanadas.
Ante la puerta de la iglesia
me callo, me detengo -entraría conmigo
si yo no me callase, si no me detuviera-;
yo sé bien lo que quiere la Noche;
lo de todas las noches;
si no, por qué habría venido.

Ya mi memoria no es lo que era. En la misa del alba
no dije Agnus Dei qui tollis peccata mundi,
sino que dije Marta Dei (ella es también cordero de Dios
que quita mis pecados del mundo).
La Noche no podría comprenderlo,
y qué decirle, y cómo, para que lo entendiese.

No me pregunta nada la Noche,
no me pregunta nada. Ella lo sabe todo
antes que yo lo diga, antes que yo lo sepa.
Ella ha oído esos versos
que se escupen de boca en boca, versos
de un malaleche del Andalucía
-al que otro malaleche de solar montañés
llamara «capellán del rey de bastos»-
en los que se hace mofa de mí y de Marta,
amor mío, resumen de todos mis amores:
Dicho me han por una carta
que es tu cómica persona
sobre los manteles, mona
y entre las sábanas, Marta.
qué sabrá ese tahúr, ese amargado
lo que es amor.
La Noche trae entre los pliegues de su toga
un polvillo de música, como el del ala de la mariposa.
Una música hilada en la vihuela
del maestro del danzar, nuestro vecino.
En la cocina la estará escuchando Marta;
danzará, mientras barre el suelo que no ve,
manchado de ceniza, de aroma, de trigo candeal,
de jazmines, de estrellas, de papeles rompidos.
Danza y barre Marta.

Pido a la Noche que se vaya. Hasta mañana, Noche.
Déjame que descanse. Cuando amanezca regaré el jardín,
saldré después a decir misa
-Deus meus, Deus meus, quare tristis est anima mea-
luego volveré a casa, terminaré una epístola en tercetos,
escribiré unas hojas
de la comedia que encargaron unos representantes.
Que las cosas no marchan bien en el teatro,
y uno no puede dormirse en los laureles.

Hasta mañana, Noche.
Tengo que dar la cena a Marta,
asearla, peinarla (ella no vive ya en el mundo nuestro),
cuidar que no alborote mis papeles,
que no apuñale las paredes con mis plumas
-mis bien cortadas plumas-,
tengo que confesarla. «Padre, vivo en pecado»
(no sabe que el pecado es de los dos),
y dirá luego: «Lope, quiero morirme»
(y qué sucedería si yo muriese antes que ella).
Ego te absolvo.
Y luego, sosegada, le contaré, para dormirla,
aventuras de olas, de galeones, de arcabuces, de rumbos
marinos,
de lugares vividos y soñados: de lo que fue
y que no fue y que pudo ser mi vida.

Abre tus ojos verdes, Marta, que quiero oír el mar.

LADYSTARDUST

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Versiones

La vida está llena de cosas auténticas, que son auténticas en la medida en la que uno las vive como propias, las conoce y entiende como propias y les da valor.

También está llena de versiones de cosas auténticas. De versiones de todo. Hay personas que solo pueden ser versiones de otras. Que querrían ser pero no son... y no están contentas con lo que les muestra el espejo. Es una pena, pero es así.

La autenticidad no está en hacer las cosas de un modo diferente al que lo hacen los demás, ni en vestir de un modo complétamente distinto, ni en tener ideas y pensamientos tan transgresores que sean hasta incomprensibles. La autenticidad, para mí, reside en lo a gusto que te sientes en tu piel...

Es auténtico aquel que brilla entre los demás. Esas personas que se sientan solas en las terrazas a leer su libro y no puedes evitar fijarte en él... o en ella. Al que no le importa llorar, o reír delante del resto. El que es lo suficientemente valiente para que la emoción lo embargue en público. Es auténtico el que duda de todo alguna vez, pero tiene valores para siempre suyos, de los que nunca dudará...

Donde habita el olvido de Sabina por la Fuga
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Lucía de Serrat por Rosario
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Me va la vida en ello de Aute por Silvio Rodriguez
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DEDICADO A TODOS LOS VALIENTES QUE DECIDEN SER ELLOS MISMOS, EN ESPECIAL A LOS QUE COMPARTEN SU VIDA CONMIGO

Mi abuela me lo cantaba cuando yo sólo tenía 6 o 7 años...

GALLEGUITA
Letra de Alfredo Placido Navarrine
Musica de Horacio Pettorossi
Compuesto en 1925

Grabado por Carlos Gardel ese mismo año. Nueva discografia de Osvaldo
Pugliese, Roberto Rufino, Baffa-Berlingieri. En el verso 16 se cita a
"Pigall" que era en realidad el cabaret "Royal Pigall", uno de los mas
lujosos cabarets de Buenos Aires de la decada del '20 donde, entre
otros, toco la orquesta de Roberto Firpo, Francisco Canaro y Eduardo
Arolas.

Galleguita
la divina
la que a la playa argentina
llego una tarde de abril
sin más prendas
ni tesoros
que tus bellos ojos moros
y tu cuerpo tan gentil.
Siendo buena
eras honrada
pero no te valió nada
que otras cayeron igual.
Eras linda galleguita
y tras la primera cita
fuiste a parar a Pigall.

Sola y en tierras extrañas
tu caida fue tan breve
que como bola de nieve.
tu virtud se disipo.
Tu obsesión era la idea
de juntar mucha platita
para tu pobre viejita
que en la aldea quedo.
Pero un paisano malvado
loco por no haber logrado
tus caricias y tu amor
ya perdida la esperanza
volvio a tu pueblo el traidor
y envenenando la vida
de tu viejita querida
le conto tu perdición,
y así fue que el mes pasado
te llego un sobre enlutado
que en luto tu corazón.

Y hoy te veo
Galleguita
sentada triste y solita
en un rincón de Pigall
y la pena que te mata
claramente se retrata
en tu palidez mortal.
Tu tristeza es infinita.
Ya no sos la Galleguita
que llegó un día de abril
"sin más prendas
ni tesoros
que tus bellos ojos moros
y tu cuerpito gentil."

A la izquierda del roble

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero el Jardín Botánico es un parque dormido
en el que uno puede sentirse árbol o prójimo
siempre y cuando se cumpla un requisito previo.
Que la ciudad exista tranquilamente lejos.

El secreto es apoyarse digamos en un tronco
y oír a través del aire que admite ruidos muertos
cómo en Millán y Reyes galopan los tranvías.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero el Jardín Botánico siempre ha tenido
una agradable propensión a los sueños
a que los insectos suban por las piernas
y la melancolía baje por los brazos
hasta que uno cierra los puños y la atrapa.

Después de todo el secreto es mirar hacia arriba
y ver cómo las nubes se disputan las copas
y ver cómo los nidos se disputan los pájaros.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
ah pero las parejas que huyen al Botánico
ya desciendan de un taxi o bajen de una nube
hablan por lo común de temas importantes
y se miran fanáticamente a los ojos
como si el amor fuera un brevísimo túnel
y ellos se contemplaran por dentro de ese amor.

Aquellos dos por ejemplo a la izquierda del roble
(también podría llamarlo almendro o araucaria
gracias a mis lagunas sobre Pan y Linneo)
hablan y por lo visto las palabras
se quedan conmovidas a mirarlos
ya que a mí no me llegan ni siquiera los ecos.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero es lindísimo imaginar qué dicen
sobre todo si él muerde una ramita
y ella deja un zapato sobre el césped
sobre todo si él tiene los huesos tristes
y ella quiere sonreír pero no puede.

Para mí que el muchacho está diciendo
lo que se dice a veces en el Jardín Botánico

ayer llegó el otoño
el sol de otoño
y me sentí feliz
como hace mucho
qué linda estás
te quiero
en mi sueño
de noche
se escuchan las bocinas
el viento sobre el mar
y sin embargo aquello
también es el silencio
mírame así
te quiero
yo trabajo con ganas
hago números
fichas
discuto con cretinos
me distraigo y blasfemo
dame tu mano
ahora
ya lo sabés
te quiero
pienso a veces en Dios
bueno no tantas veces
no me gusta robar
su tiempo
y además está lejos
vos estás a mi lado
ahora mismo estoy triste
estoy triste y te quiero
ya pasarán las horas
la calle como un río
los árboles que ayudan
el cielo
los amigos
y qué suerte
te quiero
hace mucho era niño
hace mucho y qué importa
el azar era simple
como entrar en tus ojos
dejame entrar
te quiero
menos mal que te quiero.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero puedo ocurrir que de pronto uno advierta
que en realidad se trata de algo más desolado
uno de esos amores de tántalo y azar
que Dios no admite porque tiene celos.

Fíjense que él acusa con ternura
y ella se apoya contra la corteza
fíjense que él va tildando recuerdos
y ella se consterna misteriosamente.

Para mí que el muchacho está diciendo
lo que se dice a veces en el Jardín Botánico

vos lo dijiste
nuestro amor
fue desde siempre un niño muerto
sólo de a ratos parecía
que iba a vivir
que iba a vencernos
pero los dos fuimos tan fuertes
que lo dejamos sin su sangre
sin su futuro
sin su cielo
un niño muerto
sólo eso
maravilloso y condenado
quizá tuviera una sonrisa
como la tuya
dulce y honda
quizá tuviera un alma triste
como mi alma
poca cosa
quizá aprendiera con el tiempo
a desplegarse
a usar el mundo
pero los niños que así vienen
muertos de amor
muertos de miedo
tienen tan grande el corazón
que se destruyen sin saberlo
vos lo dijiste
nuestro amor
fue desde siempre un niño muerto
y qué verdad dura y sin sombra
qué verdad fácil y qué pena
yo imaginaba que era un niño
y era tan sólo un niño muerto
ahora qué queda
sólo queda
medir la fe y que recordemos
lo que pudimos haber sido
para él
que no pudo ser nuestro
qué más
acaso cuando llegue
un veintitrés de abril y abismo
vos donde estés
llevale flores
que yo también iré contigo.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero el Jardín Botánico es un parque dormido
que sólo despierta con la lluvia.

Ahora la última nube a resuelto quedarse
y nos está mojando como alegres mendigos.

El secreto está en correr con precauciones
a fin de no matar ningún escarabajo
y no pisar los hongos que aprovechan
para nacer desesperadamente.

Sin prevenciones me doy vuelta y siguen
aquellos dos a la izquierda del roble
eternos y escondidos en la lluvia
diciéndose quién sabe qué silencios.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero cuando la lluvia cae sobre el Botánico
aquí se quedan sólo los fantasmas.

Ustedes pueden irse.
Yo me quedo.

Mario Benedetti

Regresión

Cuando te enamoras por primera vez a los veinte años, por ejemplo, es como si te atrevieras por primera vez a salir a la calle en plena tormenta. De pronto todos tus sentidos despiertan de verdad y por primera vez notas el corazón en el pecho. Y por primera vez intuyes que el dolor está cerca... y terminará llegando. Tal vez por eso luchamos por vivir con todas nuestras fuerzas ese amor.
Ahora sé amar mejor. Soy una mujer, no una niña. Y sé cuidarme y cuidar de los que quiero. Pero como amé entonces, como amé por vez primera... no volveré a hacerlo nunca. Ni yo ni nadie. Esa adoración total sin cuestionarnos nada, nunca jamás volverá a ocurrir. Hay certezas que se tienen con el tiempo y así son.
Hoy escuché esta canción de Ismael Serrano. La oía con 18 años mientras estudiaba primero de carrera... y también cuando me enamoré por primera vez... Podría decir ahora que quien fuera no se mereció que le quisiera así... pero en el fondo, es tan desmesurado que nadie lo merece....
Sea como fuere, gracias a la vida por permitirme sentir tanto y seguir haciéndolo...

Amo tanto tanto la vida, que de tí me enamoré...

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No me llames Dolores...

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Yo voy por mi camino,
Tú tienes tu destino, se juntan un momento con too este sentimiento
Y luego.. no quedan besos, luego...
Y luego ... todo esta hecho luego ... hasta luego Javier
Y luego... no me llames Dolores llamame Lola

No me llames Dolores llamame Lola, la que siempre va sola por barcelona buscando follón (x2)

ay ay ay lola
ay ay ay lola

Me pregunto si es capricho, si es a ti a quien necesito
Mi vida va pa'lante si estas sólo conmigo y venga dame mas noches venga..
Y venga... me encantó conocerlo, bienvenio Manuee

No me llames Dolores.... (x2)

Venga Manuee que las cosas no se hacen solas que pa' tenerlas hay que querer

No me llames Dolores llamame Lola

ay ay ay lola
ay ay ay lola

Busca busca busca que busca busca busca busca follón
La noche en vela, con mucha cautela me meto en medio de todo el mogollón(x2)

No me llames Dolores (x2)

Venga Manuee que las cosas no se hacen solas que pa' tenerlas hay que querer

No me llames Dolores llamame Lola

ay ay ay lola
ay ay ay lola

El canto de los cronopios

Hoy tengo la cabeza llena de burbujas...

Creo que aunque no tenga dinero compraré vino blanco y subiré a beberme una copa desde el terrat mirando las estrellas.

También haré una cena rica y no una cena de martes cualquiera...

Leeré un rato antes de acostarme por tarde que tenga que acostarme y te diré algo bonito antes de dormir para que sueñes cosas felices y descanses mucho. Y así mañana te levantes contento y el día brille más, llueva o no...

MIAU!... mmm... marramiau!

****************************************************************

Cuando los cronopios cantan sus canciones preferidas, se entusiasman de tal manera que con frecuencia se dejan atropellar por camiones y ciclistas, se caen por la ventana, y pierden lo que llevaban en los bolsillos y hasta la cuenta de los días.

Cuando un cronopio canta, las esperanzas y los famas acuden a escucharlo aunque no comprenden mucho su arrebato y en general se muestran algo escandalizados. En medio del corro el cronopio levanta sus bracitos como si sostuviera el sol, como si el cielo fuera una bandeja y el sol la cabeza del Bautista, de modo que la canción del cronopio es Salomé desnuda danzando para los famas y las esperanzas que están ahí boquiabiertos y preguntándose si el señor cura, si las conveniencias. Pero como en el fondo son buenos (los famas son buenos y las esperanzas bobas), acaban aplaudiendo al cronopio, que se recobra sobresaltado, mira en torno y se pone también a aplaudir, pobrecito.

La tristeza del Cronopio

Apenas tenemos tiempo estos días, al menos de pararnos a pensar si tenemos o no tiempo... Menos mal que nos queda el final de la jornada bajo las sábanas :)

- Hola...

- ...hola...

- ¿Qué tal tú día?

- Uff... estoy más cansado... ¿y tú?

- Yo también...

- ...

- Qué bien que las próximas 7 horas nos las pasaremos juntos. ¿Puedo dormirme en tu hombro?

- ¡Claro!, como me descansas...

- ¡Y tú a mi!

- Bona nit amor

- Bona nit...

********************************************

A la salida del Luna Park un cronopio advierte que su reloj atrasa, que su reloj atrasa, que su reloj. Tristeza del cronopio frente a una multitud de famas que remonta Corrientes a las once y veinte y él, objeto verde y húmedo, marcha a las once y cuarto. Meditación del cronopio: "Es tarde, pero menos tarde para mi que para los famas, para los famas es cinco minutos más tarde, llegarán a sus casas más tarde, se acostarán más tarde. Yo tengo un reloj con menos vida, con menos casa y menos acostarme, yo soy un cronopio desdichado y húmedo". Mientras toma café en el Richmond de Florida, moja el cronopio una tostada con sus lágrimas naturales.

REX MERCHANDISING

Os presento nuestra empresa, Rex Merchandising.

En un par de meses me dedicaré plenamente a ella y por lo tanto, seré mi propia jefa.

Tenemos mucha mucha ilusión y aunque sé que no lo es todo para que las cosas vayan bien, sí es el mejor comienzo.

Si tienes un grupo de música, te apasiona el Rock'n Roll o conoces gente a la que le pueda interesar:

Escribenos a rexmerch@gmail.com

No tenemos límites...

Ad maiorem rock gloriam!!!!!!!!!!!!!

http://www.rexmerchandising.com/

_______________________

Rex Merchandising

c/ Vic, 23 3º 2ª

08006 Barcelona

Tel. 671 528 858

www.myspace.com/rexmerch

www.fotolog.com/rexmerch

rexmerch@gmail.com

Barcelona, barrio de Gràcia

Está atareciendo y desde mi ventana entra la última luz del día. El cielo está precioso. es de nuevo ese color azul de la primavera. El azul que quiero prender en mis ojos para sentirme siempre tan en paz como ahora mismo.
Sólo me falta ver el mar, pero sé que está detrás de aquellas casas, y con eso me basta...

Esta semana tengo mucho trabajo. Por fin empezamos realmente el despegue y es duro al comienzo, así que no pienso perderme ni uno solo de estos momentos de paz.

LA FACULTAD

El otro día, me acordé de los años de Facultad. No sé a cuento de qué vino a mí el recuerdo, pero me puse a pensar en muchas cosas olvidadas en un cajón de la memoria. Los cafés mañaneros casi de noche en la cafetería de enfrente de la Escuela; los nervios antes de los exámenes y las luces fluorescentes; la trenca y la carpeta despellejada, llena de poemas y letras de canciones; lo mayor que te sientes en último curso y lo insignificante que eres en primero; los amores, los míos fuera de clase, eran pocos chicos y yo no soy muy enamoradiza...

Recordé hasta como se sentía en mi piel hace diez años. Joder, diez años, se dice pronto. Tenía 18, Madrid bajo mis pies y la vida por delante. De verdad veías tu vida enfrente tuyo como un camino nuevo por recorrer. Ahora la sigo viendo así pero siento en la nuca que detrás ya hay parte recorrido... es un escalofrío extraño: parte me estoy yendo, parte aquí he llegado, parte ahora sé más y llegaré más lejos.

Recordé también el fracaso de los exámenes y no sé por qué lo relaciono íntimamente con el sabor amarguísimo de los desamores. Y por supuesto todas y cada una de las noches con los amigos, todas las tascas, los bares, el humo y las risas. La noche cubría los tejados de mi barrio de Madrid y yo me subía a ellos de camino a casa y pensaba en aquél que me traía loca entonces y qué ahora ni recuerdo. Bueno, a alguno sí recuerdo...

Miraba con los ojos tan recién estrenados en todo. Y allí había tanto y tan nuevo por descubrir.

Ahora Madrid tiene ya al menos un par de vidas para mí. En la que me encuentro ahora, un poco más tranquila, y la que reconozco que viví, que llevan con ellos los nuevos unversitarios con los que me cruzo...

Aprendí a templar mi alma cuando las cosas no eran como soñaba. Aprendí a cogerle la medida. Aprendí a estar serena y dejar que el tiempo pase, porque a veces lo único que nos hace falta para sentirnos mejor, es tiempo. Y aprendiendo todo esto me hice mayor, y de regalo: documentalista.

El otro día recordé mi vida en la facultad y todo lo que aprendí fuera de ella.

Le dedico esta canción a mis compañeros de entonces, y a la única gata que sigue maullándole a la luna conmigo desde entonces...

http://www.goear.com/listen.php?v=53ed997

Seria fantastic...

Son las 22.26 de la noche. Escucho a Serrat y me gustaría tomarme un vino más, pero no tengo..

Acabo de subir del Tagore, el bar de debajo de casa. He tomado un par de vinos con una buena amiga y de pronto pienso en tantas cosas. En las estrellas del cielo, en los tejados de Lavapiés, en los deseos cumplidos, en los que ya no se piden... en tí, en mí. Y me ha resultado tan raro mandarte un mensaje desde el tejado desde el que estoy mirando la luna, sabiendo que tú estás volviendo de un ensayo cansado y mirando al suelo...

He encontrado una botella de vino blanco en el frigo. Era buena, ahora sólo es vino. Pero le queda un tercio y esta es su noche. Brindo con esta pobre botella por nosotros dos. Pobres también, pero en el fondo ricos...

El mundo está donde está, ofreciéndome lo que me ofrece. Y tú estás en él. Y nada más en esta vida importa. Nada más.

Tantas veces te lo he dicho, que se me ha gastado, tan pronto, ya ves... sólo dos años han bastado. Pues bien, sigo pensando que eres todo cuanto me arropa y que eres al que quiero arropar. Eres mi horizonte y el que camina a mi lado hacia ese horizonte. Eres el sol que amanece y me da los buenos días, entre besos... y el sol que se pone y me da las buenas noches, entre besos. Y no quiero dormirme una sola noche sin que nos abracemos, aunque no estemos en la misma cama. Sólo tus brazos explican la vida y dan sentido a cada día vivido.

Por más gritos y lágrimas y rencores de un momento... por más tristezas y penas. Tú eres real y yo lo soy también. Y me siento viva a tu lado. Más viva que nunca. Por más que estemos enfrentados en nuestros pensamientos ahora, o incluso en nuestros sueños, que no son del mismo color, ni tienen las mismas paredes. Yo sólo quiero soñar contigo y contarte a tí mis ideas... cualquiera de ellas, hasta las que me dan más vergüencita y sólo te las puedo decir escondida bajo la manta del sofá.

No soy capaz, por mas que quisiera, de decirte... porque no hay palabras que puedan ser dichas. Pero puedo pasar lo que me quede de vida, escribieno para tí. Y lo haré. Creeme que lo haré.

Por esta noche y las que me quedan.

Gracias Serrat

Gracias Pere

http://www.youtube.com/watch?v=Q5W5PZ2NUd0

DESAFINADA

Necesito que mi músico me afine.

Cada instrumento tiene alma propia y necesita que lo toquen de vez en cuando porque si no se deprime y deja de sonar bien.

Yo no sueno demasiado bien últimamente. No me explico corréctamente, no utilizo las palabras adecuadas (a veces ni me esfuerzo). No intento entender y me quedo siempre a medias. Y tengo la sensación de no dar con el ritmo... Necesito volver a encontrar mi ritmo. Y que siga sonando nuestra canción.

Quiero saber cuál es ahora nuestra canción...

Necesito que mi músico, me afine.

http://www.goear.com/listen.php?v=9802955

Se você disser que eu desafino, amor
Saiba que isso em mim provoca imensa dor
Só privilegiados têm ouvido igual ao seu
Eu possuo apenas o que Deus me deu
Se você insiste em classificar
Meu comportamento de antimusical
Eu mesmo mentindo devo argumentar
Que isto é bossa nova
Isto é muito natural
O que você não sabe nem sequer pressente
É que os desafinados também têm um coração
Fotografei você na minha Rolleyflex
Revelou se a sua enorme ingratidão
Só não poderá falar assim do meu amor
Este é o maior que você pode encontrar viu
Você com a sua música esqueceu o principal
É que no peito dos desafinados
No fundo do peito bate calado
Que no peito dos desafinados
Também bate um coração
Se você disser que eu desafino, amor
Saiba que isso em mim provoca imensa dor
Só privilegiados têm ouvido igual ao seu
Eu possuo apenas o que Deus me deu
Se você insiste em classificar
Meu comportamento de antimusical
Eu mesmo mentindo devo argumentar
Que isto é bossa nova
Que isto é muito natural
O que você não sabe nem sequer pressente
É que os desafinados também têm um coração
Fotografei você na minha Rolleyflex
Revelou se a sua enorme ingratidão
Só não poderá falar assim do meu amor
Este é o maior que você pode encontrar viu
Você com a sua música esqueceu o principal
É que no peito dos desafinados
No fundo do peito bate calado
Que no peito dos desafinados
Também bate um coração

Cambio de planes...

Se aplaza la mudanza... pero no las ilusiones

http://www.goear.com/listen.php?v=314518c

Porque te quiero a ti,
porque te quiero,
cerré mi puerta una mañana
y eché a andar.

Porque te quiero a ti,
porque te quiero,
dejé los montes
y me vine al mar.

Tu nombre me sabe a yerba
de la que nace en el valle
a golpes de sol y de agua.

Tu nombre me lleva atado
en un pliego de tu talle
y en el bies de tu enagua.

Porque te quiero a ti,
porque te quiero,
aunque estás lejos
yo te siento a flor de piel.

Porque te quiero a ti,
porque te quiero,
se hace más corto
el camino aquel.

Porque te quiero a ti,
porque te quiero,
mi voz se rompe como el cielo
al clarear.

Porque te quiero a ti,
porque te quiero,
dejo esos montes
y me vengo al mar.

MARY KATE DANAHER

Por ella, yo también soy una Danaher...

...

LYRICS USED IN THE FILM 'THE QUIET MAN':

(by John Ford, Charles Fitzsimons and Maureen O'Hara)

Oh, Inisfree, my island, I'm returning
From wasted years across the wintry sea.
And when I come back to my own dear Ireland,
I'll rest a while beside you, gradh mochroidhe.*


ORIGINAL LYRICS TO THE SONG:
(by Dick Farrelly)

I've met some folks who say that I'm a dreamer,
And I've no doubt there's truth in what they say,
But sure a body's bound to be a dreamer
When all the things he loves are far away.
And precious things are dreams unto an exile.
They take him o'er the land across the sea --
Especially when it happens he's an exile
From that dear lovely Isle of Inisfree.

And when the moonlight peeps across the rooftops
Of this great city, wondrous though it be,
I scarcely feel its wonder or its laughter.
I'm once again back home in Inisfree.

I wander o'er green hills through dreamy valleys
And find a peace no other land could know.
I hear the birds make music fit for angels
And watch the rivers laughing as they flow.
And then into a humble shack I wander --
My dear old home -- and tenderly behold
The folks I love around the turf fire gathered.
On bended knees ,their rosary is told.

But dreams don't last --
Though dreams are not forgotten --
And soon I'm back to stern reality.
But though they pave the footways here with gold dust,
I still would choose the Isle of Inisfree.

* Gaelic words meaning "love of my heart"